𝚜𝚊𝚕𝚝𝚠𝚘𝚛𝚝

— Ты видела? — подруга пихает телефон с открытой фотографией мне в лицо. — Нет, откуда она у тебя? — на фотографии изображена девушка, сидящая на байке, а рядом с ней парень, держащий татуированные руки на ее груди. — Она сама мне скинула, — отвечает девушка и, видя немой вопрос в моих глазах: "зачем?", продолжает. — Похвастаться, наверное. Так вот, — ее интонация означает, что сейчас начнется череда непрекращаемых сплетен, догадок, ахов, вздохов, но мне это нравилось, я любила ее слушать и периодически добавлять свои комментарии. — Вот, вот, идёт, смотри, — говорит тихо, прячет насмешливую улыбку за ладонью. В класс входит та самая девушка с фотографии, только с собранными в высокий хвост волосами, которые уже не прикрывали шею с огромным количесвом укусов и засосов. Следом за ней вальяжной походкой и с довольным лицом идёт Ханма. Большая часть класса, не отрываясь, наблюдает за ними. Он садится за парту, а рядом, придвигая свой стул, размещается та особа. Я стараюсь не смотреть туда, а вот моя подруга постоянно поглядывает на них. Ханма Шуджи — моя первая и, по совместительству, безответная любовь еще с первого года младшей школы. Когда я только ощутила это чувство, для меня это было что-то новое, волшебное, тогда я без стеснений отдала ему шоколад. Помню, как он растерянно на меня смотрел, а я выдавливала из себя смех, чтобы заполнить неловкую тишину, потом все забылось, и мы даже стали сближаться. На переменах могли болтать без умолку, после школы Ханма иногда провожал меня. На несколько лет эти чувства покинули меня. Может, они выжидали время, чтобы вернуться с новой силой? Не знаю, но на пятый год младшей школы я была полностью поглощена, наполнена, окрылена своей первой влюблённостью. Все мои мысли были заняты Ханмой. А придёт ли он сегодня на занятия? Я хорошо выгляжу? Может, я дам ему списать, и он проводит меня до дома? Где-то в середине первого года средней школе я поняла, что Шуджи может только трепать языком и махать кулаками, не больше. Но его харизма так покорила мой здравый смысл, что я, хоть и знала, что представляет из себя парень, все равно шла на поводу у своих чувств. Из раза в раз повторяю себе, что он просто разбавляет мной свою мимолётную жизненную скуку, но постоянно даю ему шанс. А может, я даю шанс себе? Шанс на что? Наверное, на то, что этот раз будет последним, но он не будет таким, знаю, намеренно делаю себе больно. А может, шанс на то, чтобы понравиться, вдруг у нас что-то выйдет, он образумится и полюбит меня, так ведь? Я так его люблю. Монотонный говор учителя прерывает звук чего-то поломанного. Те, кто сидел близко, повернули головы, а учитель смерил меня строгим взглядом. — Простите, — извиняюсь и складываю сломанный пополам карандаш. Оставшееся от урока время пытаюсь отвлечься: смотрю в окно, кручу ручку в руках, тереблю край юбки, ерошу волосы. Почему не я? Со мной что-то не так? "Может, ты просто не трахаешься, с кем попало?" — внутренний голос вновь и вновь отдаётся тихим эхом в голове после таких мыслей. Наконец, раздаётся спасительный звонок. В спешке собираю вещи и, под растерянный взгляд подруги, покидаю кабинет. — Ну что, пошли? — спрашивает Ханма, облокачиваясь на стену рядом со мной. И когда он успел? — Да, да, конечно, — натягиваю улыбку до ушей и согласно киваю. Снова. Соглашаюсь, хотя знаю, что будет потом. Потом будет пусто, но не так обидно, как в первые разы, уже не будет обидно от того, что завтра или этим же вечером он будет гулять не со мной.