Мой подарок.

В этот день, несколько десятилетий назад, родился ты. Это очень мало для меня и…не так уж и много для тебя. Чуть больше четверти твоего потенциального срока, если подумать. Природа над тобой поработала, этого я отрицать не буду. Ты вышел весьма ничего. Можно сказать, это даже мне нравится. Хотел бы, чтобы я тебя поздравила? Нет. Разумеется, нет. Ты предпочтешь провести этот вечер в обществе кошки и этой девушки. Именно поэтому, я все же собираюсь тебя поздравить. Так, как сама умею это делать. Так, как это заслужил ты. У этой девушки красивые, золотистые волосы. Эта девушка пытается сопротивляться. Она брыкается, извивается, кричит. Впрочем, я все равно волочу ее по полу за густой, золотистый хвост. В отличие от тебя, Уиллард Райт, она мне не нравится. Ничуть. Как бы бедняжка не сопротивлялась, как бы ни пыталась вырваться, ей это не удастся. Она обречена. Лишь мое милосердие способно спасти ее. Впрочем, она и сама это понимает. Как понимает и то, что это невероятно. Это моя гарантия, как Ведьмы Чудес. Бросаю отчаянно сопротивляющуюся девицу на пурпурный диван, заставленный подарками. Теперь передо мной стоит тяжелый выбор. Что делать, как сломать тебя, моя милая? Хочешь, я буду ломать косточку за косточкой? Хочешь, я буду заживо варить тебя? Хочешь, я буду отрывать сначала твои пальцы, потом кисти и стопы, потом локти и лодыжки, а после плечи и бедра? Хочешь, я могу даже дать тебе отведать доли, выпавшей Энджи? Не хочешь? А мне все равно. Ломать твое тело, впрочем, совсем не в моем стиле. По крайней мере, так явно. У меня есть другая идея. Гораздо лучше и интереснее. Игра. Впрочем, это немного скучная игра. Я заранее знаю, кто победит, а кто проиграет. Но ведь иначе и быть не может, правда? Сделаем вид, что я дала тебе шанс. Что ты можешь встать и уйти, пока я считаю до пяти. -Раз. Ты неловко дергаешь рукой, пытаясь хотя бы пошевелиться. -Два. Ты судорожно хватаешься за спинку дивана, надеясь подняться. Но непослушные пальцы разжимаются, и рука бессильно падает на твою грудь. -Три. Единственное, что ты можешь – это бессильно дрожать. И все равно, умудряешься скатиться на пол, скинув вместе с собой пару коробок. Ты прямо у моих ног, заметила? -Четыре. Твои руки заходятся в непостижимой дрожи, тебя лихорадит. Все потеряно. Все, на что тебя хватает – это схватиться за подол моего платья. Это мольба? Или проявление ненависти? Какая разница. Ты все равно проиграла. Ну вот, можно прилечь. А ты пока кричи, бейся в агонии. Уверяю тебя, это будет очень больно. Знаешь, а твои крики даже успокаивают. Это хорошо. Как ни странно, а душевного равновесия мне как раз и не хватало. Я бы не отказалась от чашечки чая. Сливового. Как всегда. Крики затихают. Потеряла сознание? Рано, рано еще. Легонько пнув распластавшуюся на полу девицу по лицу, ложусь на диван снова. О, она даже в сознании. Только глаза пустые-пустые. Почти как у меня. Так-то лучше, Лион. Ты же больше не будешь ему улыбаться. Ты же не будешь больше смеяться. Ты как выеденное яйцо, Лион. Ты то чем заслуживаешь быть. Дай-ка я загляну в твои глаза еще раз, чтобы удостовериться в том, что в тебе точно не осталось ничего живого. Так и есть. Кажется, это называется… Хм, а как это называется? Апатия? Абулия? Я не сильна в терминологии. Все так, как и должно быть. Такой ты мне гораздо больше нравишься. Дверь открывается. Входит тот, кого мы ждали. Кажется, не на такой вечер он рассчитывал. Букет желтых цветов выпадает из его дрожащих рук. Взгляд, в котором смешались смертельный гнев, смертельный испуг и смертельная боль скользит с меня на нее и обратно. -С днем рождения. Мне больше нечего делать в этом какера.