***
Толпа человеческая торопливо шумит мимо витрин как всегда, ведь твой вечерний город неугомоннен и прекрасен в этих ярких огоньках различных магазинов. Зима добавляет контраста к вечно яркому городу, малюет мокрым черным и холодным белым цветом.А толпа человеческая все продолжает шум. Безостановочный поток. Движение массы. Лёгкая прохлада. Зима. Декабрь. Уже темно.
Но толпа неоднородна, растекается по городу, а некоторые рассыпаются по своим домам, чтобы наконец-то отдохнуть после тяжёлого рабочего дня и согреться в кругу своей семьи.Светятся поздние и круглосуточные магазины. Однако. Как бы не текли людские скопища по закоулкам, на замену одним идут другие. Бесконечное движение человеческое.
Впрочем, ты решаешь «выделиться» из этой толпы, останавливаясь у одной из витрин магазина. Потом идёшь медленно, а твою голову одолевают непонятные миру мысли с лицом не по-детски кажется вдумчивым и серьезным. Для тебя удобно, что проходящие мимо люди не топят тебя в своем бесконечном течении, ты ловко лавируешь меж ними с точностью бумажного кораблика.Плывешь от одного места к другому. Через пешеходные переходы шагаешь. Правила дорожные соблюдаешь.
Останавшиваешься, смотря по сторонам и твой взгляд тут же замирает. Путь тут же меняется и вот ты поворачиваешься вопреки общему движению, делаешь несколько уверенных шагов.Останавливаешься.
И на витрине одного из магазина теперь появляется отражение. Нечёткое, едва различимое. Под натянутым капюшоном прячется твоё лицо. Из-под него же слегка виднеются темные волосы.Из магазина доносится музыка. И звук колокольчика от двери. По ту сторону стекла нечто привлекает твое внимание.
Нечто красочное: различные узоры, разноцветные посыпки и сладости - это, определённо, торт. Самый настоящий торт, о котором грезят многие дети... Наверное, он очень сладок, а декор можно было бы съесть.Но нельзя. Не потому что денег на него нет, просто торт по ту сторону витрины. Просто жалко, что не твой любимый. А всё то, что есть «по ту сторону» - там же и остаётся. Даже если это торт. Даже если свой взгляд не отлипаешь.
Ты продолжаешь стоять, хотя и немного стыдишься этого, стараясь фокусировать глаза на стекле, на прозрачности которого от дыхания появляется пятно.Зима. Декабрь. Уже темно.
Человеческие толпы не интересуются тем, что делаешь ты возле ветрины очередного магазина. Никому нет дела до отдельного человека, пока он такой же не особо выдающийся, как и десятки, сотни других.Но от твоего дыхания остаются быстро тающие пятна. По этим пятнам ты, почему-то, водишь пальцем. Собственные руки быстро замерзают, но ты не обращаешь на этого внимания. Если представить, то след на стекле — надпись над тортом. А торт, наверное, вкусный. Просто жалко, что не твой любимый.
Пишешь «надпись» на английском, так как короче получается «надпись», но из-за холода и твоих дрожащий рук «надпись» выходит слегка кривой и неакуратной.Буква «d» немного косит. Неаккуратная. Буква «а» жмется к ней. Тоскливая. Буква «y» оказалась немножко в стороне. Одинокая.
Ставишь акуратную точку, опуская собственную руку ниже, начиная рисовать цифры.Цифра «1» получается хорошо. Ровная. Цифра «6» выходит так себе. Близкая. Жаль, что «надпись» скоро исчезнет.
Ты делаешь шаг назад: теперь ряд букв плывет над яркими и, наверное, вкусными очертаниями торта, но чем дальше от витрины - тем меньше в ней личного отражения. Оно становится частью человеческой толпы, одно из многих, многих, многих.Вот-вот отвернешься - и словно не было у стекла. Следов, почти, не оставлено. Зима. Декабрь. Уже темно.
А на витрине магазина красуется «надпись»:«Happy Birthday.» «16» И все так по-детски. И двадцать первое число декабря все равно скоро закончится.
Ты прячешь руки в карманы, так как они уже слишком замёрзли, а да дома ещё далеко.Сладость из-за витрины недосягаема. День, память о котором пробивается через года, недосягаем. Люди, что поздравляли однажды, недосягаемы. Возможно, однажды...
— Я отпраздную его со своими друзьями...Впрочем...
— Хотя... Не важно... Глупо загадывать такое желание... Лучше пойду уже домой. Ты отворачиваешься от витрины, идя неспешным шагом в сторону собственного дома.Человеческая толпа всё равно течет по своим делам.
А ты стараешься не показывать собственные эмоции, даже если глаза - грустные, грустные, грустные.Зима. Декабрь. Уже темно.
***