Без слов

Хром — не самый разговорчивый человек. Общается она по-другому: почти незаметными жестами, внимательными взглядами, слабыми кивками, бледными улыбками и дрожащими от напряжения пальцами. Каждая её фраза похожа на загадку. Каждая истина — на обман. М.М. щебечет, как утренняя птичка: высоко, звонко, переливчато и практически бессмысленно для большинства людей. В конце концов, птиц понимают только другие птицы, а остальные могут ограничиться кратковременным удовольствием от переплетения нежных нот. Хром чуть наклоняет голову к левому плечу, выбившаяся из хвоста прядка цепляется за грубую форменную ткань. Болезненно-бледные губы шевелятся быстро-быстро, будто взмахи крыльев колибри — не вглядываясь, не заметишь. — Отойди, она сейчас не может, — переводит М.М. нахмуренному Кену. Отсутствие вестей от Мукуро угнетает её так же, как и остальных, но в отличие от них М.М. видит: давить на Хром сейчас бесполезно. Ещё немного, и та сама себя загонит на больничную койку. — Бесполезная, — ворчит себе под нос Кен так, чтобы Хром услышала. Та лишь сильнее сжимает в руках рукоятку трезубца и опускает взгляд к полу, признавая справедливость брошенного слова. — Пойдём. — М.М. бесцеремонно хватает Хром за плечо и тянет за собой. — Так и быть, помогу тебе погрузиться в полноценный транс. В конце концов, здесь именно я сильнее всех хочу узнать, что происходит с господином Мукуро, и готова ради этого сделать хоть что-то. М.М. раскручивает ядовитое веретено — заполняет безжизненную заброшку своим энергичным стрёкотом, прекрасно зная, что слушать её перестают при первом же упоминании имени Мукуро. Ведёт Хром к выходу, вытаскивает на улицу. Сейчас весна, и голова кружится от сладких цветочных запахов. — Начинай, — небрежно требует М.М., садясь на остаток бетонной плиты и доставая флейту. Хром кивает и закрывает глаз, начиная тихо медитативно мычать себе под нос. М.М. подхватывает монотонную мелодию, будто раскрашивая бледными акварельными красками майский воздух. И постепенно, медленно и почти незаметно, нота за нотой меняет её на колыбельную. Набрасывает на задремавшую Хром свою дорогую брендовую куртку и продолжает играть. Словами она ни за что бы не убедила Хром отдохнуть. Та просто бы не поняла. Хорошо, что М.М. тоже умеет говорить без слов.