Запах сирени и табака.

      Вечер. Майский вечер. Пахнет сиренью и свежестью. Раньше так пахла ты. Раньше…             Ты как и раньше сидишь на подоконнике и болтаешь ногами, как ребенок. И как раньше смотришь вдаль чутка затуманенными глазами.       Раньше ты по вечерам иногда пила вино из красивого фужера и забавно морщилась. «Горько!»- негромко восклицала ты. « Ну и зачем ты тогда это пьешь?» - спрашивала я. «Япой, ну ты не понимаешь , оно горькое , но почему-то мне нравиться…»- пожимала ты плечами и смеялась. Я тоже смеялась с тобой. Смеялась над чем-то мне непонятным. Смех ради смеха.       Теперь ты пьешь крепкий виски прямо с горла большими глотками .Тебе глубоко плевать на вкус, главное чтоб , как ты говоришь,«торкало».«Эмичка, мне кажется ,что тебе пора завязывать. Вредно для здоровья…»- беспокоюсь я.«Япой.»- вздыхаешь ты.-« Сейчас даже то , что я пока дышу, вредно для здоровья целого города… Могу же я позволить мелкие радости моей и так вредной для всех жизни ?». Ты поворачиваешься ко мне и глядишь с некой насмешкой и болью в твоих пьяных бездонных глазах цвета корицы.«Да, конечно , можешь, Эми!»- трясу я головой . «Но ты…». Ты меня перебиваешь усталым воскликом «Япои, чёрт возьми, сколько можно!» и снова смотришь в окно. Там только серые многоэтажки. Не знаю, что ты в них находишь, но находишь же. Значит в них что-то есть.       Как и в тебе. Когда я тебя встретила, ты была похожа на забитого воробушка. Да ты и сейчас чем-то похожа на воробья. Только у воробьев нет такого количества проблем. И они не пьют.И не курят. В отличие от тебя. Но что-то в тебе есть.       Ну, вот ты опять куришь . Только за сегодня ты скурила пол-пачки. Только одному Богу известно ,как ты не ещё не выплюнула свои легкие. Хотя это даже Он не знает. После знакомства с тобой я едва не разуверивала. Ну , не может Всевышний свалить на одну девочку столько дерьма. Одному чёрту, которого ты так любишь вспоминать, понятно как ты ещё жива. Да… С тобой можно верить только в чёрта. Пх, моя чертовая воробьишка.       «Япои..и..чкаа…»-ты снова поворачиваешь и шепотом , как в детстве, когда ты боялась темноты ,зовешь меня.- «Япоои, иди сюда, лунушка ты моя..» .Ты с детской улыбкой, отложив бутылку и пачку сигарет, расставляешь руки в пригласительном жесте. Ты знаешь , что я тебе в этом не откажу. Ты моё личное порочное искусство. Моё солнце. И это ты тоже знаешь.       Я сажусь рядом с тобой. Привычно кладу голову на колени.       Раньше ты пахла сиренью и свежестью. Теперь ты пахнешь дымом и слезами, лишь с редкими нотками цветов.       Ты поджигаешь вторую. Смотришь вдаль, перебирая мои волосы и гладя мои уши. Так ты ещё красивей. Иногда мне хочется разбить тебе об твою буйную головушку все те, опустошенные тобой же, бутылки, чтобы ты хоть на секунду задумалась о себе. Но ты все равно красивая. И все равно я тебя люблю. Мое личное искусство. Как часто повторял Ютои – «Если искусство не имеет ни одного изъяна, то это что угодно, но не искусство.» Лежу и любуюсь. Ты тушишь сигарету. Когда дым уносит легкий ветерок, я снова чувствую твой запах. Запах сирени. Я закрываю глаза. Ты пахнешь сиренью , значит я снова дома. Ты любишь меня. Я тоже люблю тебя. Любим и это что-то непонятное. Смех ради смеха. Любовь ради любви. Ты целуешь меня в лоб. Запах сирени и табака. Я дома.