Предчувствие

Что-то будет. Что-то определённо будет. Что-то очень хорошее. Пока ещё неосязаемое, воспринимаемое скорее, как предчувствие. Ну ведь правда. Разве после разочарований и боли, такой боли, о которой я даже никогда не думал, я не заслужил счастья? Дождь, монотонный,сильный, непрекращающийся дождь. И ветер, вырывающий из рук только зажженную сигарету. Чёрная тень, скользнувшая через дорогу. Мокрая и отчаянно мяукающая. Делаю шаг и отступаю: девушка в промокшей насквозь толстовке подхватывает и прижимает к себе невесомый комочек. Что-то тихо наговаривая, закутывает в сорванный шарф и спешит к дому. У девчонки, бегущей впереди, ветер выворачивает зонт, подхватывает и уносит вдоль аллеи. Она вскрикивает и бросается следом. Парень, идущий навстречу, споря с ветром, выхватывает зонт из лужи и возвращает хозяйке, принимая её, поскользнувшуюся и пытающуюся не упасть, отчаянно взмахивающую руками, в свои объятия. Машины идут бесконечным потоком где-то там,рядом, за пеленой дождя,в параллельной вселенной. Тусклый свет фар и фонтаны брызг из-под колёс. Что-то будет. Обязательно. Там. Не сейчас. Чуть позже. Вон за тем поворотом. Мокрые джинсы липнут к ногам, как вторая кожа. Кроссовки промокли насквозь и кажется, что я иду по лужам босиком. На мгновение появляется шальная мысль привести в соответствие ощущения и действительность. Я улыбаюсь, представляя лица прохожих, если я всё же сделаю это И я делаю это. Теперь у меня в каждой руке по фиолетовому мокрому кроссу. И я перехожу в брод все встречающиеся на моём пути лужи, не замечая уже через пару минут обжигающего холода воды. Подворачиваю джинсы и стаскиваю толстовку. Те, что идут мне навстречу, расступаются, огибают с двух сторон, как поток, удивлённо оглядываются, крутят пальцем у виска. Что-то будет. Вот сейчас. Вот прямо сейчас. Вы, разве вы не чувствуете, как всё меняется? Всё, всё, всё меняется. Даже дождь уже не такой ледяной. Он тёплый, ласковый, дающий надежду. Мальчик, совсем маленький, лет четырёх, вдруг вырывает руку из ладони матери и бросается в сторону дороги, что-то гневно выкрикивая ей, отчаянно кричащей вслед. Её вой смешивается с визгом тормозов, и мальчишка, отчаянно ревущий, поворачивает обратно и ищет спасения у того, кого ещё пять минут назад ненавидел. Мужик с трясущимися от страха губами высовывается из окна джипа и вслед пацану несётся отборный мат. На перекрёстке загорается зелёный. Я перехожу улицу. Уже практически не чувствуя ног выбрасываю размокшее нечто, бывшее ещё утром моей обувью, в первую попавшуюся урну. Рыжая собака пробегая, тычется носом в мою ладонь и, не оглядываясь,скрывается в подворотне. Зажигаются фонари, взрывая золотыми всполохами серую картину мира. Они плывут в невесомости, в тумане и дожде. Давая надежду. Потому что я знаю, что то, что я жду, случится вон там. За тем поворотом. Или за тем. Или за тем. Но оно обязательно будет. Никак не может быть иначе. Потому что я верю. Потому что я чувствую. Так