The BOSS. remastered

— Не спишь? — Неподвижно сидящая фигура в чёрной куртке мгновенно оживает, едва ушей касается приглушенный баритон лидера Святых. Миллер, сидевший спиной к залу и, скорее всего, зависающий в своём смартфоне, торопливо оборачивается. — Нет, как видишь. — Панк тянет на лице улыбку, вполоборота наблюдая, как теперь уже «его» Босс неторопливым поцокиванием каблуков дорогой лакированной обуви об такой же дорогой мрамор шествует к кухонному столу, подставляя чашку под массивную кофемашину и ждёт, когда та наполнится. Бодрить голову подобным способом уже давно вошло в привычку, особенно, когда ночь и утро он был вынужден проводить здесь, в Белом доме. — Как прошла вечеринка? — Придерживая горячую чашку ладонью, президент направляется в сторону Миллера, останавливаясь в паре-тройке метров от того и облокачиваясь спиной к оконной перегородке. Ему, Белламонту, не требовалось подходить близко, чтобы начать нарушать личные границы: пару мгновений неотрывного взгляда и неподготовленные собеседники уже ворочали головы, задыхаясь от харизмы эксцентричного президента — вот и панку сейчас приходится отвести глаза сторону, прежде чем ответить на вопрос. — Неплохо. — Парень делает паузу, отпивая с чашки и вновь оборачиваясь к лидеру. — Ловил кайфы от общения с Джошом. — Наконец-то и у Бирка нашёлся свой почитатель. — Босс усмехается, повторяя за движением собеседника: делает пару мелких глотков и замолкает. Голова после вчерашнего утомительного совещания была никакая. Всегда полная слов, сейчас она лениво переваривала происходящее, воспринимая и впечатывая в память этот разговор. Панк нервно покручивал в руках полупустую чашку, не решаясь ни уйти, ни сделать глоток, а Белл, который всё никак не мог собраться с мыслями, молча разглядывал горизонт. Он часто проводил утренние часы тут, в их старом Пентхаусе, когда-то отжатом у Моргенштернов. Это место как нельзя лучше помогало отдохнуть от рутинной работы, а иногда и погрузиться в ностальгические воспоминания, к которым с возрастом хотелось возвращаться всё больше и больше. — Мэтт, — Миллер напрягается, навострённо поднимая взгляд к вновь заговорившему мужчине, но после выдыхает, когда слышит продолжение, — так сколько, говоришь, тебе лет? — Двадцать два... — сделав паузу, мямлит он. Странный вопрос, кажется. Но что было «странным» в обычных беседах, при общении с Боссом всегда становилось «типичным». — Правда? Классный возраст. — Президент салютует чашкой, улыбаясь, а на немое вопрошание Миллера, «и почему же, собственно, этот возраст — классный», отводит взгляд к окну.

Слишком интимное.

Джонни Гэту было около двадцати, когда Белламонт пришёл к Святым. Целеустремленный и харизматичный, он был совсем не похож на подростка-слизняка, каким Боссу казался Миллер. Он без труда мог занять место лидера, вот только, никогда не стремился к этому, всегда оставаясь позади, в тени, выходя вперёд только для того, чтобы прикрыть друга от опасностей.

Президент устало выдохнул, опуская голову. Не спорит, да, иногда его начинало уносить. Меланхолия прошлого без предупреждения взрывалась внутри, начиная зудеть и разъедать внутренности, как раковая опухоль. Крутить в животе и перепирать дыхание, а потом всё это дерьмо поднималось выше, обжигая лицо. Подобные моменты Босс предпочитал проводить в уединении и, желательно, под бутылку чего-нибудь очень и очень крепкого… но никак не в компании малознакомого пацана и на порядок остывшего кофе. — Какое-то хреновое кофе, тебе не кажется? — Заключает Босс после почти что минутной паузы, выдавливая из себя улыбку и приоткрыв окно, с размаху выбрасывает недопитый напиток прямо с чашкой почти что с двухсотметровой высоты Пентхауса. А после покидает кухню и сам.

Через дверь.

