***
октябрь, 2021 – Говорят, ему около 25-35 лет, – прищурился Антон, прижав к губам сигарету и сделав затяжку так, словно он стажировался в детективном агентстве. – И он живёт в Москве. Дима поморщился от клонившегося к горизонту, капризного осеннего солнца, что выглядывало из-за облаков и снова стыдливо пряталось за ними, точно голая девчушка. Антон заскочил к нему на работу к пяти часам вечера – сразу после конференции. Он чувствовал, как подтормаживает его голова, будто не рассчитанная на такой объём новых терминов и информации о последних, «модных» и востребованных веяниях современной журналистики. Выкуривая по сигарете на заднем дворе офиса, на этажах которого, как минимум, до шести вечера кипела литературная жизнь, они успели обменяться крепкими объятиями, дружескими репликами и последними новостями. – Ты про Артура Пятницкого? – уточнил Дима. – Ага. – А откуда такая инфа? – Поспрашивал в своих кругах, – пожал плечами Антон с ясным пониманием того, что информация крайне ненадёжная. – Познакомился, кстати, с классными ребятами на конфе. И оказалось, я не один, кто ищет по нему инфу. Нисколько не поменявшийся в лице Дима молчал. Антон сделал ещё одну затяжку и повёл плечами: Москва казалась ему стылой и отвратительно холодной. Это впечатление накладывалось на проигрышную особенность его организма – он умудрялся замерзать даже летом. Антон опустил голову и взглянул на стоящего рядом друга – ниже него на пару десятков сантиметров. – Ты правда ничего не знаешь? – спросил он осторожно. Тот слабо качнул головой и взглянул на друга. – Зачем тебе это, Антох? Раскрыть известную личность и хайпануть на этом? Вот так сейчас работают журналисты? Антон задумчиво сжал губы. Сигарета медленно тлела, пока он держал её у самых губ, всматриваясь в даль. – Дело даже не в статье, Дим, – начал он. – Да, я написал бы о нём, накидал бы несколько фактов, которые получится собрать, но… Вообще-то это первая книга из современной литературы, которую я осилил почти за неделю. И не мог оторваться. Оставив Антону пространство для размышлений, стоящий рядом молча слушал его. Докурив, Дима затушил сигарету о край урны и сунул замёрзшие руки в карманы расстёгнутой куртки. Антон сделал ещё одну затяжку и продолжил: – Я вообще по части ЛГБТ ничего не читал раньше, а этот роман даже отвращения не вызвал. Странно. Знаешь, там говорится об этом так, как будто это в порядке вещей. Что нет ни одного повода, чтобы осуждать такие отношения. Я привык, что в России об этом болтают чаще в негативном ключе, но у него это совсем по-другому. Он офигенно обыграл это с новой стороны. Антон усмехнулся и добавил: – Теперь я понимаю, за что его материт старшее поколение. Взглянув на друга, Дима непроизвольно заразился его улыбкой: увлечённого Антона выдавал особый, живой и полный интереса взгляд. Взгляд взрослого ребёнка, который собирался просадить немыслимую сумму денег на полюбившуюся ему вещицу. Дима достал ключи и протянул их Антону. – Вот. Дуй ко мне, адрес знаешь. Устал, наверное, как собака? Антон взял ключи и хмыкнул. – Как гончая. Давай, держись... Я полетел. Он зябко ссутулился, уткнулся подбородком в ворот полузимней, дутой чёрной куртки, надвинул на глаза кепку так, словно она могла спасти его от холода, и зашагал к станции метро.***
октябрь, 2021 «Арсюх, будь осторожен, журналисты походу всерьёз тобой интересуются. У них ведь больше возможностей, чем у простых фанатов, сам знаешь» – писал Дима в сообщении своему приятелю. А через час, к семи вечера, зазвонил телефон. И это был не видеозвонок вк – на экране телефона высветился тот же номер, с которого Антон впервые позвонил ему спустя пять лет, в блёклый осенний вечер. – Да? – ответил Арс. – Добрый вечер, московский тусер, – театрально поздоровался Антон. – Дай угадаю, – не сдержал улыбку Арс. – Ты в Москве? – Угадал, – легко согласился Антон. – Где именно? – Хочешь встретиться сейчас? – проигнорировал чужой вопрос тот. – Не занят? – О чём речь? Приеду, куда скажешь. – Я сам приеду, – твёрдо заявил собеседник. – Адрес диктуй. Эти слова поставили Арса в тупик. Он и так ходил по тонкому льду: Антон слишком много знал о нём. Если в копилке журналистского расследования окажется ещё и адрес Артура Пятницкого, у Антона появится над ним действительно нешуточная власть. И Арсу останется либо гордо заявить, что он готов сдаться, либо стать жертвой уже не дружеского шантажа и просьб не раскрывать его личность. Последнее вызывало у него мерзкую, ноющую боль заведомо ущемлённой гордости. – Эй, Арс? – позвал Антон. – Передумал что ли? Не скажешь куда ехать – я пойду спать. Арс продиктовал адрес наперекор собственным предостережениям. Желание увидеться с этим парнем во много раз превосходило все возможные, неблагоприятные последствия их сближения. Антон набрал адрес в заметках и улыбнулся, снова прижав телефон к уху. – Ну всё, жди. Скоро буду. Он быстро отключился. Арс стоял с телефоном в руках ещё несколько секунд с чувством, словно дрожащая кабинка аттракциона медленно поднимает его вверх и через несколько секунд она, застывшая в своей самой высокой точке, потащит его вниз. Он небрежно надавил ногой на кнопку выключения системного блока и стащил с себя футболку. Переоделся и уже через 10 минут стоял на улице, у подъезда, прислушиваясь к каждому шороху, звуку, шуму, цепляясь взглядом за любого, кто просто шёл мимо. Ему хотелось курить, хоть к курильщикам он себя никогда не относил. Ему хотелось опрокинуть стопку водки, которой он никогда не признавал. Ему хотелось звонить Антону каждые пять минут, чтобы спросить, где он. Полчаса, проведённые в чокнутом нетерпении, вымотали его сильнее, чем бессонная ночь. Расхаживающий из стороны в сторону Арс наконец остановился как вкопанный, когда недалеко от дома тормознула оранжевая машина такси. Антон вылез с переднего, хлопнул дверцей и взглянул на него издалека. Его губы вытянулись в широкую, озорную улыбку. Рассмеявшись то ли от растерянности стоящего у подъезда интернет-друга, то ли от радости, он быстро зашагал навстречу, а последние несколько метров пробежал вприпрыжку. Налегке, без рюкзака, с легкомысленно расстёгнутой курткой и приподнятым козырьком кепки, он тихо посмеивался, когда крепко обнял Арса за плечи, захватив с собой такой же спонтанный и хаотичный порыв ветра, как он сам, и слабый запах одеколона. Едва не уткнувшись носом в плечо Антона, Арс приподнял голову и прикрыл глаза, мягко похлопывая по чужой спине в знак приветствия. Вот, что имел в виду этот парень, когда говорил: «С ростом лишнего схватил»? До этого момента Арс считал себя высоким, но Антон бесспорно переплюнул его. Эту встречу Арс прописывал на страницах своей памяти перманентным маркером. До смешного простые факты никак не укладывались в его голове: Антон был таким же настоящим, живым человеком, как он сам, мог стоять прямо перед ним, мог обнимать его. Он не текст сообщений, не голос в динамике телефона, не изображение на экране монитора. Антон шмыгнул носом и весело, мягко произнёс: – Ну привет, голубоглазка.