Кофе

Я сидел на пляже и пил горький, без сахара, кофе. Он был совсем не вкусным — гадкая терпкость экзотичных зерен вязла на зубах, заставляя меня морщиться время от времени. Я поймал себя на мысли, что даже рад тому, что мне сейчас плохо. Этакий контраст — море, солнце, красивые девушки в купальниках и отвратный привкус горечи во рту. Почему-то я никогда не хотел быть счастливым... От нахлынувшей радости мне становилось как-то не по себе, я всегда ожидал от всего хорошего подвоха. Что это "хорошее" просто ждет, затаившись, когда я расслаблюсь и стану невнимательным, дряблым от своей удачи, и лживой добродетели наконец-то представится случай беспрепятственно загнать мне нож в спину, под ребра, провернув несколько раз — для верности. Я не мог отдаться этому счастью, не мог довериться. Всегда завидовал и, вместе с тем, не мог понять тех наивных созданий, что так безответственно отдавали себя в руки собственным чувствам и ощущениям, не слишком-то заботясь о будущем. А почему, собственно, так? У меня есть все, что обычно желают люди: деньги, хорошая работа, любящая красивая жена, которую я, к слову, так и не смог полюбить, почему-то... дорогая машина, двое детей — прелестные мальчик и девочка, элитное жилье и многое другое, что далеко не каждый может себе позволить. Но я все равно пью этот мерзкий напиток. Становится противно и склизко от той мысли, что даже он делает меня более живым, чем все, чем я владею. К шезлонгу, замечая невольно сделанную мной гримаску, подходит девушка-разносчица. — Господин, может, принести вам сахар? Нервно двигаю пальцами, на секунду раздумывая над этим простым, в общем-то, вопросом. — Нет, благодарю. — Равнодушно отворачиваюсь. Я ненавижу кофе.