Тысяча строчек

      Дверь в комнату была закрыта. Арс молча стоял у неё, крепко удерживая дверную ручку за спиной. Выражение его лица напоминало не пропускающий свет, плотный материал. Непроницаемое, ничего не говорящее. Несколько секунд Антон смотрел на него в ожидании хоть какого-нибудь ответа. Не дождавшись, он опустил взгляд, открыл первую страницу книги и добавил:       – Она вышла два года назад…       – Думаешь, ты единственный в мире человек, у кого родинка на носу? – спокойно заговорил Арс.       – Нет, – возразил Антон, подняв на него взгляд и отложив книгу на стол. – Но я ведь говорил тебе, помнишь? Главный герой реально очень похож на меня. Таких совпадений просто не бывает. Ну не бывает, Арс.       Антон развёл руками, бросил ещё один короткий взгляд на стоящего у двери и обернулся к окну, проведя руками по лицу и шумно, нервно вздохнув. Он опёрся руками о край стола и смотрел на затянутое плотными, серыми облаками небо.       Ни одного звука. Ни одного движения за эти несколько минут, пока Антон думал. Какое-то время он сверлил взглядом название и псевдоним на обложке книги, что лежала перед ним на столе. Артур Пятницкий. А. П.       Человек с такими же инициалами стоял позади него.       Антон выпрямился, обернулся и окинул взглядом неподвижно стоящего у двери Арса – тот молча, выжидающе смотрел на него. В глазах Антона мелькнул ужас. Он торопливо, с опаской взял со стола книжку, покрутил её в руке и через несколько секунд медленно вернул её обратно. Та опустилась на поверхность стола почти беззвучно.       – Редактор ты, да?.. – с горечью усмехнулся Антон, когда снова взглянул на него.       Арс молчал. Лишь едва сдвинутые к переносице брови выдавали его внутреннее напряжение. Усмешка Антона превратилась в тихий, ироничный и нервный смех, который вскоре быстро оборвался.       – «Я такое не читаю, я практикую»! – процитировал он чужие слова и продолжал на взводе: – «Мы с Димоном просто коллеги, сотрудничаем»!       Он расхаживал из стороны в сторону и выглядел так, будто ему и правда весело. Если бы не его дрожащий голос.       – «А как тебе кстати те книжки? Ну, этого твоего писателя. Что ты в нём нашёл вообще?» – продолжал Антон, припоминая Арсу все слова, сказанные им когда-то. – «Как тебе Артур Пятницкий?» Спросил Артур Пятницкий, блять!       С последними гневными словами он развернулся, взглянул на Арса и выпалил:       – Наигрался? Или ещё поиграем? А что? Давай! Поиграем в писателя и его читателя, мудак!       Арс спокойно вскинул голову и сжал ручку двери так, что та жалобно скрипнула на повороте вниз.       – И что? – наконец выговорил он, взглянув на Антона исподлобья. – Побежишь строчить про меня статью?       Антон шокировано уставился на него, потерявшись в словах. Меньше всего он ожидал сейчас услышать от него что-то такое. Арс был взвинчен не меньше его, но с пугающим спокойствием держал себя в руках. Правда, хватило его не надолго.       – А что? – не сдержал ответной злости Арс. – Скажешь, не побежишь? Сенсационный материал, о котором ты мечтал. Глядишь и повышение схватишь.       Антон смотрел на говорящего почти не моргая. В полумраке комнаты его лицо, искажённое как минимум сотней эмоций, казалось бледным, а на лбу красовалось несколько капель пота. Он не мог выдавить ни звука – они застревали в его горле с каждым новым словом, что говорил ему человек, из-за которого он переехал в Москву. К которому тянулся и телом, и душой. Который всё это время водил его за нос.       – Вот как ты обо мне думаешь? – выговорил наконец Антон.       Этот вопрос, как бита, выбил из Арса и упрямство, и притворство, и злость, и чувство поражения. Антон шагнул навстречу, но не к нему, а к двери, к выходу отсюда. Арс крепко схватил его за руку в попытке удержать здесь. И был точно не в себе. Потому что не знал, чего боялся больше. Того, что о нём напишут разносную, громкую статью? Того, что он теряет доверие человека, который значит для него слишком много? Он крепко сжимал в пальцах запястье того, кто даже не хотел смотреть на него. Антон вперил взгляд в пол и болезненно морщился от чужой хватки.       – Отойди, – тихо сказал он.       Арс не шелохнулся, и ему повторили это снова. Не выдержав, Антон вырвал свою руку из чужих пальцев, схватил стоящего напротив за ворот рубашки и развернул, оттолкнув от двери. Оба отчётливо услышали треск швов домашней рубашки, схваченной будто с нечеловеческой силой. Торопливый, быстрый шорох кроссовок по полу. Рука, впопыхах схватившая рюкзак. Короткий, опасливый взгляд. Громкий щелчок двери, закрывшейся как тюремная камера, проглотившая пожизненно заключённого.       Будто на деревянных ногах Арс дошёл до стула и рухнул на него так, словно отказался от ходьбы навсегда. Перед ним лежала его же книга, оставленная здесь Антоном. С тревожным криком взмыла в воздух ворона. Её чёрная, маленькая фигурка стремительно разрезала непроглядное, тёмно-серое небо. Переполошенная и чем-то напуганная, она летела куда-то стремительно и тревожно, как если бы температура на улице вдруг резко поползла вниз, превращая планету в кусок льда. И эта картина показалась Арсу настоящим апокалипсисом. Птица продолжала исступлённо кричать, сделала в воздухе крутой поворот и скрылась за ближайшей многоэтажкой.       Он был оглушён сознанием того, какой он всё-таки эгоист. Ведь он готов был наступить своей гордости на горло, готов был растоптать этот эгоизм, хотел выбраться из болота, подняться до настоящих, сильных чувств и крепких отношений, если у него был на это хотя бы маленький шанс. А он у него был. Был…       Ему надо просить прощения. Ему стоило бы вложить в руки Антона правду о своей второй жизни намного раньше. Не ждать, когда тот догадается. И пусть он делал бы с этой правдой, что хотел. Ведь написать про Артура Пятницкого — давняя журналистская мечта Антона. Надо было исполнить её, наплевав на себя. Надо было позволить ему сделать серьёзный, сильный шаг на дороге профессионального развития и карьеры. А не врать, не язвить, не пытаться удержать его здесь, как он сделал это несколько минут назад.       Арс закрыл глаза, зарылся пальцами в собственные волосы и решил пустить всё на самотёк. Поделом ему, если случится то, чего он так боялся. То, что видел в страшных снах.       Где есть место всепоглощающему эгоизму – нет места для любви.       А он всё-таки любил.

