- …И что теперь прикажешь мне с ним делать? – спрашивал новый незнакомый голос. Антон только что очнулся, но так и не решился разлепить глаза. Уж очень ему было интересно, чем закончится данный диалог. Хоть и слышал парень его с середины, но шестое чувство подсказывало, что речь шла о нём.
- Да зачем с ним обязательно что-то делать? – вопросом на вопрос отвечал уже знакомый Шастуну голос. Это был тот самый курьер, с которым они бежали по лесу, – Это же просто пацан. Очнётся, отпустим, и пусть идёт своей дорогой.
- А ты не задумывался, что этот «просто пацан» на протяжении двух лет покупает у нас товар и, что за этот немаленький срок он ни разу нигде не засветился?! – повысив тон спросил незнакомый голос, – Тебя не смущает, что он может что-то знать?!
Курьер не успел ответить на вопрос. Антон услышал, как открылась дверь, и по комнате кто-то прошёл быстрым и твёрдым шагом.
- Ты что-то узнал? – незнакомый голос тут же переключился на только что вошедшего.
- Да. Парня зовут Антон Шастун, 23 года. Покупает у нас с 2019. Сам не принимает. У него покупают по всему городу. Причём продаёт он по высокой цене. В несколько раз выше нашей. Мешает ли он товар с чем-то ещё, неизвестно, – отчитывался третий голос, – сам по образованию программист. О его прошлом ничего неизвестно, все данные стёрты. Я нарыл информацию только на его адвоката. Стас Шеминов, 35 лет. Но о нём тоже немного. Известно, что он работал на Шастуна до того, как тот начал покупать у нас. Защищал его на нескольких мелких делах. Кража, вандализм и так далее. Вся остальная информация стёрта. Будто до 2017 года таких людей, как Антон Шастун и Стас Шеминов не существовало.
- Не густо, не пусто… - констатировал первый голос, – Ладно. Спасибо и на этом. Молодец, 312-тый, ты свободен пока что. А тебе, – видно, он обратился к курьеру, – повезло, что мальчишка прошаренный. Как ты вообще место для встречи выбирал?
- Я целую неделю в ночную пахал, не спал почти, - начал оправдываться курьер, – а это место ближе всего ко мне было. К тому же, последний заказ на сегодня. Ну, я и с дуру не посмотрел.
- Ладно. – вздохнул первый голос, – Иди, отоспись, и больше, чтобы такого не повторялось!
- Хорошо. Спасибо.
Дверь захлопнулась и в помещении воцарилась тишина. Ни единого звука. Это не могло не настораживать. Антон даже успел подумать, что ушли все, но глаза открыть так и не решался.
- Чёрт с тобой! – снова тот же голос, – Хорош ломать комедию, вставай! Актёр из тебя никудышный!
Шастун не пошевелился. Ещё чего? Может это уловка? Нет, он на такое не поведётся.
- Вставай. Кому говорю? А то сам подниму!
Но как он мог себя выдать? Не шевелился, вроде, почти не дышал. Как так-то?
Видимо, незнакомец не выдержал, подошёл к парню вплотную и резко дёрнул за руку, заставляя сесть. Тут уж и Антон не сумел сдержаться и открыл глаза.
- Вот, совсем другое дело! – улыбнулся мужчина, стоящий напротив парня. Он был высокий, широкоплечий и, в принципе, не щуплый. Но, знаете, по нему не скажешь, что он босс мафии. Никогда бы никто не понял, что он торгует наркотой. На нём была белая футболка, поверх неё синий пиджак и тёмные брюки.
- Вы Граф, верно? – в лоб спросил Шастун. Он не привык церемониться. Особенно, когда дело касалось босса мафии.
- Верно. А ты – тот пацан, который чуть не угробил весь мой бизнес, – он, буквально, оскалился.
- Я ничего не угробил, – спокойно, но с ноткой презрения ответил Антон, – ваш подчинённый только что рассказал Вам, что за мной хвостов нет. Все претензии к Вашему курьеру.
- То есть, он должен был оставить тебя ментам?
- Ну, по крайней мере, это было бы разумнее, – пожал плечами Шастун.
Граф вздохнул. Как ни крути, а мальчишка всё же прав. Мужчина подошёл к столу, достал из ящичка телефон и кинул его Антону.
- Выметайся, – спокойно бросил он, садясь в своё офисное кресло.
Антон никак не отреагировал на эти слова, а лишь внимательно разглядывал телефон. Он сидел на кушетке, на которой и очнулся. Откуда вообще в кабинете босса мафии кушетка? Это один из многих вопросов, которые Шастун хотел задать. Но это потом.
