Subordinate

Как и предполагалось - Монтгомери не смог отдохнуть этой ночью так, как ему хотелось бы. Он думал, много думал о прошедшем дне, о диалоге с Ванессой, о странных вспышках воспоминаний, туманящих рассудок. Все произошедшее было реальностью? Или это один сплошной, бредовый сон, что никак не хочет кончаться? Если бы. Басист блуждал по гримерке. Разглядывал стены, словно пытаясь найти в них ответы на вопросы. Зацикливался на каждой мелочи, а затем переключал внимание на звуки. Здесь всегда было ТАК шумно? И эта атмосфера. Она правда ни на день не прекращала нагнетать на Гетора? Попытки уснуть оборачивались полным крахом. Что в кровати вертись, что пытайся уснуть в любом другом углу, в самой удобной или странной позе. Ничего не помогало. "Аллигатора" разрывали противоречивые желания - с одной стороны, он грезил о том, как все вокруг хотя бы ненадолго утихнет. Шум пиццаплекса, собственные мысли. Он правда слышит какой-то грохот даже в спальном помещении, или ему кажется? С другой же стороны, душа парня требовала о простом разговоре. Непринуженной беседе, способной отвлечь от мрака и вытащить из собственной клетки отчаяния. Как же быстро он успел скатиться к такому состоянию. Самому тошно от такой вопиющей несправедливости, собственной беспомощности. Неужели басист не в силах совладать со своими проблемами в одиночку? Это бред. Он может, всегда ведь получалось. И тем не менее, раньше проблемы не казались настолько громадными. — "Что мне делать?" — громким эхом отражался личный вопрос в стенах сознания. — Надо переключиться на другую волну. Надо, блять, подумать о предстоящем выступлении! Соберись ты наконец! Дерьмо! Кричать что-то себе под нос так же бесполезно, скорее, только больше заставляет беситься. Руки машинально тянутся за баночкой успокоительного, почти что полностью опустошенной. Вот уж не подумал бы Гетор, что вскоре придется закупаться новыми таблетками. Но, игнорируя столь малое количество этакого лекарства, красноволосый нервно высыпал себе в руку пару пилюль. Простояв так секунд пять, сверля взглядом лекарство, Монти принял эту небольшую дозу, судорожно запив все прохладной водой, делая жадные глотки. А время продолжало просачиваться меж пальцев, подобно песку, что подхватывало дуновение ветра и уносило прочь. Песчинки, разлетающиеся по сторонам и теряющиеся из виду, что невозможно собрать вновь. Эффект последовал не сразу, но так или иначе, спустя пол часа просиживания своей неугомонной задницы на мягкой кровати, парня потихоньку отпускало. Глаза слипались, а тело требовало покоя. Наконец-то, в голове пустота. Слишком хочется спать, ни одна мысль теперь не способна пробиться через эту стену вымотанности. Однако, сон длился не долго. Звонкий шум, исходящий от будильника, с легкостью пробудил Монти, что подскочил на месте, потирая глаза. Хвала небесам, хотя бы в царстве Морфея он ничего не видел. Вялое тело еще некоторое время покоилось в одном положении, после чего плюхнулось обратно на спину. Засыпать вновь Гетор себе не позволит, но так хочется полежать еще чуть-чуть. Тяжелые веки норовили опуститься, самому басисту думалось, что, может, лучше он бы и не ложился, а просидел всю ночь, бодрствуя. Окончательно утеряв счет времени, парень все лежал, стараясь игнорировать возвращающиеся воспоминания о прошедшем дне, о своих бредовых флешбеках. Хотелось запереться и никуда не вылезать еще как минимум сутки. — Монти? Ты еще не встал? — внезапное появление Фазбера отрезвило, красноволосый приподнялся, глядя на пришедшего напарника. Черт, ну почему у них всех есть доступ даже к зонам отдыха друг друга? И где ты был раньше, Фред? Твое присутствие было бы так кстати ночью. Но как-то эгоистично упрекать солиста в том, что он, как нормальный человек, просто отдыхал. — Прости, что без приглашения. Но ты понимаешь, что мы должны следовать графику, а тебя уже час как нет. Час? Он просто валялся в кровати целый час и даже не заметил того? Бессмыслица какая-то. — Я уже выхожу, не кипишуй, — медленно поднимаясь, Монтгомери вяло потирал лицо, что-то мыча себе под нос. — Ты выглядишь... — Фред осекся. Не всегда удачно с его стороны указывать парню на его хреновое состояние. Зачем уж об очевидном? — Монти, ты сколько спал? — Часа два? Или, может, даже три? Не помню, серьезно. Да и какая разница. — Дружище, ты сам не свой в последнее время. И я прекрасно понимаю одну из причин, но... Это ведь не единственное, что тебя