***

С того момента, как Мэтт пришёл к Святым, прошло уже около года. Смена положения, привыкание к новой среде и новым порядкам пролетели для компьютерного гения практически незаметно. Если не считать поручений от Пентагона, связанных с поиском информации и помощи в их новом космическом проекте, Мэтт имел уйму свободного времени, которое он проводил здесь же, в отдельном кабинете Белого дома. Страдая хернёй. Новых знакомств он не заводил. Миллер продолжал близко общаться с Ашей, предпринимая почти удачные попытки ухаживать за ней, а ещё сдружился с рыжим Альтер-эго Босса — Кинзи, найдя в ней достойного собеседника и то и дело проводя время за понятными только им интеллектуальными беседами. А вот с лидером панк пересекался крайне редко. Президент постоянно был в разъездах, да и Мэтт не особо переживал по этому поводу — компании из Одекар и Кенсингтон ему вполне хватало.

***

Неделя до вторжения пришельцев.

***

Мэтт Миллер сидел перед экраном своего монитора и размышлял. Мысли о пришельцах, схемы всевозможных защитных проектов, о которых президент только отмахивался, покручивая пальцем у виска, не давали покоя. В его кабинете, напичканным по последнему слову техники, было тихо и пусто. Хакер сидел, развалившись на кресле и закинув ноги на стол. Часы показывали половину одиннадцатого ночи, но спать, как и работать — не хотелось. Было скучно, и, к тому же, он уже почти два дня ни с кем не общался: Кинзи вторые сутки была в разъездах с Боссом, а Аша уже как неделю находилась в Лондоне, надеясь хотя бы там уговорить правительство предпринять хоть какие-либо меры для обороны Земли. Хакер вытянул руки перед собой и зевнул, выключая компьютер. За эти два дня сплошной работы его уже тошнило от экрана и хотелось развлечений.

«Взбучек от главаря Святых или Килбейна» —

стебался над ним самим же его внутренний голос, подталкивая поднять свою пятую точку и отправить себя в коридор, чтобы хотя бы немного пройтись и размяться.

Несколько минут мысленных установок — и вот он уже у двери, неуверенно дергая ту за ручку.

Яркий свет сразу же бьёт в глаза, накидывая к волнению ещё и позывы к мигрени, которая, правда, сразу же отходит на второй план, когда позади раздаётся знакомый женский голос. — Вот ты где! — Кинзи возникает как природный апокалипсис: неожиданно и буйно, подхватывая замешкавшегося парня под руку — Миллер даже рта открыть не успевает, как та уже тянет его за собой, уводя от насиженного кабинета извилистой тропинкой президентских коридоров. И причитает. Про выступление лидера, про его грёбанные комментарии и неуместные фразы, от которых публика впадала в шок; о тексте, который она писала, но он забыл, снова выставив её перед Конгрессом дурой. — Это просто ужас какой-то! — Она шагала вперёд, разговаривая на повышенных тонах и ведя Миллера за собой как свою лучшую подругу — а тот и не сопротивлялся, вышагивая с Кенсингтон в шаг и то и дело кивая ей. И даже не обращая внимание на то, как они чудесным образом оказались у президентского кабинета. — В общем, тут такое дело… Я завирусила его комп. У него теперь там назойливые видосики с накаченными мальчиками, поющими в сопрано. Гачимучи, знаешь. — Кенсингтон опустила взгляд, осматриваясь по сторонам и начиная говорить тише, но всё так же быстро. — А потом я подумала, да ну её, эту месть, можно просто подуться и не поразговаривать с ним. В общем, удалённо его президентский комп не взломать, и мне надо, чтобы ты пошёл к Боссу и вернул его систему в рабочее состояние… — и, словно предчувствуя вопросы, добавила, — метаться не вариант. Я уже сказала ему, что ты шаришь, а у меня после перелёта резко заболела голова. — Что...? — «Охренеть» — это слово сейчас мало могло описать ту степень удивления, в которую впал Мэтт. — Мать твою, Кинзи, ты серьёзно? — Да? К тому же, ты сам говорил, что мало общаешься с Боссом, вот теперь и возможность исправить это упущение. — Мало общаться не значит хотеть общаться больше… — Миллер в последний раз попытался призвать к совести подруги, но та лишь нарочито поддерживающе хлопнула его по плечу. — Я знаю, ты сможешь. Спасибо, Мэтт! — Толкнув хакера ближе к кабинету, она быстро развернулась, ретируясь за первым же коридором и оставляя панка одного.

