Зов

В белом, как день, платье я выхожу на берег моря. Оно здоровается со мной, дружелюбно погладив туфли жемчужной пеной, и тут же откатывается назад, не посягая на мой покой. Камешки под ногами за ночь сложились в новый узор: очередное послание, которое специально для меня оставили волны. Но прочесть его я не успеваю. В тихом шелестящем полдне кто-то вдруг окликает меня по имени. Оттуда, со стороны моря. Зов подхватывают и другие голоса, невесомые, как румянец проснувшегося на рассвете цветка. Кто зовет меня? Нежные голоса невидимых дев звучат и знакомо, и чуждо. Сью? Русалки? Смерть? Или... или это зовет меня Поэзия? Та, что ждет меня и снова хочет быть написанной. Та, что столько раз кружила вокруг стола, пока я писала, проговаривала строчки, пробуя слова на слух, а она замирала за плечом и шептала на ухо: "Нет, не то. Вслушивайся чутче. Лови слова дальше. Это не я у тебя на бумаге. Меня не так зовут". Лови дальше. Ловец стихотворных прозрений - вот кто я такая. А кто же ты, моя Поэзия? Может быть, рассыпанное по Земле небо? И тут я вижу лодку: лепесток лилии, светлым призраком трепещущий на синей глади воды. Могла бы поклясться, что минуту назад ее тут не было. Чувствую: она ждет меня. Моя молчаливая скромная подруга, она словно говорит мне: "Ты - мой единственный пассажир". Я ступаю в нее без страха, и наша белизна сливается воедино. Робкий взмах весел, мягкий плеск, серебряные блики. Еще, смелее. Водяная дорога из голубого шелка принимает нас так легко, будто только этого и ждала. Я гребу и ловлю себя на том, что зовы из морской дали уже не похожи на девичьи голоса. Поет само пространство вокруг, поет голосом, больше не напоминающим человечий. Неохватное, невообразимое, шире моего окоема и грудной клетки. Голубое, душистое, раскрывающееся перед глазами мириадами васильковых букетов. Как легко в нем дышится. Как привольно. Мы с лодкой вот-вот растворимся в его невесомом, как поцелуй ребенка, свете. Что ждет меня там? Новые открытия? Новая Красота? И кажется мне: взмыв в эту головокружительную синь, моя белая поэма впервые напишет себя сама.