тревожит. — сделав пару шагов навстречу, мужчина с сочувствием глянул на того. Какой же всё-таки прилипала. И почему ему так свербит влезть со своим мнением и попытками поддержать даже тогда, когда это явно лишний жест? — Я не сорву сегодняшнее выступление, если ты переживаешь по этому поводу. Мне уже полегче, окей? Только не сверли взглядом так, словно пытаешься насквозь меня прочесть. — нахмуренный Гетор все же встал с кровати, мотнув головой. — Меня не волнует срыв выступления, Монти. Меня волнует твой срыв. — Блять. Хорошо, а чего ты добиваешься то? Сказал ведь уже - мне лучше. Я сам разберусь в своих проблемах, а если понадобится, уже обращусь к тебе, хотя такого не произойдёт! Не трать время впустую, просто иди уже по своим делам и не отвлекай меня. — с каждым новым словом голос Монти все сильнее отдавал рычанием. Ему стоило огромных усилий не начать повышать голос, по итогу скатившись к крику. Он никогда не был агрессивно настроен в сторону Фредди, однако сегодня желание выпроводить горе-помощника, внезапно, возросло. — Как скажешь. — солист горько усмехнулся, в своей привычной манере похлопав собеседника по плечу, после направившись к выходу. И как только ему удается терпеть этот взрывной характер? Чтож, либо стальные нервы, либо внутри уже ничего не осталось, если из разу в раз все начинающиеся ссоры сходят на нет по одной только инициативе Фаза. И именно из-за такого поведения, Монти каждый раз ловил себя на мысли, что ему пиздец совестно со своих слов и поступков. Осознание вечно приходило уже после мелких стычек, но оно неизбежно. И может, это неплохо, раз парень ещё не конченный мудак и понимает, что он творит. Но часто ли он вообще извиняется? Настолько, что можно по пальцам одной руки пересчитать, вероятно. Ну почему с его головой все так тяжело? Вплоть до последнего часа перед выступлением, Монти так и не пересекался с горе-солистом. Даже на перерывах его нигде не видать. Казалось бы, чего уж нагружать и без того перегруженную голову? Работай себе, настраивайся на предстоящий концерт, нервы не мотай. А он не мог. Просто... Не мог. Слишком уж настораживала возможная взаимосвязь между утренней беседой с отсутствием Фреда. Гетор все свободное время бросал на поиски. Каждый краткий перерыв, каждая скользкая возможность отлучиться и пробежаться по пиццаплексу обращена лишь к одному. Такая глупость. И он понимал это. Но не понимал другого - где ж такой здоровяк, да еще и всеобщий любимчик, затерялся? Однако, стоило смене на собственном аттракционе кончиться, и парня осенило. Не заходил он на территорию Бонни. И вроде бы, опять же, бессмыслица какая-то выходит. Вроде, нечего солисту там делать. Но вдруг?... И это "вдруг" толкало Монтгомери. Перебирало его ногами по цветастому полу, вело через коридоры к перекрытой зоне. Вот он уже здесь, вот готов встретить мужчину, помяться в стороне с пол минуты в попытках подобрать нужные слова, а затем приблизиться и выпалить заветные слова. Извинения. То, что временами хотелось бы сказать слишком сильно, да только сил в себе "аллигатор" найти не мог. Но он не обнаружил Фредди. Не было в том помещении, освещённом приглушенным светом, ни души. Тем более крупной фигуры, которую Монти так хотел увидеть. Ну почему? Почему всегда все одно и то же? Хочешь как лучше. Хочешь пойти навстречу. А судьба отсекает. Низким, холодным тоном отрезвляет, вынося заготовленный ею отказ. Постоянно. Все не так, и все не то. Вероятно, басист однажды умудрился насолить мисс фортуне. Иначе, отчего б ему раз за разом подножки ставили, да дураком выставляли? Не важно, что перед самим собой. Факт фактом, противно. Склизко на душе. Потому, Монти обречённо выдыхает, пиная близстоящую ростовую фигуру. Надо же хоть куда-нибудь подкатившийся гневный ком выпустить. И вроде уж уходить собирается, но что-то тормозит. Магнитит как-то, отпускать не желает. И в край уставший Монти поддается, смиренно стоит, позволяет копошащимся в вихревом рое мыслям глодать перегородки разума. А мысли эти коварны, они тоннели роют, к сокровенному прорываются. Так боязно вдруг, холодно... " — Ты никогда не думал о том, чтобы полноценно выступать? — миролюбивый голос скользит из улыбчивых уст. — Я? Эм... Да знаешь, не задумывался... А ты как считаешь, получилось бы? — второй, напротив, обескуражен слегка. Оно и ясно - не каждый день такие темы поднимают. — Еще как, звезда. Больше скажу - я б тебе местечко свое на пару-тройку раз