***
- Нет... нет... - ворочась во сне бормотал парень, сжимая в руке плотную материю подушки. Быстрый топот зимней обуви. Хруст снежинок. Громкое тяжкое дыхание и, выходящие из рта клубы пара. Паренёк лет четырнадцати подскальзываясь, пробегает мимо тёмных закрытых ларьков, магазинчиков. Ни души. В карих глазах застыл холодный ужас, быстро сглатывая слюну, подросток искал взглядом местечко, в котором можно было бы спрятаться. Ледяной воздух обжигал глотку и внутреннюю нежную кожу носа. Совершенно не думая об этом, парень заметил тусклый свет из небольшого окошка. Подбегая к нему, подросток начал тарабанить ледяным и ладонями по стеклу. Показалось... Никакого света не было в окне - это был отблеск луны... По розовым щекам потекли слезинки, а после ручейком стекали куда-то под куртку. Не веря происходящему, парень судорожно оборачивается назад, надеясь не увидеть тёмный силуэт. Сердце быстро колотится в груди. Ощущение, будто оно сейчас выпрыгнет. - Ну что... попался...- усмехающийся голос послышался совсем не далеко от парня. Громкий выкрик. Тот же самый парень, но уже лет двадцати, подскочил на кровати, сминая тонкими пальцами простыню. Быстро хватая ртом воздух, глаза парня не могли найти себе место, метаясь взглядом по комнате. По окну, полу, небольшой картине, которую когда-то нарисовала его мать. - Опять тот день... Медленно закрыв глаза, парень старался успокоить свое сердцебиение. Получилось. - Ненавижу... - пробормотал с ненавистью человек, от злости сжимая ладони в кулаки. А ведь на того ублюдка даже не завели уголовное дело... Тот, кто скажет, что деньги - это просто бумага не правы. Точнее, эта самая бумага решает всё. Но кроме одного - душевную рану и психику, испорченную психику, нельзя залечить этими бумажками. Родные того насильника предложили деньги полицейским и они не стали заводить уголовку. Продажные сволочи. А его мать меня же назвала тварью, что решила испортить жизнь его сына. Смешно. Я же и испортил. Я - четырнадцатилетний подросток и испортил... Я... а что я... с отцом-пьяницей я бы вообще ничего сделать не смог бы. А мать. Моя мама умерла больше восьми лет назад. От рака. Надо собираться на работу.***
- Покупаем! Покупаем! - громкий голос одной из рыночной старушки в очередной раз раздался чуть ли не по всему рынку. Думаю, его слышали все. - Эй, Андрей! - кто-то позвал нашего, уснувшего, героя. Резко выйдя из сна от зова, парень дизорентированно посмотрел в одну сторону, потом в другую. Повернувшись назад, он увидел источник звука. Мужчина лет тридцати-тридцати пяти мило улыбается и слегка машет рукой. Это был его знакомый... нет, я бы сказала друг. - Ты чего тут так рано? - подбегая к парню, спросил мужчина. После чуть печально добавил. - Опять тот день снится?... Слабо кивнув, не смотря на мужчину, Андрей сложил руки на коробки, стопкой стоящие возле его стула. О той ситуации знает только Андрей, сама жертва, и этот мужчина. Он помог ему, тогда ещё подростку, найти работу, чтобы зарабатывать хоть какие-то деньги. Помог оклематься после этого ужаса... - Евгений Андреевич, - хриплым, сонным голосом устало начал парень, но был перебит. - Просто Женя, мы же уже как родные. - приобнимая за плечо парня, улыбнулся Евгений. - Я понял, Жень, скажи... как мне уже забыть...эм... это? - даже не печально, а скорее устало спросил Андрей. Но в его глазах заблистала надежда. Пока. Изменившись в лице, Евгений не знал, что ответить. Ему хотелось помочь как-то своему другу, но не знал как. Приоткрыв рот, мужчина хотел начать, но потом резко передумал. Смотря на то, что помочь ему не смогут, в глазах Андрея что-то погасло. Что-то важное. Это что-то - надежда. Надежда на будущее. На хорошее будущее. Отвернулся. - Нам сегодня надо продать несколько коробок плиток. - пытаясь отвлечь друга и себя, взяв одну из коробок, Евгений понёс её под навес. Выдохнув, Андрей тоже поднялся и последовал его примеру.***
В голове Андрея только одна и та же мысль. Как. Как забыть и начать жить настоящим. Перестать жалеть, что вообще пошёл через то место. Перестать думать о том, что бы было, если он остался дома и не пошёл гулять с одноклассниками. Что бы было. Андрей сидел за старым столом, немного испачканным следами от краски, которую давно стерли, но, так называемый шрам, остался. - Как же он похож на меня. - промелькнула мысль у парня в голове. - Всё уже прошло, достаточно давно, но след... шрам не убрать. Закрыв глаза, он представил свою жизнь. Не ту, которая сейчас. Другую. Счастливый... улыбка... мама рядом... Живая...отец не пьёт... Ему всего двадцать. Он ещё не знал тех проблем, которые есть у взрослых. Это все неправда. Ложь... Фантазия. Раскрыв глаза, ему представилась серая комнатушка, оставшаяся от матери. Мёртвая какая-то. - Надо что-то делать.***