Люди отмечают Рождество

Артюр вошел в зал, где на ковре перед камином сидел Верлен, открыв дверь легким толчком, потому что руки были заняты кружками с кофе. На шее у него, к удивлению Поля, висела странная, длинная, лохматая и, безусловно, блестящая штука. А на голове... Непонятный красный колпак, из под которого выбивались волнистые черные волосы. На сгибе локтя висела какая-то кофта, точно такая же была на самом Рандо. Свитер, точно. Зелено-красно-белый и с оленями. - Привет, Поль! Вижу недоумение в твоих глазах, но не буду ничего объяснять, пока не наденешь этот свитер. Рембо хитро улыбнулся, а Поль, глядя с нескрываемым недоумением натянул протянутую одежду, все еще не отрывая взгляда от Артюра. С таким же выражением лица принял кружку с, слава Всевышнему, привычным кофе. - И к чему все это... Переодевание?.. - наконец смог спросить блондин, отпив немного кофе и поставив кружку на пол рядом с собой. - Ну... Понимаешь, Поль, это праздник. Это называется Рождество. Поль взял кружку и отпил еще немного кофе. - Я все еще ничего не понимаю. - Помнишь я рассказывал тебе про религию? Блондин кивнул. - Это дело каждого - верить, или нет. Но Рождество часто отмечают даже те, кто не верит. Это что-то вроде традиции всего человечества. Люди наряжают ель, украшают дом, пекут печенье, поют гимны. - Мы с тобой тоже отмечаем?.. - Пока рано, у нас есть еще девять дней в запасе. Как раз для того, чтобы украсить наш дом... Рембо хитро улыбнулся и стянул с себя колпак. - и тебя! - сказал он, надевая колпак на недоумевающего Верлена. Тот лишь улыбнулся и протянул руку к волосам брюнета, чтобы пригладить слегка разлохматившиеся пряди. - И ель. Нам обязательно нужна ель. - Непременно. Они расхохотались. Поль приобнял Артюра, предварительно забрав у него кофе и поставив подальше, и утянул его за собой, разваливаясь на подушках, раскиданных по полу. Рандо зажмурился, наслаждаясь теплом камина и не менее теплыми объятиями. Верлен повернул голову и невольно залюбовался бледной кожей, освещенной бликами каминного огня. Черные волосы окончательно растрепались по подушкам, однако Артюр никогда не будет заплетать их, или собирать в хвост. Ему слишком нравится их вид, чтобы что-то менять. Брюнету проще посидеть лишние двадцать минут перед зеркалом, приводя в порядок спутавшиеся пряди после таких вот "полежалок". Поль убрал прядь, упавшую на лицо Рандо, еще раз улыбнувшись. - Нужно достать елку с верхних полок и собрать ее. У меня искусственная. - не очень внятно сказал Рембо сквозь накатывающую дрему. - Тебе нельзя лежать у камина так долго. Мгновенно засыпаешь, - прошептал Поль, усмехнувшись и вставая с пола. Верлен аккуратно взял Артюра на руки и неспешным шагом, чтобы не разбудить, отправился в спальню. Расправлять постель он не стал, просто взял плед с кресла. Сейчас ведь день, а Рембо проснется через пару часов. Поль тихо засмеялся. Артюр такой смешной и милый. Блондин присел на край кровати и поцеловал Рандо в уголок губ. Тот улыбнулся, а Верлен прикрыл глаза, не замечая, что сам проваливается в сон. Он так и уснул, лежа рядом с напарником... Нет... Не просто напарником. Между ними уже давно распускалось цветком особо нежное чувство, нежность которого порой заставляет людей плакать, - любовь... Настоящее время Поль открыл бутылку элитного шампанского, подаренную Огаем и налил вино в два бокала. Он взял один из них и коснулся стоящего на столе, будто чокаясь. Хрусталь издал мелодичный звон, а блондин улыбнулся уголком губ. Он с мгновение полюбовался огнем в камине, смотря на него сквозь бокал с вином, а затем отпил совсем немного. Он не любит пить слишком быстро. Он может растянуть один бокал на пару часов, глотая понемногу и погружаясь в воспоминания. У него достаточно времени для этого. Он мало говорит, да и с кем ему говорить, если он находится в убежище один практически всегда? Он хотел бы говорить лишь с одним человеком. Годы напролет, прерываясь только на секунды, чтобы отпить немного вина. Поль сжал в ладони край свитера, довольно старого и местами подпаленного и порванного, однако слишком дорого сердцу, чтобы выбросить. Он давно не надевает его, однако это не мешает ему держать рукав и вспоминать свое первое Рождество. Тот самый свитер. - Знаешь, у тебя глаза, как золото. Как солнце. Как шампанское. Верлен зажмурился и из его глаз стекли две слезы. Убежище, скрытое под штаб-квартирой Портовой Мафии, снова услышало шепот француза: - С Рождеством тебя, Артюр.