Осенняя охота

Гвейн дёргается, запуская пальцы в сырую но тёплую землю, шипит подобно кошке. Чужая рука лезет ему в рот, расцепляя зубы, как коню, выставленному на продажу. Гвейн кусает мозолистую подушечку, чувствуя, как хрустит собственный позвоночник, изогнутый под непривычным, странным углом. Резкая боль пронзает тело, но рыцарь только зажмуривается, не издав ни звука. Сердце стучит как бешеное, пуская кровь к каждой клеточке тела, ощущаемых сейчас как миллиард разрозненных организмов. - Ммм… чёрт, - слышится над ухом низкий, словно бархатный голос. Гвейн хочет обернуться, но его удерживают за горло, принуждая не шевелиться. Или прося. А потом различить реальность становится трудновато, перед смежёнными веками пляшут звёзды, по телу проходят волны боли и дрожи, но тот самый голос зовёт его, беспрестанно, бесперебойно, шёпотом, иногда стоном… Влажная, но тёплая земля комьями осела на смятой рубашке и животе, Гвейн судорожно выдохнул, опуская голову на руки. Где-то близко послышался шорох сухой листвы, и Ланселот опустился рядом, молча целуя вспотевший висок Гвейна. Охота этой осенью не задалась, вся дичь словно перевелась в Камелотских лесах. Зато ночи под открытым небом были просто замечательные, звёздные и наполненные… Гвейном.