Afraid… Боюсь… When I wake up I'm afraid, somebody else might take my place Когда я просыпаюсь, я боюсь, что кто-то может занять моё место. afraid — the neighbourhood
Соберись. Соберись! Соберись, блять, я сказала! — Агх, — раздражённо вздохнула, запрокинув голову. Сколько бы я ни пыталась, я не смогла вспомнить как я приехала в свою квартиру, откуда взялась картина и кто изображен на ней. Пусто. В голове, блять, пусто. — Ладно, Катя, — стала я успокаивать саму себя, чувствуя подступающую панику. — Подумаешь, всего лишь забыла как приехала к себе. Это мелочи, — с губ сорвался истерический смешок. — Да… херня. Я ведь могла оказаться в неизвестном месте. Даже не в Питере. А тут всего лишь своя квартира. Спокойно. Рука потянулась к телефону, что лежал на прикроватной тумбочке, подключенный к зарядке, — аккуратно так, до охуения заботливо, будто кто-то положил его туда, чтобы я смогла найти его, когда проснусь. Папа скорее всего места себе не находит из-за моей пропажи, надо хотя бы сообщить ему, что со мной всё хорошо… Но мысли о звонке покинули мою голову, когда я увидела сегодняшнюю дату. По моим подсчетам, у меня не то что сутки из памяти выпали, а несколько дней. Пиздец… С губ сорвался всхлип, но я тут же до ебанных звёздочек в глазах прикусила нижнюю губу, чтобы не расплакаться. Несколько дней… Где я была всё это время? Здесь? Чем тогда я занималась? В носу предательски защипало, от чего из глаз полились предательские, блядские слезы, но я упрямо вытерла их. Главное не поддаваться панике… Разблокировав экран, я проверила уведомления и не увидела ни одного. Даже пропущенных звонков. Ничего. Неужто папа не заметил моей пропажи? Обида пустила свои корни, наполняя меня, но я отмахнулась от неё и швырнула телефон на кровать. Похер, потом разберусь с этим. Слезла с кровати, касаясь босыми ногами холодного пола, и окинула себя взглядом, — на мне была не моя одежда, но довольно знакомая, потому что именно в ней была та девушка во сне. Как так получилось, что мы с ней были одеты в одно и то же? — М-да, Катя, ну ты и влипла. Что за хуйня вокруг тебя творится? Моё внимание опять привлекла картина, теперь ужасно хотелось подойти к ней, что я и сделала, не сдержавшись. Чем ближе я подходила к ней, тем отчётливее чувствовался запах свежих красок, что навело меня на мысль, — а вдруг эту картину кто-то написал здесь? Полотно было среднего размера и стояло на каком-то стареньком стуле, накрытом газетами, в углу комнаты, рядом с мастерской, если я правильно помню расположение комнат. Рука потянулась к полотну, коснувшись большим пальцем угла, чтобы проверить свою догадку. Как я и думала, краска ещё не высохла, — на коже остался след от коричневой краски. Значит, написана не так давно, скорее всего, в моей мастерской. Кто же автор этой картины? И кто всё-таки изображен на ней? Никакой подписи автора я найти не смогла. Скорее всего её вовсе нет, что раздосадовало меня. Очередной блядский тупик. — Что ж, раз ты тут, Катя, надо бы осмотреться. Может, тут будет что-то полезное. Дожили, разговариваю сама с собой. С губ опять сорвался истерический смех. Так и до психушки недалеко… Я включила свет и заметила календарь, что висел около рабочего стола. Подошла ближе и увидела на нем пометки рядом с датами почти двухмесячной давности, до аварии.13 марта. День рождение мамы (не забудь забрать цветы и подарок!). Встреча с С.Р. (у него в офисе) 16 марта. Встреча с С.Р. (у него в офисе) Поездка в Германию к родственникам (надо купить подарки)
Кто такой С.Р.? Что за встречи у него в офисе? С каждым вопросом голова раскалывалась всё сильнее… И, зацепившись за последнюю заметку на календаре, я поняла, что теперь вопросы появились не только к себе, но и к папе.3 апреля. Ужин с С.Р. и родителями
Кем же должен быть мне этот С.Р., раз я хотела поужинать с ним и родителями? Парнем разве что. Но тогда он бы обязательно дал о себе знать… Взгляд переместился к рабочему столу, на котором, в общем-то, было довольно прибрано. Несколько книг, канцелярские принадлежности, предметы уюта. Практически стерильно, безлико. Если бы я не знала, что это мой рабочий стол, то определить владельца я так и не смогла. Но вот одна вещь всё же привлекла моё внимание… на столе лежала записка с адресом и пометкой «13.03., буду ждать тебя», написанная не мною. В этот день я встретилась с неким С.Р., быть может это он мне вручил эту записку? Я открыла браузер на телефоне и стала быстро набирать адрес в поисковой строке. Спустя пару секунд я увидела ответ на свои вопросы и… И о-х-у-е-т-ь… Этот загадочный С.Р. — это Сергей Разумовский, создатель социальной сети «Vmeste», один из богатейших людей Санкт-Петербурга. Адрес, указанный на записке, — это адрес его офиса. Мужчина на картине — практически точная копия Сергея, вот только с другим цветом глаз.***
Вернувшись домой, я первым делом отправилась на поиски отца, чтобы прояснить ситуацию. В голове всё ещё не укладывалось, почему он не звонил мне, не писал. Может, я ему сказала куда отправляюсь и зачем? Если это действительно так, было бы легче. Не придётся ломать голову над этим. Но вот только встретила лишь блядские темнота, тишина и записка от папы, — согласно ей, папа уехал в срочном порядке по рабочим вопросам и должен вернуться через пару дней. Когда он оставил её, для меня загадка. В любом случае, что мешало отцу связаться со мной? Неужто он совсем не переживал за меня? Долгожданное прояснение обстоятельств не состоялось, от чего кошки скребли на душе. Заварив успокаивающий час с лавандой и мелиссой, я погрузилась в свои мысли, пытаясь как-то разобраться в той куче информации, что свалилась на меня за один вечер? И я пришла к единственному выводу, — мне нужно посетить Сергея и выяснить у него всё, что меня интересует.