***
«Ему нравиться меня смешить, он любит мой смех и меня, наверное, а я… я…» Запнулся. Не уверен? Уверен. Чертовски обожает, но что-то внутри не даёт успокоиться. Что-то напряжно жжёт внутри, что-то волнует до боли в груди. «Почему я думаю о тебе, друг мой, — вздыхает и пытается зарыться в одеяле, ища спокойствия и тишины, но не находит, — наверно потому, что нахожу в тебе всё, чего хочу видеть в людях, а может за то спокойствие в твоих объятиях, которого так мне не хватает, — хмыкает под нос, — забавно, ведь из-за тебя как раз таки я и теряю его.» — Знаешь, хочу утопать в твоих руках вечно. — вдруг вслух проносятся слова, пронзая тишину хриплым голосом, — Хочу чувствовать твое дыхание на себе, хочу любоваться твоей улыбкой по утрам, вечерам… всегда. Но душит, душит это чувство. «Нет, это слишком, слишком аморально, но сколько лет это длится… много… много». «Сколько бы не длилось, я буду душить себя, что это выходит за грани, это и правда выглядит так, как будто мы… мы пара… Ха-ха, чушь какая. Я просто… ммм… люблю его, обожаю, хочу чувствовать каждую… Нет. Нет!» «Да. К сожалению, да». «Друг мой, почему ты так крепко засел в моей голове?» — каждый раз задается таким вопросом, не находя четкого ответа. — «Мальчик мой, мы не молоды, для такой ерунды. Разные семьи, крепкие и любящие, что же не так, чего же не хватает…» «Ведь не от скуки взялось это чувство, ведь длится это, о боже, добрых двадцать два года. Сколько? Поверить не могу. Куда бежит это время, мы ведь только познакомились». Это было его лучшим решением, изменившим его жизнь на до и после. Сначала было трудно, но оно того стоило, да что скрывать и сейчас сложно, но оно стоит этого. Одна улыбка возлюбленного, т.е. друга и шепот «Всё будет хорошо» и ему больше ничего не нужно, он готов идти дальше, может падая, но энергично поднимаясь и идя вперёд. Ему большего и не надо. Ему нужен ОН. Но… «Это неправильно… — думает Вячеслав, вспоминая друга. — Это ненормально.»Часть 1
4 мая 2021 г. в 00:01
«Это ненормально… — думал каждую ночь Андрей. — Это неправильно».
Каждый раз, ложась, он думает лишь о том, что вся его любовь, привязанность и все его чувства к Славе, которые постоянно растут — неправильны. Это были совсем недружеские чувства… совсем. Он не любил его, как родственную душу. Не обожал как брата. Что-то большее засело у него в груди.
Он переводит глаза на открытое окно. Луна слепит, озаряет комнату, и, о нет, освещает фотографию команды. «Макс, Дима, Серый, я, приобнимаю Славку…».
«Бррр… Противно.» Он любит его с замиранием сердца. Он видит его и становится тепло на душе, хочется прижать его к себе и не отпускать, целовать его в макушку, его прекрасные волосы, чмокать его в щеки и шею, слыша его заливистый, смущенный смех. Но… нет, неправильно.
«Это неправильно, но почему я так хочу любить тебя, скажи? Почему так тянет к тебе, почему так жизненно необходимо быть рядом? Почему так хочется видеть тебя?» Сотни мыслей, его образ перед глазами, усталость на глазах… Обычная ночь. Это пройдет, может не сейчас, может никогда, но сейчас это не имеет значения, ему нравилось… ему нравилось терзать себя мыслями. Представлять… кусать губы и любить… любить такой светлой любовью.
«Почему ты приходишь ко мне по ночам и заставляешь смущаться, а может даже бояться своих желаний? Ты не оттолкнешь, ты заставишь меня довольно улыбаться своим звенящим смехом, в ответ на мои поцелуи, что они значат для тебя, мой дорогой?»
Хочется спрятаться, уйти, убежать, укрыться. Он знает, никто не примет этого, кроме его лучезарного мальчика, добродушного, простого, хоть и иногда такого невыносимого. «Признайся, тебе это нравится» — раздаётся голос в голове, — «признаюсь».