Стихи мёртвого поэта...

Я брезглив ужасно. И даже то, что все считали прекрасным, Во мне не вызывало чувств иных. Отвращение. То есть и будет моим воплощением. И я как демон поглощения, Я не искал любви, прощения. Я был жесток и буду им. Ведь мягкость для меня есть смертный грех! И я увядший как орех, Незримо гнил внутри не в спех. И боль моя, во мне же вызывала смех. Ведь я собой проникнуться не смел. Я слушал только, но не пел. Я понимал и говорить не смел. Я думал что везде успел. Но я глупил, когда я пил и тишину хранил. Во мне мой предок говорил. И я никчёмен, как в напитке никотин. Пустышка. Вакуум. Ничто. То суть моя одна, которую нашёл. Зачем я в этот мир пришёл? Считал тогда: когда то жил и не тужил, Но то неправда! Я был жуком на лезвии ножа! И в ту же ночь на вену лезвием нажал. Я понял, осознал. Себе упрёком стал. И я восстал как из пепела кинжал. Сильнее только стал когда бежал . И жаждой к жизни возмужал. Теперь решил я жизнею напиться, Ведь когда-то сам себе чуть ли не стал убийцей . И думал я что для других казался только кровопийцей. По сути же я был тупицей. Пил алкоголь, закусывая пиццой, А на душе играли песни Цоя. Казалось мне тогда, что знаю кто Я Но всё же переизобрёл Себя, Нашёл другую суть. Открыл себе я новый путь И знаю мне теперь не затонуть. И с этого пути не сбиться! Я не слушатель, не птица! И пускай я не великая певица И в душе, увы не львица Я певец, я бард, я искра!