Часть 1
19 сентября 2013 г. в 17:58
Красочный вихрь кружится в голове, захватывая все вокруг. За огромными, на всю стену, окнами бушует ливень. Капли стекают по прозрачной завесе из хрупкого, словно жизнь низшего, стекла.
Ты не видишь его лица. В комнате темно, удушливо пахнет, нет, даже воняет алкоголем. Тебе противно, но равнодушие уже стало сильнее всех чувств.
Виски или портвейн?
Вина?
Пожалуй.
Он поворачивается, но ты снова не можешь разглядеть лица — только темный силуэт на фоне светлого, бушующего неба.
Он смотрит куда-то мимо тебя, в его длинных пальцах качается из стороны в сторону бокал. И ты тоже смотришь мимо, туда, где за окном люди сидят в своих теплых, уютных квартирах.
Ты, наверное, тоже хотел быть таким же. И сидеть сейчас, любуясь на дождь, не скучая по этому лживому магу в сером костюме без галстука.
Ты делаешь шаг вперед и тянешься к его волосам робкими руками. Ты по-прежнему не можешь разглядеть его.
... обнять, прижаться, задержать в хрупких ладонях незаменимое чувство
И тут же отпустить.
Он протягивает тебе бокал, наполненный темной жидкостью.
И тебе кажется, что смертоносная выпивка жжет пальцы сквозь стенки бокала.
На брудершафт?...
Ты уже не чувствуешь ничего, кроме его руки. И знаешь, что все заканчивается так, как должно было. И дождь за окном на минуты стихает, капли теперь ритмично, слабо-слабо бьют по стеклам.
Теперь ты видишь его лицо.
Видишь лживую улыбку, в которой нет счастья.