Ангел-самоубийца

Ветер. На крыше много ветра. Он здесь повелитель и господин. Я здесь ничто. Сажусь на брошенный ящик, бросая сумку-почтальонку рядом. Она раскрывается и оттуда выпадает потрепанная тетрадка и белый плеер. Не спешу поднимать, просто смотрю на узоры, покрывающие обложку. Телефон в кармане черной ветровки сообщает о том, что зарядка подходит к концу. Холодно… В этом мире мне холодно… Невыносимо холодно… - Прыгай вниз, прыгай вниз, не бойся, - я настолько схожу с ума, что понимаю голос ветра. Я различаю его холодные и завывающие слова. Над головой серое небо. Осенью оно полностью поглощает голубое. Но ни одно, ни другое не радует меня. Жизнь слишком затянута облаками. Нет, не сказать, что смысла в ней нет. Просто он слишком серый и, в принципе, никому ненужный. Я достаю из кармана пачку сигарет, одна осталась. Но мне больше и не надо. Огонь зажигалки задувает ветер, и сигарета зажигается лишь с четвертого раза. Я затягиваюсь и выдыхаю дым в воздух. Начинается дождь. Капли стекают по моим волосам, и вскоре я кидаю окурок сигареты в сторону. Люди внизу достают зонты и прячутся от дождя под крышами и навесами. Я смеюсь, видя их суетливость, но в душе чуть ли не плачу, видя, как то-то кого-нибудь укрывает от дождя. У меня нет человека, что сегодня укроет меня от дождя. У меня никогда его не было и не будет. Сажусь на край крыши, смотря вниз на улицу. У всех кто-то есть… Так почему же у меня никого нет? Почему меня вдруг обделили? Искать ответ поздно. Слишком поздно. Говорят, самоубийцы попадают в ад. Но дождь шепчет мне: « Не беспокойся о том, куда ты попадешь». И я ему верю, успокаиваясь. Моя жизнь не такая плохая, она просто фальшивая. Она пропитана ложью насквозь. И от этого невыносимо больно. Хочется кричать до хрипоты в голосе, до потери сознания. Но мне никогда не удавалось довести себя до такого состояния. Возможно, я слишком слаб или труслив. Раздается трель телефона, но я, даже не смотря на номер, швыряю его вниз. Туда куда-то вниз с высоты девятого, может десятого этажа. Я даже не считал этажи, когда поднимался сюда. Да и дом выбрал случайный. Люди не летают как птицы и лишь такие как я, самоубийцы, прыгающие с крыши, могут почувствовать кратковременный полет. Я собираю выпавшие из сумки вещи. Быстро листаю промокшие страницы тетради и так же как телефон кидаю сумку вниз. Наверное, здесь все же девятый этаж. Моя сумка падает у ног девушки с зонтом цвета неба. Прости, ты испытаешь шок, увидев следом падающее тело. Встаю и раскидываю руки в сторону. Прощай жизнь… Я тебя ненавидел… И… И любил. Шаг вперед… Полет… Темнота… Девушка, с зонтиком цвета неба, прижимая к себе сумку, наблюдала в небе полет ангела. Вот только ангел в этот раз оказался самоубийцей…