А мы не живы?

Жёлтый. Он повсюду. В небе, в воде, в земле. Ветер несёт на себе этот цвет. Нет места в мире, куда бы не попал этот радостный цвет. Даже обычно хмурый прибрежный городок сияет. Даже скала Мученицы сейчас не кажется зловещей. Даже в твоих алых омутах отражается это сияние. Ты выглядишь не так, как обычно. Не тускло, не бледно, не безжизненно... Этот жёлтый цвет, он озаряет даже тебя, ты словно... - Мысли тебя погубят, - срывается с твоих бледных губ. Голос тихий. Спокойный. Холодный. - Ты знаешь, что это не для нас. - Почему? - Ты думаешь, что я не понимаю, о чём ты. Или, быть может, притворяюсь, что не понимаю. Или и то, и другое. Твоё лицо бесстрастно, а твои мысли повиты завесой мрака. - Этот праздник, этот цвет - всё это. Оно для живых. Не для нас, - хмуро выдыхаешь ты, прикрывая глаза. Твои губы бледны, как и твоё лицо, но твои кровавые глаза полны жизни. Сейчас, когда закрыла их, ты кажешься ещё более бестелесной, чем обычно. Ты словно дух. Ты словно призрак. Ты словно исчезнешь в одно мгновение. - А мы? Мы не живы? - спрашиваю я, заранее зная ответ. Ты привыкла к этой моей черте. Знаешь, что я спрошу это снова, хотя вопрос был задан уже тысячи раз за сотни лет. - Мы не живы, - ты встаёшь с обрыва, на котором мы сидели. Легко. Тихо. Наверное, даже трава под тобой не промнулась, - мы мертвы. Я молчу. Ты тоже. Но солнце уже покинуло эти земли. Жёлтый цвет радости уходит вслед за ним. Свет города вновь тухнет, ветер вновь завывает песнь о всеми позабытой мученице, что погибла под этой скалой, игристое сияние вновь сменяется тёмно-алой поволокой твоих глаз. Ты разворачиваешься и уходишь. Не зовёшь меня за собой. Не оглядываешься. Знаешь. Знаешь, что я пойду. Знаешь, что я не смогу без тебя. Знаешь, что не брошу тебя. Но знаешь ли ты то, что знаю я? Твои мысли – мрак. Ты сама холод, тайна. Но ты не знаешь. Или не хочешь знать. Боишься знать. Мои мысли – болото, я пьедестал средь него. Глубокая трясина затянет любого, кто посмеет подойти к пьедесталу, ты это знаешь. Но что на нём - тебе неведомо. Это повторяется, кажется, вечность. Я спрошу: "А мы не живы?" Ты ответишь: "Мы мертвы". Но алое пламя горит на пьедестале, выжигая твой образ в моей душе. Ты говоришь, что мы не живы, мы мертвы. Но кто сказал, что ты не можешь лгать?