***

март, 2022       Сколько потребуется времени на достойную, громкую статью? Арс не имел понятия, как в этом плане работает журналистика, но догадывался, что серьёзные вещи выходят достаточно быстро. Или Антон захочет над ним поиздеваться? Потянуть время? Умножить бессонные для Арса ночи? Полуголодные, прожитые без аппетита дни. Поиграть на истощённых каждым часом нервах?       С проверки уже и так хорошо знакомого Арсу новостного сайта начиналось его утро. Этим заканчивался вечер. Этим начиналась ночь. Он обновлял страницу издания по несколько раз за день, а его сутки превращались в неаппетитный кусок ожидания, пересоленного страданием.       Он игнорировал все рабочие звонки. Не разговаривал ни с кем несколько дней. И мог бы уже начать говорить сам с собой, но однажды руки, будто против его воли, сами набрали номер матери – отец расколол бы его в три счёта, как орех с тончайшей скорлупой. Мать же ни о чём не догадалась. Они болтали о мелочах, о последних новостях, обо всём и ни о чём серьёзном.       Выглядеть в глазах матери сломленным, загнанным в угол слабаком — вот чего он боялся, как огня. Но она была необычайно рада звонку сына и ничего не заподозрила. А может, лишь сделала вид. Полчаса разговора закончились тёплыми, спокойными словами двух родных и по-особенному близких друг другу людей. И ему показалось, что теперь он готов принять любое дерьмо, которое только может свалиться на него. Готов увидеть осколки того, что так бережно скрывал от чужих глаз и вдруг случайно сам же это уронил.       Завтра его день рождения. И Арс был готов к каким угодно подаркам. Даже самым отвратительным в его жизни.