Вот и прогулялся, называется.

Пока Миллер ломался, стоя у дверной ручки, неожиданно распахнувшаяся дверь опередила его решение, в знак согласия принять предложении Кинзи не хило врезав массивным дубовым углом по лбу. Панк неуклюже попятился назад, хватаясь рукой за ушиб, а из проёма показался Вашингтон. — Какого хрена, чувак… — Пирс, кажется, и сам испугался неожиданной встречи и по бандитской привычке прятать трупы затянул Миллера за рукав в помещение. — Мозги на месте? Босс прибьёт меня, если из-за меня ты начнёшь тупеть. — Вашингтон тихо хихикнул, почёсывая затылок, а после юрко исчез в проёме. Президент сидел за своим рабочим столом, увлечённо перекладывая документы из одной папки в другую — кажется, именно так он занимался их «изучением». — Что-то хотел? — Короткое с его уст, практические неотрывное от работы — кто бы мог подумать, что этого неспокойного человека можно было усадить за стол и заставить работать. По крайней мере, так продолжительно. — Кинзи просила помочь с ноутбуком. — Переступив с ноги на ногу, как можно более уверенней протянул панк, осматривая заваленный бумагами стол главы государства. На что Босс всё же поднял голову. — Если бы не проблемы с безопасностью, я бы сохранил эту херню. Напоминает времена, когда я ебался с лучадорами. — Президент вытащил из-под стопки документов тёмно-фиолетовый ноутбук с выгравированной лилией на корпусе и протянул устройство хакеру. — Не в общепринятом значении слова. — Добавил, усаживаясь обратно и наблюдая, как Миллер принялся за работу. — Сколько это займёт по времени? — Не могу сказать, пока не посмотрю. Мешать столь грациозному делу, в котором сам главарь Святых не шарил, он не смел. Скрестив руки на груди, Белламонт принялся выжидающе наблюдать за чужой работой, пока его не затянула угнетающая тишина. Поэтому он и заговорил снова. — Мэтт, мы с тобой в одной лодке, а я толком ничего о тебе не знаю, — отложив папки с бумагами, заговорил мужчина, вновь возвращая к хакеру внимательный взгляд, — расскажи мне, как ты вообще связался с декерами? — Не долго задумываясь о теме, произнёс лидер. Миллер удивленно поднял голову. Обычно никто не интересовался его биографией, кроме нанимателей из МИ-6, даже Лорен, кажется, не задавался подобным вопросом. А тут самому Президенту захотелось узнать такие мелочи. Хотя, в принципе, причина интереса была обоснованной. — Я всегда интересовался программированием… — Немного помедлив, Миллер начал свой монолог, продолжая копаться в ноутбуке. Босс сидел молча, подложив под подбородок руку и внимательно слушал. Хакер говорил о декерах, о прежнем лидере, рассказывал о поездке в Англию, о работе в Ми-6, говорил об Аше, вспомнил Филиппа, Кики, Киллбейна. Босс слушал его и, даже, на собственное удивление, воспринимал информацию с интересом, пока в один момент… что-то в повествовании Миллера не отвлекло его.

"Чел, часы не нужны? За такие в магазине больше шести соток просят, а я отдам за двести..."

Откинуло от реальности, крутанув в воздухе мёртвой петлёй, как взорвавшийся Томсон, закинув в собственные воспоминания.

"Эй, блондинчик, хочешь расслабиться? Всего полтинник за отсос...."

Ностальгию, скрытую от чужих глаз за десятком амбарных замков.

"Джулиус, не время для рекрутинга. Надо уходить..."

