Чудо для неё

Хром живёт иллюзиями: прячется в липком тумане, закрывается им от мира, верит людям и влюблённо смотрит на Мукуро. Потворствует своим слабостям, набирает полную грудь воздуха, жмурится и верит-верит-верит, словно это может сделать ложь правдой. Судорожно сжимает в руках трезубец и раз за разом пытается, веря, что если смог Мукуро, то сможет и она. М.М. презрительно смеётся: Мукуро ни на йоту не верит в то, что показывает миру. Он возводит свою ложь на уровень религии, и поэтому она работает. Хром так не сможет никогда. М.М., впрочем, тоже. Потому что не привыкла полагаться на что-то столь эфемерное. Она материалистка до мозга костей и, если и верит, то только во власть денег и силу красивой обёртки, способную заставить других делать то, что нужно ей. М.М. не нужно врать — то, что звук нельзя увидеть, не значит, что его нельзя почувствовать. — Очень красиво, — негромко произносит Хром, неслышно появляясь у М.М. за спиной. Та дёргается: она ненавидит, когда кто-то слышит, как она играет для себя. — Чего припёрлась? Тебя сюда никто не звал, — шипит М.М., злобно прищуривая глаза. Хром передёргивает плечами и отходит в сторону, устраивается на пожухлой от жары траве, поджимая под себя ноги, и закрывает глаз. М.М. поджимает губы: с одной стороны ей нестерпимо хочется уйти, а с другой — это будет выглядеть как поражение. Проиграть кому-то вроде Хром — позор. Поэтому М.М. садится поудобней, глубоко вдыхает и начинает играть. Музыка не только её оружие, но и искусство. М.М. зажмуривается, позволяя себе погрузиться с головой, спрятаться от внешнего мира. Когда она открывает глаза, Хром уже нет, а на её месте распускаются невиданные, фантастические цветы, пульсирующие в такт мелодии. М.М. ускоряется, и прожилки на лепестках сияют ярче, замедляется — свет мягко разливается по бутону. Она очарованно наблюдает за специально для неё созданным чудом, экспериментирует, наполняя музыку вдохновением. Когда она останавливается, больше не в силах продолжать этот импровизированный концерт, цветы замирают, а потом разлетаются разноцветной пылью. Это красиво. М.М. не верит в силу иллюзий Хром. Но даже она не способна отрицать то, что они похожи на настоящее чудо.