Стихи мёртвого поэта...

Таких как я у вас орда. А у меня таких как вы? Увы, всего одна. Не забуду вас я никогда, А вы меня? Я был смешон, что был смышлён. Не превзошёл, не смог понять. Как сердце ваше покорять? Судьбой ли предсказано, что должен проиграть? Мне сложно будет так... Вас потерять... Значил я для вас хоть что-то? Не ведомо мне знать... Прошу меня простить. Вам будет так легко меня забыть. Ведь сложно было объяснить: Чего хотел, чего я ждал... С годами свою я душу обнажал. Увы, никто уже давно не ждал... Писал стихи и в них слова, Которые никто не замечал. Зачем страдал? Зачем искал? "Из скал неслась река... Внутри жива скала." Завуалирован был Я. Как жаль, что полон был надежд. И что под ворохом таких "Одежд" Вы не нашли "Меня" Мало времени у вас? А с вас я не сводил и глаз. Читал вас "между строк" Я чуток был к вашим мечтам, Я горе ваше усмирял. Да, не всегда был полон сил... И о "Спасении" не просил. А как же вы? Никто, ни разу... Мне не предлагал своей "руки". Себя я знаю, я бы сразу отказался. Поднять меня из душ мученья. Спасти мой дух из заточения, Никто, Увы не смог. Но я не зол, то мой порок. Не зная, ты ко мне жестока. Любовь не ведает "потока". Я был как водопад, делиться я всегда был рад. "Водой" заполнил пустоту, Что считалось вашим сердцем. На следующем "пороге" Водопада стояла ваша дамба: Халатность. Разгильдяйство. Невнимание. Не много я просил, Добавить мне немного сил. Пусть губ своих я не раскрыл. Я ждал. И верил. И молил. Нет сил. Иссяк источник. Придётся ждать года. А пока, прошу меня простить. Нам стоило бы разойтись. По воздуху пройтись. Насильно мил не будешь, Сколько усилий ты не прилагай. От этого народа, не надо слов ответных ждать. Моя "порода" людям угождать. А остальных? Нервы потрепать? ДоКоле буду я страдать?! Не буду жалок. Хватит слов. Мне не зачем себя и остальных прощать. Сие прощание моё. Прошу меня отныне вам не ждать. Меня не будет в прежнем виде. Прошу меня понять. Существуя беззащитным мне больно было бы... Дышать...