В те времена, когда он, зелёным пацаном, ещё не нюхнувшим пороха, а только своей дрянной жизни,

пришёл к Святым.

"Приходи в церковь, если хочешь продолжить разговор..."

И теперь, пока Мэтт что-то увлечённо рассказывал, то и дело отвлекаясь от экрана ноутбука, Босс витал в собственных мыслях, вспоминая юность.

"А это что за хер? Давайте проведём ему обряд инициации. Канонизации!

А затем его словно озарило. Словно в голову в один момент стукнуло неожиданно осознанное желание, которое тут же захотелось осуществить. И он, не привыкший запрещать себе, потянул правую руку к лицу панка, под округляющиеся глаза того ровным движением прислоняя

сухую

тёплую

ладонь

к мягкой

щеке.

Миллер остолбенел.

Воспользовавшись запинкой, Босс чуть двинул большим пальцем вниз, немного грубо касаясь накрашенных тёмной помадой губ хакера. И всё это — вкупе с его неотрывным, глянцево-голубым взглядом. Словно окоченевший от шока, Миллер тратит на осознание происходящего секунду или две, после которых, он будто ошпаренный, кидается прочь от стола, в попытке отскочить, но… Белламонт слишком быстро и ловко хватает его за рукав, рывком возвращая на место, отчего панк с размахом прикладывается подбородком об поверхность дубового стола Президента, тут же издав от нахлынувшей боли приглушённый стон.

— Что на тебя нашло?!

Единственно и максимально адекватное выкрикивает (кряхтит) Мэтт, приподнимая голову от стола и встряхивая той. Он хочет прощупать рукой затянувшую после удара об стол челюсть и пересчитать зубы, но дёрнув конечностью, понимает, что лидер до сих пор держит его за рукав куртки. — Белл? — Миллер повторяется. Кидает полный непонимания и какой-то щенячьей боязливости взгляд к лидеру и снова демонстративно дёргает пойманной правой рукой. Поначалу кажется, что президент специально схватил его за руку, испугавшись, что Мэтт, соскочив со стула, наебнётся головой об дверной косяк — эдакий заботливый лидер. Правда, ни в последующее мгновение, ни через несколько секунд отпускать его рукав никто не собирается. — Почему ты до сих пор боишься меня, Мэтт? — Босс совершенно никак не меняется в голосе, сохраняя спокойствие. Опёршись свободной рукой об стол, он приподнимается, чтобы нависнуть над сжавшимся от переживаний панком, вынуждая того снова дёрнуться назад, но снова безуспешно. — Я… я не боюсь тебя, с чего ты взял... — Юноша пытается делать невозмутимый вид, пытается отвечать резко, вот только на самом деле он почти что скулит, прижимаясь к краю стола. Нервно сглатывает, вновь и вновь предпринимая попытки посмотреть на Босса, собрать в себе силы и оттолкнуть того от себя свободной левой рукой, но единственное, на что его хватает, снова уткнуть взгляд в стол и ноющим голосом произнести:

— Я боюсь только твоих неадекватных действий. Отпусти меня, прошу.

Ну раз просит…

— Да пожалуйста. — Кисть лидера в мгновение разжимается, отпуская рукав чёрной кожанки. Не ожидавший такого резкого поворота панк под силой собственного рывка назад запинается об своё же кресло, спотыкаясь и со всего размаху прикладываясь спиной и затылком об президентский пол. Белламонт лишь раздражённо цыкает, обходя стол. — Бля, Мэтт, что ты такой дикий. — Босс, словно минутами назад ничего и не происходило, протягивает хакеру руку с предложением помочь подняться, но тот лишь пугливо дёргается в сторону, на удивление живо самостоятельно поднимаясь, и пятится к выходу. — Эй, ты мой ноут ещё не починил. — Пусть Кинзи этим займётся, — продолжая держать дистанцию, панк с трудом расправляет плечи, отряхиваясь и прикладывая ладонь к ноющей челюсти, — у меня производственная травма, знаешь ли. — Нащупав ручку входной двери, Мэтт отступает назад, чтобы в следующую секунду выскочить вон.