- Это не мой телефон. Но, признаться, подделка не плохая, – выдал парень, уставившись на Графа и буквально поедая его взглядом.
- Конечно, не твой, – ответил мужчина, не отрываясь от бумаг. Он сделал вид, что так и задумано, хотя на самом деле не ожидал, что парень так быстро догадается.
- Без своего телефона, я отсюда ни ногой, – заявил Шастун.
Граф на это лишь усмехнулся:
- Не уйдёшь сам, тебя выставит охрана.
- Не выставит. Вы сделали подделку качественнее, чем нужно. Вы перенесли сюда все номера, в том числе и номер Стаса. И, кажется, он уже едет сюда, – Антон блефовал. Ему не нужно было, чтобы адвокат приезжал, но нужно было любым способом вернуть свой телефон.
В комнате было просторно. Ничего лишнего. Антон сразу заметил это. Он привык быстро оценивать своё положение, и оценка внешней обстановки также входила в процесс общего анализа. На самом деле, о человеке многое можно сказать по месту, в котором он живёт. Про Графа можно сказать, что он жуткий перфекционист, педант и не зациклен ни на чём, кроме себя и своего бизнеса. Пожалуй, последнее является хорошим качеством для босса мафии. Конечно, мафией это назвать сложно. По сути, если копнуть поглубже, всё вполне легально, и если что, то Граф мог вылезти сухим из воды. Правда, Антон не знал, чем тот готов пожертвовать ради этого, и это делало этого человека ещё более интересным, чем он есть.
- Я бы поиграл с тобой, но проблема в том, что ты совершенно не умеешь играть. – вздохнул Граф, отрываясь от бумаг, и устало потёр переносицу, – Я в этом бизнесе чуть ли не с пелёнок и, поверь мне, научился выявлять блеф.
- Почему вы так уверены, что я блефую и не выдам вас при первой же возможности? – а вот теперь стало страшно. Антон видел неподдельную уверенность в глазах собеседника и понимал, что тот может раздавить его, как надоедливого таракана. Но он должен продолжать придерживать маску спокойствия и отстранённости. Он должен заставить Графа поверить, что не намерен уходить проигравшим.
- Неужели, я должен разжёвывать такие очевидные вещи? – с напускным разочарованием спросил мужчина, поворачиваясь к Антону всем корпусом и складывая руки домиком под подбородком, – Всё твоё тело, каждое его движение кричит, указывая на твою неуверенность. А твои глаза говорят о том, что… - Граф слегка склонил голову на бок, пригляделся, а потом хищно улыбнулся - …что ты напуган.
Напуган.
Чёрт, реально напуган.
Теперь любой жест парня может быть тому подтверждением. Теперь не выдать себя будет чертовски сложно. Но Шаст не намерен проигрывать в этой игре, потому что, чтобы остаться на плаву в бизнесе и не проебаться конкретно, нужно завоевать уважение напротив сидящего. Но пока ему это не удаётся, поэтому он может только сидеть, смотреть прямо в глаза и тщательно продумывать каждый свой шаг.
- Да ну? – парень лениво, максимально естественно откидывается к стене, облокачиваясь на неё, и зажимает руки в замке на затылке, – А мне кажется – напуганы вы. Не просто же так ваш курьер не сдал меня копам. Он знал, что у меня есть свои связи.
В яблочко.
Именно об этом всё это время думал Граф. Именно об этом размышлял и ломал голову над этим вопросом в этот момент. Откуда обычный курьер мог об этом знать? Что такого ему сказал этот мальчишка, чтобы завоевать его уважение? Что заставило курьера, рискуя всем, притащить парнишку сюда?
Нет, теперь Граф не может отпустить его просто так. Теперь ему больше, чем когда-либо нужны ответы. От этого может зависеть всё. Этот Антон поставил на кон бизнес, и от его ответов может зависеть дальнейшая судьба Графа.
Мужчина не дёргает не единым мускулом на своём лице, пока размышляет об этом. На самом деле, всё это пронеслось в его голове за долю секунды, а потом он ухмыльнулся и посмотрел на Антона с явным превосходством. И только лишь высшим силам было известно, что за этим взглядом скрывалось уважение.
- Ты думаешь, что он испугался? Тебя? – ирония в его голосе била наотмашь, – Ты чересчур уверен в себе. И это выглядит глупо и неуместно. Козыри у меня, Шастун.
- Вы уверены в этом, – теперь Антон действительно почувствовал себя выше. Ведь козыри были у него. Он встал с кушетки и подошёл почти вплотную к Графу. Как же в этот момент он был благодарен своим связям, которые давали ему доступ к скрытой информации. Да, он успел воспользоваться своими привилегиями, – Арсений Сергеевич.
