Стреляй же!

- Мама! – маленький мальчик бежит босыми ножками по острым камням, никак не реагируя на стирающиеся в кровь пятки. Ему хочется лишь снова почувствовать обволакивающее родными руками тепло, прикоснуться ещё раз, хоть на секунду почувствовать запах волос и услышать мягкий заливистый смех. Он хочет прижаться так сильно, чтоб никакая сила не смогла оторвать самое дорогое, что есть в этой крохотной мальчишеской душе. В маленьком трепетном сердечке. - Сыночек! – улыбается мама, раскрывая руки для объятий и присаживаясь на колени. Маленькие ножки ускоряются, боясь не успеть, раствориться в призрачном силуэте, в до боли реальной иллюзии. Выстрел. Мама замерев падает на грудь, не успевая даже подставить руки. Лицом в асфальт. Не закрывая глаз. - Нет! – мальчик резко взрослеет. Маленькие ножки превращаются в долговязые, неуклюжие ходули. Руки тонкие и длинные, словно палки, которые используют для лепки снеговика. Но мальчик упрямо продолжает бежать, стирая в кровь пятки и жмурясь от бьющего в лицо потока ветра. Он путается в своих конечностях, спотыкается об торчащие из земли корни и падает, тут же поднимаясь и продолжая бежать. Бежать к телу матери, которое отдаляется с каждым шагом, с каждым рывком, который причиняет неимоверную боль. Мальчик на мгновение закрывает глаза, стараясь выкинуть эту ужасную картину из головы, но открывает их уже не на пыльной дороге с бездыханным телом матери, а в собственной кровати. Одеяло сбилось в непонятную субстанцию где-то в ногах, а подушка нашла пристанище на полу. Мешковатая футболка насквозь пропиталась потом и задралась, неприятно прилипнув к груди. Волосы превратились во влажные ниточки, облепив лоб и затылок. Шея затекла от нахождения в таком положении, а конечности были хаотично разбросаны по всей поверхности постели. Антон пару минут бездумно пялился в потолок, пытаясь восстановить сбившееся дыхание. Он будто не спал, а действительно пробежал стометровку. И его моральное состояние бежало вместе с ним, пытаясь его обогнать. Оно тоже устало, и тоже старалось восстановиться после забега. Постепенно лёгкие снова наполняются воздухом, а глаза наконец-то перестают слезиться, так как их хозяин всё-таки вспомнил, что время от времени приходиться моргать. Так уж заведено. Так устроен организм. Так придумала природа. Кстати, она придумала ещё и такое явление, как время, которое мало того, что несётся со сногсшибательной скоростью, так ещё и, как оказалось, нихуя не лечит. Оно умеет только сыпать соль на рану. Однако время - ещё не самая уёбищная выдумка природы. Судьба – вот кто самый безжалостный посланник. Именно она напоминает людям о существовании времени, посылая фантомы из прошлого и гонцов из будущего. Но всё-таки, именно время напоминает о том, что ты, сука, не бессмертен и можешь стареть, а в один момент вообще сдохнешь. И выбора у тебя нет. Потому что это тоже - блядская задумка природы. И она ни на грамм не лучше других, потому что боли от неё не становится меньше. Наоборот. Смерть причиняет большую боль. И нужно быть конченным эгоистом, чтобы обрывать жизнь самому. Да ты просто не имеешь права лишать кого-то того, что даровал не ты. Даже себя. А лишить себя того, что не находится в твоей власти – полнейший абсурд! По крайней мере, так считал Антон. Но мы начали со времени, так что давайте пока на нём и остановимся. Шастун поворачивает голову в сторону электронных часов. 