Стихи мёртвого поэта...

Свет и треск. Пламя жаром опаляет. Каждый здесь об этом знает. Уют, тепло. Но всё одно. Одиночество спокойно, Но тоскливо в нём порой. Как ты слёзы не прикрой, Не скрой. Всё равно в мыслях шумно, Как пчелиный рой. Жужжание. Жжение. Никакого желания. И под чарами обаяния Скрывалось отчаяние. Пламя поёт. Музыкой тихой. Потрескиванием брёвен. В этом мире, редко кто равен другому. Танец языков пламени. Мы когда-то все считались одним племенем. Но нас рассорили. Рассоединили. Чтобы мы стали слабыми. Чтобы губили друг друга. Наши различия. Наши разлады. Сильные, мира сего, этому только рады. Те ещё гады. Я же сижу созерцаю Простые языки огня, Слушая музыку пламени. Наблюдая за славным пожаром. Мои силы не были потрачены даром. Может с этим подарком. Я преподам урок нашим предкам. Они понимают нас редко. Я как Гай Фокс Кому-то смутьян, Кому-то герой. Но я просто рад Смотреть на пожар. Это мой, миру, дар.