One more cold winter

— Нет. — Да. — Нет. — Да! — Нет. — Да!!! — Нет. — Д... Да почему нет?! Ты уже согласился пойти со мной!!! — О том, чтобы лезть в эту дыру, речи не шло. — Гррррр!!! Н-да, наше новогоднее приключение не задалось с самого начала. В чём же был подвох? В разных взглядах на политику Хранителей? Может в моральных терзаниях участников путешествия? Или даже в непреодолимых препятствиях на пути?! Ответ: Всего понемногу, но в первую очередь в том, что Хлоя просто не умеет летать. Вот так вот, да. Хранитель на метро. Было бы смешно, если бы не было так грустно... И казалось бы, ну не летает и пусть, кролик вон, тоже на своих четырёх бегает, что такого? Вот тут-то мы и подходим к самому интересному вопросу. Угадаете, чьи туннели предлагает использовать эта крашеная фурия? — ...от почему ты против?! Объясни мне! — Хэээх... Мы с кроликом в состоянии холодной войны. Смекаешь? Ты можешь рыскать внизу сколько захочешь, а вот моё появление там сразу вызовет панику и привлечет внимание. — Аргх! Ну должен же быть какой-то выход!? Хех, нет бы пойти одной и встретится уже на месте, лучше полчаса ходить по кругу и хвататься за голову. Женщины... А может, она просто паникует? Или боится оставить меня без присмотра? Хрен ее поймёшь... Впрочем... — Думаю, есть у меня альтернатива, но тебе она вряд ли понравиться. — Какая? — Идём... *** Ночь. Главная площадь города. На часах мэрии — 22:58. Тысячи снежинок медленно оседают на плечи двух существ, стоящих под фонарём. Серый мир вокруг них, кажется замер... Романтика, блин. — Ты точно уверен в этом своем "Друге"? Он ничего не расскажет? — Уверен, не бойся... А вот и он, кстати. Крылатая фигура почти-что-пегаса прорывается сквозь хмурые облака над площадью, заходя на посадку. В столь сером окружении, он смотрелся бы вполне аутентично, если бы не его размеры. С ощутимым грохотом, тварь приземляется на площадку и выдыхает из ноздрей холодный пар, уперев безжизненный взгляд в мое лицо. Рядом, столь же бледная как и я Хлоя, делает шаг назад. — Ч-ч...Что это?!!! — Ледяной фестрал. Кошмар, промёрзший до костей, если бы они у него были. Я зову его Фригом. — Чем ты кормил эту тварь?! — Страданиями... Ну привет, "друг". Давно не виделись. Фригид никак не реагирует на ладонь, положенную ему на краешек морды, продолжая пялиться куда-то в душу. Он холодный на ощупь, даже для меня. Не удивительно, учитывая сколько в нем силы. — Запрыгивай. — ЧТО?!!! Я не полезу на ЭТО!!! — Не бойся, он не кусается... Он жрет целиком, так что больно не будет. — НУ, ЗНАЕШЬ...!!! — ...Или ты можешь оставаться здесь, а я полетел. Плавным движением перемещаюсь на спину кошмара, насмешливо приподнимая бровь. Хлоя смотрит на меня в ответ с дикой смесью ужаса и возмущения на лице. Переводит взгляд на не заинтересованного в ней Фрига. Потом опять на меня. Эх... — Ну как хочешь. Фриг, на взлет! В мгновение ока, нечто ярко-красное пролетело мимо, запрыгнуло на круп фестрала и упёрлось мне в спину, зажмурив глаза. По лицу сама собой расползается самодовольная ухмылка. Один взмах могучих крыльев — и вот мы уже устремляемся прямо в небеса...