Воздух с ноги вышибли из лёгких. Откуда. Ему. Известно?! Граф готов был лично пристрелить того, кто был пусть даже немного причастен к распространению этой информации. Кто посмел?! Нет, не так. Кто мог располагать такой информацией и иметь выгоду с её распространения? Никто. Располагать ей мог только один человек, но он не мог. Под дулом пистолета не выдал бы.
- Думаешь, самый умный? – тут уж поднялся с места Граф. Он говорил нарочито спокойно, стараясь внушить страх. Но в глубине души он осознавал, что тот, кто боится сам, едва ли может напугать, – Ты знаешь слишком много и думаешь, что это улучшит твоё положение. Так вот, если так, то ты глубоко ошибаешься. Ты повысил вероятность своей смерти до ста процентов.
Улыбка – оскал.
Но теперь Антону не страшно. Он знает, что убить его, значит похоронить весь графский бизнес.
- Утопи́те меня. Но имейте в виду, что я потяну вас с собой на дно… - теперь его очередь улыбаться. Он уверен, что Граф понял, что он подразумевает. Он знает, что Стас утопит Графа, что втопчет в грязь и не даст покоя даже на том свете. Таковы были условия. И Антон был уверен, что адвокат не предаст.
Не церемонясь, Арсений хватает Шастуна за грудки и прижимает к ближайшей стене, больно ударяя об неё затылком.
- Никто даже и не заметит твоей смерти. Ты никому, кроме своего адвокатишки не нужен. А убрать его будет проще простого, – прошипел он. Вообще, он не мог знать об этом наверняка, но, судя по реакции Антона, попал точно в цель. Это заставило улыбку снова заиграть на его лице. Граф резко отстранился и отпустил кофту парня. Тот чуть не упал, потеряв точку опоры, но удержался на ногах. Опускаться до того, чтобы упасть в ноги этому человеку, Антон не собирался. Но апеллировать ему больше было нечем. Имя – единственный козырь, который был у него в кармане, и он его благополучно проебал, так что остался с пустыми руками. Больше он не знает об этом человеке ничего. Скрыто было только его имя. И на этом всё. Чистый лист. Будто такого человека никогда не существовало, не существует и существовать не будет.
- Тебя проводят, – бросил Граф, поправляя свой пиджак и направляясь к своему столу, – Шестисотый, подойди в мой кабинет, пожалуйста, – сказал он в подобие телефона на своём столе.
«Интересно… - пронеслось в голове Антона, пока он пытался прийти в себя и продумать следующий шаг – Ни имён, ни фамилий, только цифры. Прозвище только у Графа. И, видимо, его настоящее имя знают не многие»
В следующую секунду в кабинет вошёл широкоплечий, грузный, накачанный мужчина и сжал локоть Антона.
- Ну, встретимся ещё, глист, – ухмыльнулся Граф, когда Шастун, не сопротивляясь, пошёл в сторону двери. В этом раунде он проиграл, но почему-то был уверен, что это не конец.
***
Громила покинул Антона на выходе из небольшого здания. Шастун окинул его взглядом. Самая неприметная малоэтажка. Этажей 5-7, не больше. Очевидно, что вся она принадлежит Графу и целиком и полностью приспособлена под бизнес. Скорее всего, она нигде не числится по документам и, вообще, Антон не был уверен, что государство в курсе её существования. Судя по месту, где она находилась, это было за городом, и добираться до сюда минимум час. Внутри невозможно было разглядеть конструкцию здания, потому что было темно, и верзила постоянно подталкивал Антона, не давая даже на секунду остановиться.
Антон почесал затылок и огляделся по сторонам. Вот так, просто взяли и выкинули. Даже подбросить не предложили.
Шастун фыркнул в ответ на свои мысли и направился в сторону шума дороги. Там можно будет поймать такси.
***
Сидя в машине, он открыл телефон и пробил по картам, где находится. Окраина города. Почти в ста километрах от центра. Пиздец. Теперь Антон хорошо понимает бедного курьера, которого заставляли гонять сюда каждый раз за товаром. В рюкзак много не влезет. Шастун знает это не понаслышке.
Не в силах перебороть любопытство, Антон открыл скрытый сайт и ещё раз пробежался по тексту глазами: «Попов Арсений Сергеевич, 36 лет, Москва (Питер)». Всё, больше ничего. Даже фотографии нет. Ни адреса, ни номера телефона. Просто белая страница. В какой-то момент Антону захотелось посветить на неё ультрафиолетом, чтобы проявить скрытый текст, но он понимал, что уже и так знает всё, что скрыто. Остальное он может узнать только из рассказа от первого лица, и он намерен получить эту информацию.