4:53. Почти пять утра. Через два часа прозвенит будильник, оповещая о том, что пора продолжать волочить своё жалкое существование. Ложиться уже нет смысла. Только если захочется ещё помучить себя кошмарами, но это вряд ли. Антон, всё-таки, пока не настолько сошёл с ума. Парень медленно встаёт с кровати, поправляя задранную футболку, и плетётся на некое подобие кухни. Квартирка явно очень старая. Пожелтевшие обои, скрипящие, побитые в углах двери, поцарапанный паркет, прогнутая кровать и комнаты размером метр на метр. Но этого достаточно. Этого хватает. Квартиру Антон снимает последние лет пять. Хозяйка берёт недорого, да и сам Антон уже вроде успел привыкнуть к ней, так что было бы глупо съезжать без весомой причины. Ведь её и в правду не было. Квартирка родная, район родной, хозяйка родная, а тараканы уже, как питомцы. Что может быть лучше? Ничего. Наверное… Антон щёлкает кнопку чайника и кладёт в потрескавшуюся кружку пару ложек растворимого кофе и сахара. Пока чайник кипит, парень распахивает окно и берёт сигарету, поджигает и лениво оглядывает улицы родного города, затягивается. Людей мало. Особенно под окнами дома, находящегося не в самом благополучном районе. Кто бы захотел жить в таком месте, где каждый второй наркоман, алкоголик, бомж или вообще всё вместе? Как такое место может стать родным? Оказалось - может. Для этого, как ни странно, даже не понадобилось соответствовать каким-либо из выше перечисленных критериям. Просто притерпелось и всё. Да так, что теперь без него уже никуда. Казалось бы, всё идеально. Зачем вообще начинать историю про такую банальную жизнь такого невъебенно обычного и замкнутого человека? Но у каждого есть свой скелет в шкафу. Своя тайна, которой не особо хочется делиться. И уж тем более, не стоит ей гордиться. Но, что бы ни говорили – она есть. И от неё никуда не денешься. Как известно, деньги не берутся из неоткуда. Даже тогда, когда очень сильно нужны. Они не прилетают с небес и не выпадают по случайному жребию. Я имею в виду лотерейные билеты. Антон никогда не выигрывал. Лишь выкидывал на ветер лишнюю тысячу, матерясь про себя. Как ни крути, а деньги приходится зарабатывать. Пусть и не всегда честным путём. Ведь не столь важно, откуда их берут – главное, что они есть. Да… Убедить людей в этой простой истине не так уж и легко. А жаль. Так было бы гораздо легче. Но люди сами усложнили себе жизнь. Пусть вот теперь мучаются. Антон не чувствует вины за то, чем занимается. Он не крадёт и не убивает. Он просто даёт людям выбор, который они сами у себя отняли, запретив наркоту. Улавливаете суть? Вряд ли, я постараюсь объяснить. Я же тут всё-таки не просто так. Запретный плод сладок. Так ведь говорят? Запретив наркотики, у людей отняли выбор. В юридическом плане. Заставили тянуться к запрету, но как только кто-то приблизится, ему тут же отрубают руки. Ну, теперь поняли? Надеюсь, что да. Чайник громко клацнул, оповещая, что вода вскипела. Шастун выбросил недокуренную сигарету и наконец отошёл от окна. Он залил кофе кипятком и, не спеша помешивая его, снова встал на своё место. На улице, блять, ноль, а он стоит возле открытого окна в одной футболке, да ещё и насквозь мокрой. Ну не дурак, нет? Дурак. Но ничего не может с собой поделать. Свежий воздух хорошо отрезвляет, заставляя вернуться в реальность. А в сочетании с кофе – вообще огонь. Так сказать, "энергетик высшего сорта". И сегодня он как нельзя кстати. Сегодня важный день. Он должен что-то изменить. Нет, он просто обязан это сделать. Каждый же день должен что-то менять. Быть особенным. Не так ли? По крайней мере, очень хочется так думать. От мысли, что жизнь может стать хоть чуточку лучше, хочется летать. Хочется расправить крылья, лететь навстречу лучшему. И быть на сто процентов уверенным, что это действительно лучшее. Что это не просто красивая обложка. Не яркий рекламный щит, за которым всё равно скрывается серый день. Хочется, но, увы, быть уверенным в чём-то на сто процентов - невозможно.