Сборник стихотворений. Первый опыт поэзии

Что есть «жизнь впрок»? Здесь миллион сомнений; Дурных поступков злой пытливый гений Тому ответа не найдёт. Рабочий, что снуёт по крыше — Лишь для того-то он её метёт, Чтоб дом свой обеспечить лишним. И он ответа не найдёт. А есть — поэт, душа его сияет Лишь гению приветливым огнём, Простой же люд его не понимает И капли ценности не видит в нём. Глаза сокрыты их от жизни, От жизни вечной, не пустой, Они живут, где для народа всего выше С казны кусочек золотой. Где злоба правит миром светлым, Где нет уж чисто-белого совсем. В котором суждено быть неприметным Существовать бесцельно среди всех… Их друг отвергнутый — поэт Прекрасное являл словами. Смиряя алчность с малых лет, Признания достиг трудами. Любил своё искусство, книги, стол, На нем вершились все его творения, От кратеньких отрывков и стишков До грандиозной эпопеи. Он жил, как жить никто не мог, И счастье находил в уединении. А жадность — человеческий недуг И не тревожил никогда его владений. Он жил… Сейчас лишь пара строк О нем написаны в просроченной газете. О том, что был на то судьбы злой рок — Почил блаженный тихо в лазарете. Разбит поэт, работ его лежит дорога К пути до бездны. До неё немного. У Рая живописного порога Вердикта ожидать недолго. Но принят был в дом светлый сразу Когда, родившись, взялся за перо. Вернулся — жизнь сгубила старость, А из рук выпало оно. И свят теперь искусства маг Ему людские страсти нипочём. Превыше всех богатств и благ — Он взора ангелов на долгий век почтён. Его жизнь будут помнить рьяно Крупицы из земли людей. Но разве их, душ чистых, мало? Не ожидал поэт сих верности огней. Ведь каждые секунды вдохновения Он холил, будто собственных детей. И что есть в этом мире совершенней Высоких строк? И краше, и полней?.. Ведь биография поэта Не клочья листьев у дорог — Как от рассвета до заката Его эпилог и пролог. Тот миг блаженный, в свете лунном, Остался жить в душе навек: Когда шедевр был — маленьким отрывком, И он был — просто человек. Он шел к мечте, мечта — за ним же, Под руку взяв творца брела. И будто ангел, будто свыше Зажглась, воочию, звезда! Звезда таланта, искры, веры, Всех тех тяжёлых бренных лет, Когда перо в руках скрипело, И только родился поэт. Росою маковой казались Его стремления и талант. «Какой талант?» — и слезы проливались… Сказать такое мог любой, ведь так?! Кричало ему сердце: верить надо! Работать, верить, и любить! Любить то дело, что когда-то Было дано. В нем свет открыть! Ведь биография поэта — Она как музыка вольна, Слияние с чувствами дуэтом Эмоциональна и сильна. Она гуляла в томных мыслях, Она сверкала у огня, С которым, путь ища в ненастья, Ходил он к Небу алтаря. И Небо это отвечало: «Велик твой дар, и с ним твори. А биографию поэта В своем ты сердце береги».