Часть 1
8 июня 2021 г. в 20:45
На этой поляне, среди стоячих камней, трав и тихих шорохов. Ветер так часто облизывает лицо. Протяни руку - и её коснётся.
То мимолётно и ласково, по-девичьи шаловливо утекая сквозь пальцы. То сильным порывом, по-дружески, знакомо хлопнет у плеча.
И всякий раз ты узнаёшь безошибочно, лишь по наитию.
Имя каждого помнишь и шепчешь ты.
К каждому радостно прикоснуться в ответ.
Но не в силах ты остановить призраков воспоминаний твоей войны. И твоей жизни.
Это они невесомо касаются лица нежной рукой или окидывают уверенным тёплым взглядом. Как тогда...
Это они бегут куда-то вдаль, к самому горизонту луговых просторов, шелестя в высокой траве, лишь изредка задерживаясь около тебя.
Призраки воспоминаний, чьи могилы стоят здесь сотнями, сотнями серых каменных столпов.
И как пламя костра на ветру бьётся, бьётся в сожалении твоё сердце, словно вот-вот затухнет оно от тоски и печали.
И как дымом тлеющий уголёк, бесконечно истекает оно болью и трещит от злобы, угольно-чёрное от золы. Внутри нечему больше гореть.
Как же там внутри может так скулить, и болеть, и метаться, если нет в твоём теле того, что обозвали душой?..
Глаза прикрываешь от бессилия, лишь бы не видеть. Но в вине своей видишь всё ясно взором мысленным, без всякой надежды отвернуться от самого себя. И правды.
Призраков не вернуть уж. Давно прошло время исправлять свои ошибки. И не задержать здесь ни на миг знакомых тебе когда-то... Пусть даже на слово. Только на одно слово, постойте же.
Которое часто шепчешь ты здесь, зажмурившись.
Простите.
Бусинка слезы сброшена мягкой рукою ветра, и вместе с тем он колышет, шевелит застарелое пепелище. Снова смотришь, находишь в себе силы. И тщетную надежду увидеть.
Сперва на траву и ветер в ней. На зеленые волны, гуляющие и бегущие вдаль, до алого горизонта. На громады камней, стражей, хранящих здесь свой безмолвный обет. На рыжую пыль. Пронзительные лучи заката.
Но память, искалеченная и яркая, не то от пролитого когда-то вина, не то от крови старых ран, возвращается, показывает незримое, желанное. Всё чётче контуры в ветре движутся. Всё яснее в шорохе смутные голоса. Всё отчётливее знакомых рук осторожные касания.
Простите.
Тяжёлы твои опущенные плечи под бременем незабытых. Истинное кладбище бережно баюкаешь в себе ты.
Тебе его легко отыскать. И блеклые, дрожащие тени мешают порой спать по ночам.
Тебе его никогда не покинуть. И нет покоя воспоминаниям на сердце. И нет покоя тебе в их неясном омуте.
Истинное кладбище - память ушедших лет. Самое ценное твоё сокровище. И величайшее проклятие всех времён.
Простите... Простите, что я выжил.