уступил. Так, для начала... — Брось! Больно надо! Лучше репетировать иди, балда. А вечером у диджея встретимся. Я тебе... Кхм. На гитаре побренчу. " И его взгляд снова тяжелеет. Оседает в зрачках что-то увесистое, в то же время, сыпкое. Разлетается, оставляя за собой лишь пустоту. Не хотел он этого. Не хотел. Да что там, кадры, мелькающие пред глазами толком не напрягали. Напрягало то, что крылось за ними. Утаивало главную суть, облачаться не спешило. Из транса прескверного, парня выдернул голос. Вновь этот голос. Теперь, кажется, даже вовремя... И отпираться не хотелось. Потому, Гетор повернулся неспешно, глазами цепляясь за подошедшего Фредди. Столько он себе накрутить успел, оттого образ солиста, как никогда, душу грел. И он пропускает мимо те немногословные фразы со стороны Фреда, улыбается слегка. Краем губ только. Опять копошится в голове, так некстати опустевшей. Вытаскивает то, что хотел выпалить ранее. — Фред, я... — Я отвлек тебя от уединения, да? — вновь тот виноватый взор. Сколько ж можно, перестань. Хочется сказать, чтоб прекратил наконец, не выжигал ничего внутри Монтгомери своим теплом. А с другой стороны... Пусть жжет. Где такое еще сыщешь. — Нет. На самом деле, я пришел сюда не ради э... Ностальгии. Сожалений... Короче... — непривычно часто "аллигатор" делает паузы. Впервые за долгое время так трудно говорить. Обычно, слова летят без преград. Обычно это неплохо помогает, а иногда - фигово. Но сейчас в корне не тот случай. Вымотан он. Вымотан прошлым днем, прошедшей ночью. Недавней сменой. Многим вымотан. Еще и надвигающийся концерт... Чтоб его. — Тебя искал. Выдерживает паузу, смотрит на солиста. Мало ли, захочет что-то сказать. Но тот молчит, ожидая. И только тогда Гетор продолжает. — Мне, знаешь... Совестно. Тьфу ты. Херово. Не, не из-за своего состояния, хотя оно тоже, но... Больше херовит то, как я с утра себя повел. Не хотел я тебя задевать. А как понял, что нагородил бреда, так ты исчез. — он нервно почесал затылок. Такое странное чувство, чуть-чуть даже к детству отсылающее... Будто перед матерью провинился. Ходил туда-сюда, то ли обиженный, то ли озлобленный. А потом совесть под дых ударила внезапно, и невозможно уже от разговора убегать. Страшно говорить что-то. Вдруг не поймут, вдруг решат, будто бы мелкий надумывает, просто для галочки языком мелит. А когда прощали, наконец, так легко становилось. Вот и тут хочется так же... — Не говори только, будто ты тоже виноват. Нихуя не виноват, Фред. Просто... Прости меня, окей? И "аллигатор" действительно пресекает желание Фазбера выставить себя виновным. Просто не хочется мужчине, чтобы винили себя понапрасну. А он что? Он часть на собственные плечи сгрузит, не впервой. Только сейчас вот не позволили. Удивительно это даже немного. — Ох... Монти. Не стоило так переживать, правда. Я не в обиде, — говорит Фаз неспешно, находу пытается что-то придумать, чтоб облегчить положение друга. Но скрывать бессмысленно - до жути приятно ему слышать такие слова от басиста. А учитывая нелюбовь Гетора к таким диалогам, подобное извинение на вес золота ощущается. — Конечно я тебя прощаю. Он вновь осекается на мгновение, после чего добавляет к недавней речи, прежде чем Монти заговорит. — Ты прости, что я так пропал внезапно. Отпросился у начальства... Репетировал большую часть времени. — Репетировал? Но ты же-- ты же и так все знаешь отлично. На кой черт? — сначала, басист возмущается. Оно и понятно. Но потом задумывается. Это же первый концерт без Бонни. Вот дебил... — Ах точно... Забей, я понял, Фред. — последние слова густо оседают на языке, пока Монти взгляд свой за очками прячет, доставая их из кармашка безрукавки. Тот лишь кивает слабо. Неприятная тема. Сколько раз они еще будут возвращаться, смаковать это все? Гадко на душе у обоих. Гетору особенно. То утром проебался. То сейчас сразу осознать не смог, что солисту, а по совместительству, лучшему другу Бонни, явно тяжко будет. В такой-то день. С такими обстоятельствами. Но время не резиновое. И в отличие от басиста, Фред подмечает это куда раньше. Подходит ближе, грузную руку на плечо парня опуская. Сказать уж хочет, мол, пора идти, к концерту готовиться. Да только ощущает внезапно дрожь чужую. Тормошит "аллигатора" слегка, а ответа не получает. "— ... Знаешь. Я еще раз подумал над твоим вопросом, — тишина поглощает пространство. Перебивает ее гул настырный, в голове засевший. — ... Да. Я бы мог заменить тебя. "