Письмо

Короткие пряди, выкрашенные в пепельный, слегка щекочат скулы каждый раз, когда в задумчивости голова немного склоняется над ровными строками письма. Он сидит за этим столом уже немало времени и все же многочисленные мысли с большой трудностью находили свое отображение на бумаге. Он совсем не привык писать сам, но этот раз был исключением. Про то, что он пишет, не должен знать никто кроме его самого и того, кому адресовано это письмо. Спустя несколько часов усилий, письмо наконец закончено, а за окном глубокая ночь. Желая удостовериться в правильности написанного болотные глаза просматривают текст, попутно произнося его в голове. "Можешь удивляться, можешь нет, но всё же это пишу я. Скорее всего это трусость писать о таком, а не говорить в живую. За этот короткий промежуток времени ты успел стать мне чем-то большим, чем другом. Хм, так избито звучит, зато правдиво. К сожалению прямо сейчас я не могу просто взять и обнять тебя, пряча от всех этих невзгод жестокого мира. В любом случае ты действительно сильная личность, раз все ещё стоишь под гнетом всех этих проблем. В одном я уверен точно, ради тебя я готов отдать все. Авторитет, деньги и даже жизнь. Может наивно, может глупо, но это так. И никак иначе. И каждый раз, когда я читаю или вижу то, как ты изводишь себя голодом или же физическими нагрузками, мне становится больно за тебя. И это не жалость. Это больная привязанность, что появилась за ничтожно малое время и успела стать тем самым рычагом воздействия. Достаточно кому-то произнести, что он что-то сделает или расскажет неблагоприятное для тебя, как у меня появляется резкое желание хорошенько избить того, кто стоит передо мной. Но из раза в раз я сдерживаюсь, охлаждая пыл тем, что это ещё сильнее может досадить тебе. А я ведь даже умудряюсь ревновать тебя к тем, с кем сам и познакомил. Иронично, верно? Если ты ожидаешь того, что я прямо сейчас напишу то, что люблю тебя, то это не так. Или так... Я далеко не спец во всем этом. И просто напросто не знаю, что это Банальная привязанность к тому, кто добр ко мне или же болезненная нужда в том, кто выслушает и поймёт меня? А может действительно любовь... На этот вопрос я не знаю верного ответа, но неизменно одно. Ты до безумия дорог мне." Сейчас это кажется бредом сумасшедшего и без особых раздумий теперь уже скомканный лист бумаги метко летит в ящик для бумаги. Что уже давно стоит наполненный подобными письмами, которым не суждено быть прочитанными...