***

март, 2022       «с днем рождения»       Это было единственное сообщение от Антона, которое он получил за несколько дней молчания и образовавшейся между ними громадной пропасти. И Арс не знал, что из этого хуже: не получить поздравление от Антона вообще или увидеть на экране вот такое сухое, ничего не говорящее сообщение. Эти три слова задели его расшатанную и, кажется, свалившуюся с обрыва гордость. Арсений Попов: Лучше бы не поздравлял вообще, чем так. К чему это?       Сообщение было прочитано, но в ответ Антон ничего не набрал. Похоже, ему было нечего сказать. По крайней мере, так решил Арс. И он продолжил обновлять сайт, статья на котором могла разнести его собственную карьеру в пух и прах.       Правда, в одной догадке он всё-таки сильно промахнулся. Антон приехал к нему через час.       – Зачем приехал? – сухо бросил Арс, пропустив в квартиру неожиданного гостя.       На Антоне не было лица. Он выглядел угрюмо и мрачно, сдержанно и холодно.       – А другого поздравления ты и не заслуживаешь.       Арс поднял на него взгляд, но не мог ничего сказать. Что ж. Правда ли он не заслуживает достойного поздравления на собственный день рождения?       – Книжку верни, – потребовал Антон, глядя в сторону.       Вот, значит, зачем он пришёл? Арс горько усмехнулся, шокировано выдохнул и молча ушёл в комнату.       Какое-то время Антон стоял в прихожей, что-то обдумывая и напряжённо хмурясь. Когда он услышал стук открывшейся балконной двери, быстро сбросил с себя кроссовки и влетел в комнату. Арс, запустивший в комнату стылый весенне-зимний воздух, схватил собственную книжку, оставленную здесь Антоном, замахнулся и, что есть сил, швырнул её в открытое окно.       – Ты совсем чокнулся?! – выпалил Антон.       Он высунулся в окно и взглянул вниз, окинув улицу тревожным взглядом. Растрёпанные, измятые страницы дрожали вместе с порывами холодного, капризного ветра. Книга валялась на грязной дороге в куче развороченного серого снега.       – Нахрена?! – не успокаивался он, быстро развернувшись к Арсу. – С головой вообще не дружишь?!       На побледневшем лице Арса отразилось секундное замешательство, растерянность и такой шок, будто ему только что сообщили об измене. Он взмахнул руками и не выдержал.       – Чёрт возьми, да это всего лишь роман! Грёбаная книжка! Просто тысяча строчек… Тебе жалко этот чёртов кусок бумаги?       Они смотрели друг другу в глаза до тех пор, пока Арс не вышел из себя окончательно. Антон не представлял, чего можно ожидать от человека, настолько взвинченного и выведенного из себя.       Арс пулей вылетел из комнаты. Вернулся он со стопкой книг, остановившись прямо перед Антоном, стоящим у открытого балкона.       – Вот… – выговорил Арс, найдя нужную книгу. – Вот эту ты прочитал первой? Держи.       Он швырнул её ему под ноги, и Антон едва отскочил от стукнувшей корешком о пол книги.       – Потом вот эта? Про твоих любимых девчонок, – исказив последнее слово, будто передразнил он и швырнул на пол вторую книжку.       – А эти? – он показал Антону обложки других книг. – Эти тоже ведь читал?       Тот не мог выговорить ни слова.       – Ах да, вот твоя любимая.       Арс поднял в воздух ту, что стала для них обоих точкой невозврата. Роман, который хотелось топтать, рвать, жечь, мешать с грязью уличных дорог. Как пару минут назад это стало с одним из бумажных воплощений этой истории. Ещё ни разу он не испытывал такого дьявольского желания издеваться над книгой. Тем более над своей.       – Книги сейчас дорогие, – продолжал Арс на взводе. – Столько денег на неё выкинул, да? Поэтому жалко? Смотри, вот эта новая. Забирай!       Он протянул Антону книгу и, увидев на чужом лице замешательство, испуг и растерянность, нервно и резко прижал её к чужой груди, быстро развернулся и услышал стук упавшей книги – Антон не удержал её. У Арса тряслись руки, звенело в ушах. Всё, за что он брался, продолжало рушиться в его руках. То, что он так любил, рассыпалось в его пальцах на частицы, сравнимые с песком. И сколько бы он ни хватал его, сколько бы не черпал руками, тот всё равно сыпался вниз.       Антон стоял за его спиной неподвижно и молча. Арс отошёл к двери, нервно убрал с вспотевшего лба волосы и провёл рукой по лицу. Ему хотелось нажать на кнопку, перемотав всё назад. Переписать и переснять то, что случилось. Сзади раздались тихие шаги. Чужая ладонь коснулась его шеи, другая осторожно развернула к себе, и он уткнулся в плечо Антона. Тот молча обхватил его за плечи и дотронулся до его головы так, будто успокаивал ребёнка.       Каким слабым могли сделать его эти чувства, Арс просто не мог себе представить. И если бы ему показали этот фрагмент его жизни несколько лет назад, он взбесился бы, с пеной у рта доказывая, что такого никогда не случится. А сейчас он стоял сломанный и вдруг спасённый простыми объятиями человека, который слишком много для него значил. Арс вдохнул запах его куртки, протянул руки к его талии и обнял в ответ, совершенно не представляя, чего Антону стоило перешагнуть через свою обиду и прийти ему на помощь. На успокоение. На примирение. На попытку склеить разбитое.       – Подождёшь немного? – тихо произнёс Антон. – Я сгоняю за тортелой в ближайший магаз…       Торт? Почему именно сейчас? Зачем вообще? На кой чёрт Арсу этот грёбаный торт? Ах да... У него сегодня день рождения. Пора возвращаться в этот мир.