Клятва на крови

— Блять. Хозяин майки тщетно пытался избавиться от липкой к телу крови. Сначала он думал, что пятна будут не заметны на и так темно-красном хлопке. Но потом, спустя пару-тройку трупов, пришлось идти по песочку к океану, стирать свое добро ручками. Конечно, он мог просто снять ее с себя и кинуть в лицо другому пирату. Но хотелось перед сном прогуляться, вдохнуть морской бриз, ощутить рыхлость в берцах. Хотелось почувствовать себя хоть чуточку живым. На пляже ни единой души. Пираты где-то вдалеке развлекаются с девками, играют в карты, чистят ружья. Обсуждают планы на завтра, делятся впечатлением о сегодняшней добыче. Ваас их не слышит. И так хватает голосов. В голове. Окунает майку в воду, начинает выдраивать любимое и постоянно носимое. Его взгляд падает на штаны – еще и их изгваздал. Ну что за ебанный день? Покупатели отказались от товара, снайпер окочурился от шальной пули. Последний месяц не радовал ни только Монтенегро, но теперь и Хойта – второй любил выебать мозг первому. Это его работа. — Ебучий ты Иисус, — смотрит он в небо. — Если ты правда... действительно существуешь, сделай милость, пошли-ка мне пару симпатичных девочек и мальчиков с растянутым очком. Да таких, за которые покупатели еще будут грызться, как саблезубые тигры за добычу. Видит звездочку, которая ярче всех сверкает на небе. Вспоминает американские сказки про некого Питера Пэна. Смеется. На что он блять надеется? Вдруг его внимание привлекают огни на горизонте. А точнее сказать, ебучие фонарики, которые кто-то поднял, стоя на лодке. Сама лодка плывет все ближе и ближе к острову, бросая свет на водную гладь вокруг себя. Ваас улыбается. Вокруг него тут же оказывается кучка пьяных и только успевающих натянуть на себя штаны пиратов. — Ебучий же ты сукин сын, Иисус.