Стихи мёртвого поэта...

Порез на пальце, что украдкой нанесён. Я думал, что так дух мой был спасён... Я житель, что был ветром унесён. А жизнь моя сплошной был сон. Будил себя я раз за разом! И с каждым разом больше было ран! Рана за раной, рана за раной. Что со мной? Я смыслом был обременён, Им как ремнём меня сковало, Так же сильно, как по мне ты тосковала. И даже ты тогда не знала, Что слабость жизнь мою украла! И с нею вместе удирала. И только венка, что на лбу слегка дрожала. Зачем меня, ты мать рожала? А после просто убежала? Затем вернувшись убеждала, Что ты меня упорно ждала. Ты глупость снова совершала. Моя душа изранена, и не тебя она прощала! А боль мою поощеряла! Вздымалась грудь. Разгорячён был воздух мной. Из носа кровь текла рекою, Её ладонью не прикрою. Свою печаль и горечь, Я зарою. И вместе с этою зарёю, Глаза свои навеки я закрою!..