Стихи мёртвого поэта...

Я теряю время. Оно ускользает сквозь пальцы. И нет. Не как песок, скорее вода. И с болью большой стучит оно о висок. Да, я не высок в этом мире. Простой человек. Без сильных проблем, Без огромных успехов. Сам терял его прежде, Теперь же нет и надежды, Потратить его как-то значимо. Мы в этом мире так не значительны. Простейшие винтики. Легко заменимы, Порой слишком мнимы. Мы безмолвные мимы. Идём, но не туда, Всегда только мимо. Я теряю время. Поток нерушимый. И я как умалишённый, Карабкаюсь вверх, На самом деле: копая могилу. Старею, тупею, падаю духом. Я слышу мир ухом, но не чувствую сердцем. Получается так: что мне наплевать? Возможно. Но отчего мной, так помыкают безбожно. Я утопаю. Я чувствую запах падали. Рада, ли? Нет. С чего вдруг? Вокруг горла смыкается круг. Удавка. Уловка. Ловушка. Обманка. И я лишь приманка, для чего-то большего. Я лишь средство для достижения цели. И мной движет "совесть" Другими нахальство и жажда наживы. Все мы "низшие" едва "живы". Мы тратили время. Гробили здоровье. Но по большому счёту Нам не окупятся наши старания. К нам не проявят и крохи сострадания. Всех ждёт, одно лишь страдание. Такого было придание. Мы все живём в эпоху людского увядания...