душа.

вакаса курит. курит очередную ментоловую сигарету, которую раньше терпеть не мог. едкий дым окутывал его легкие, оставляя на искусанных губах противный табачный привкус, ранее ощущавшийся только на губах любимого. чёрная толстовка, накинут капюшон, имауши прячет пачку сигарет и тяжело вздыхает. опустошённый взгляд, такой же как и его душа, осматривал досмерти родную комнатушку. стены были запомнили рисунками, его старыми набросками, куча фотокарточек, где виднелись два влюблённых юноши. вакаса улыбался там самой искренней улыбкой. первый поцелуй, самое чудесное свидание, совместная готовка пиццы, играющий на гитаре черноволосый…все было запечатлено там. имауши любил его. до смерти любил. возможно часто не хотел признавать это, ворчал и противился, когда другой укутывал его пледом, надевал ему шапку в дождливую погоду, заставлял кушать по несколько раз в день, но он был до ужаса счастлив. парень светился от счастья, просыпаясь на груди у темноглазого чуда, ему нравилось целовать до боли знакомые плечи, пока тот готовил завтрак, переходящий в обед. сердце светловолосого пылало рядом с ним… два, наполненных самой чистой любовью, юношеских сердца сливались в одно целое. у них могло быть прекрасное совестное будущее…могло. вакаса достаёт свой ежедневник и карандаш, рисуя новый набросок. снова он. длинные костлявые пальцы выводили родные черты лица. закончив рисунок, парень переворачивает страницу, начиная писать. «и снова здравствуй. очередной день, когда я не могу тебя отпустить. снова курю эти ужасные сигареты, чтобы почувствовать твоё присутствие рядом. ты же знаешь как я их ненавижу..? я скучаю по тебе, по твоим не таким уж и надоедливым поцелуям по утрам. я не могу смирится с твоей потерей, шиничиро…» юноша закрыл блокнот, утыкаясь лбом в свои колени, роняя на них горькие слёзы. он потерял самое родное. он потерял его. шиничиро сано. частичку своей души.