С момента, когда я написала в последний раз стихотворение или песню, прошло чуть меньше года. Когда я в последний раз рисовала — два. И каждый раз, когда ко мне приходит вдохновение, я пытаюсь как можно скорее зафиксировать все, но когда я начинаю — голова гудит от тишины…
Черт… В голове опять пусто. И так каждый раз когда сажусь за стол. Будь то книги, картины, любое искусство — Все пропадает… В голове будто раскол. Меня посещают идеи, слова, Я так о многом хочу рассказать, но… Не выходит мысли обратно собрать — Все пропадает, в голове снова пусто. Порой я боюсь этой глухой тишины, Которая давит, забирает мой воздух, Как будто я в войде космической пустоты Из нее выбираться бесполезно и поздно. Может мне просто разобраться в себе? Может быть я о чем-то переживаю? Причина точно кроется в сотне проблем, Которые я сама себе творить разрешаю. А может я просто ничего и не стою И нет во мне этого «дара небес» Который дарили всем что бы строить, А мне что бы разрушить все в себе. Так сложно гореть чем-то а потом сгореть, Как бы звучало это ни странно. Какая мелочь, а такой эффект! Задаваться вопросом «кто я» постоянно. Я чувствую как умирает во мне тот свет, Которым так дорожила, растила любя. Дошло наверное только сейчас — это бред, Я любила в себе его, но никогда не себя.