Стихи мёртвого поэта...

Я верю в худшее, Но всё ещё романтик. Я верю в преданность, Но помню о предательстве всегда. Я признаю, что смерть Наш вечный спутник, Но смерть не враг. Она нужна. Я верю в лучшее, Но говорю себе, Что мне гораздо проще Жить в мире где есть: "Порча", "Скверна", "Смрад" и "Желчь" Где проще лечь на гвозди, На осколки, И на грязь. Мне легче так, чем видеть "свет". И видеть его часто. Тогда мне будет больно! И я кричу: "довольно!" Ведь если я его увижу Задам себе вопрос: "Возможно жил я в мире грёз? Возможно всё, что было прежде, Не всерьёз?" Ведь быть могло "прекрасно". Но почему тогда, всё было у меня иначе? Что это значит? Я заслужил жестокость от судьбы? Иль в прошлой жизни, Я серьёзно напортачил? Я знаю, что могло бы быть!.. А вышло как?! Теперь когда смотрю на "горе"... Я не плачу. Не стоит вода в глазах. И я себя не "трачу" Ведь истратил всего себя, Гораздо раньше. Я понял ещё в детстве Слово "обречённость"! И люди мне твердили: "Пройдёт твоя, к чему-то "увлечённость". Тебе не свойственна, совсем такая вещь, Как "утончённость". Я знаю худшие исходы: Ужасные поступки, Болезни, Войны, Старость, Немощность, Банкротство. Или же родство, Когда помимо крови, Не разделяешь ничего. К чему стремиться? Всё одно. Всё канет в ту же "летту" И не смотря на Милостлевость многих индивидов, Мы все живём на грани. В эпоху: "моральных инвалидов" Нас отвлекут от правды. Увлекут стихами, новостями или алкоголем. И нет сомнений, Каждый чем-то "болен". Я вижу этот "тлен" Я собираю пепел у своих колен. Остался он напоминанием: От моих стремлений, От моей мечты, От моей надежды. Я чую запах гари, от своей одежды. Не чувствую, а знаю, Что следующим сгорю я сам. Не за горами эти "чудеса". Я обречён. Я эгоист. Я чёртов пессимист. Я знаю сам. Но я считаю, что я всё же реалист. Иду по жизни я, Смеясь до слёз, Но всё это игра. А за улыбкой, солнечной, Печаль... За "радостной обёрткой": Крики, стоны, вой! И в этой жизни, Увы! Не Я главный герой. Жужжит вокруг, Как будто это рой. Чужой... Чужой. Чужой! Даже когда солнце, Светит надо мной. Или даже под луной... "Игра не стоит свеч." И проще в этой "жизни" Просто лечь под поезд! И видеть только, Перед смертью, Мириады, "светлых" звёзд...