Марафон writober`a. Собрание драбблов.

      Ему часто снился один и тот же сон. Густой, как молоко туман стелется по старинным улицам и он пытается кого-то найти. Он бредет по узким мощенным улицам, заглядывает в слепые окна домов, но ничего не видит за мутными стеклами. Ему грустно, на языке крутится чье-то имя, но чье? Сейчас и не вспомнить, продрогший он оглядывается в поисках хотя бы одной не запертой двери, но его преследуют неудачи. Двери глухи к чужим страданиями, они неприступно хранят собственные тайны. Наконец, ему удается найти открытую дверь. Он входит в тускло освещенное помещение, уютно пахнущее пылью. За конторкой сидит ветхий старик в очках с толстыми линзами, при виде возможного покупателя он закрывает объемный фолиант.       — Добро пожаловать, чем могу быть полезен? — вежливо интересуется старик, за линзами его глаза кажутся по-рыбьи большими.       — Я ищу одну книгу, — начал мужчина, морща лоб в тщетной попытке вызвать в памяти ускользающее название. — Помню обложку, зеленая такая и листы серые, газетные.       — Исчерпывающее описание, — книготорговец улыбнулся. — Быть может, есть еще какие-нибудь признаки? Всякие мелочи, например имя автора или может быть, из содержания что-то вспомните.       — В том-то и дело, что автора не помню, — мучительная гримаса исказила черты открытого лица. — Содержание… кажется что-то про любовь.       — Про любовь в зеленной обложке и на серой бумаге? — старичок сдвинул брови. — Преступная халатность! Любовь нужно держать под алой обложкой, изливая её на белоснежных страницах. Или полагаете это клише?       — Не знаю, — мужчина помотал головой. — Мне нужна книга, в ней было что-то важное.       — Почему бы вам не попробовать найти её самому? — любезным тоном поинтересовался продавец указывая высохшей рукой в сторону стеллажей.       — Спасибо, — он уже отвернулся от милого старичка и углубился в стройные ряды всевозможных книг.       Он видел корешки с тисненными золотом буквами, обложки с халтурным китчевым оформлением, потрепанные образцы, будто в последний момент выдернутые из огня. Иногда он останавливался перед каким-нибудь стеллажом и брал в руки заинтересовавший том. Один раз это был Шекспир в переводе Маршака, в другой раз «Исповедь книгочея» В. Рабиновича. Точно такой же экземпляр хранился в доме его деда, кажется никто так и не прочел эту книгу. Он пошел дальше и взял одно из первых изданий «Имени Розы», вспомнил как горячо покраснел когда маленьким смотрел фильм по бессмертному творению Эко. Конечно же, его поразила любовная сцена монаха и неизвестной, родители почему-то разрешали ему смотреть этот фильм вместе с собой. Но не суть, он прошел дальше, вдыхая сладковатых запах старых книг, точно так же пахло в доме деда. Старик любил покупать книги, можно сказать, коллекционировал их, хотя почти не читал. Появление внука-книгочея стало для деда праздником, он под любыми предлогами заманивал мальчика к себе, вручая очередной том на будущую неделю. После прочтения он заставлял его пересказывать содержание. Мама крутила у виска, отец просил оставить все как есть. А внук продолжал бегать к деду, где мог, взяв какую-нибудь интересную книгу вволю читать её лежа на одеяле под яблоней. Старик усаживался неподалеку и любовался читающим внуком, он гордился. Когда деда не стало вся его библиотека была распродана по букинистическим магазинам, мальчик так и не успел дочитать книгу в зеленной обложке.       — Ну, что молодой человек, нашли что искали? — послышался скрипучий голос старика.       — Нет, — он сокрушенно вздохнул.       — Вот и я думаю, что нет смысла продолжать поиски, — книготорговец разговаривал с ним не выходя из-за конторки. — Мой вам совет, закройте глаза и возьмите первый попавшийся том, мы тут плохую литературу не держим.       — Хорошо, — он и правда прикрыл глаза, затем резким выпадом вперед схватил книгу в твердом переплете.       Открыв глаза он увидел красную обложку «Графа Монте-Кристо» и улыбнулся, второй том. Мужчина поискал глазами первый, но его нигде не было видно, смирившись с поражением он взял роман Дюма и направился к конторке. Старик с одобрением посмотрел на книгу, после чего дрожащей рукой пробил чек на стареньком кассовом аппарате, тот чихнул и выдал прозрачный чек.       — Пожалуйста, читайте на здоровье! — ласково произнес старик мигая неправдоподобно большими глазами.       — Спасибо, дедушка, — тихо ответил он и вышел обратно в туман.       Каждое утро сон забывался, истаивал в предрассветные часы. Мужчина просыпался как всегда бодрый и деловитый, ел завтрак приготовленный женой и шел на работу. В его жизни не было места книгам, пожалуй, он так ничего больше и не читал со времен смерти деда. В тот день стоял густой как молоко туман, он закрылся в комнате и плакал в подушку, чтобы не было слышно слез. Мама кому-то звонила, наводила суету, на похороны его не взяли, да он и не просился, просто лежал и вспоминал описания Парижа из романа Гюго. Узкие улочки, мощенные мостовые, вот бы побывать там. Сейчас уже ничто не напоминало о былом увлечении чтением, хотя из светлой ностальгии он время от времени заглядывал в магазин «Букинист» и долго простаивал перед стеллажами с книгами, которые источали ванильный запах детства.