Бесталантный

Всё кончено. “- Ты же сам должен понимать – насколько интересно кататься с таким, как Адам!” – слова друга все ещё звучат в его голове. Интересно?! Единственное, что Рэки ощущал в той гонке – это пронизывающий с головы до пят животный страх. До сих пор он ещё ловил себя, что просыпается посреди ночи в холодном поту. Перед глазами стоит улыбка и хищный взгляд из-под маски. Так смотрят не на человека, так смотрят на добычу. Каян ощущал себя загнанным в угол зверем. Увидев, как Адам летит на него с улыбкой, раскрыв свои руки в губительных объятиях, он по-настоящему испугался. Страх полностью сковал его тело. Интересно… Рэки просто повезло, что он отделался лишь переломом и ушибом. Он просто удачно упал. Еще немного и он мог бы повторить судьбу своего друга… Парень ещё некоторое время постоял в раздумьях, колеблясь. Нет, в таком состоянии идти домой нельзя. Весь мокрый, на голове черт пойми что. Не нужны ему сейчас излишние вопросы от матери и сестёр. Да и не хотелось. В его доме было всегда шумно, а сейчас было необходимо найти место, скрытое от посторонних глаз, остаться наедине с собой. На рампах было пусто. Ну а какой дурак пойдет сюда в такой ливень, рискуя травмироваться. Кроме Рэки, конечно. Но Рэки не дурак, Рэки в отчаянии. Разгоняясь по скользкому склону, скейт с брызгами рассекает воду и, не доезжая до верха, выскальзывает у Каяна из-под ног. Парень падает на спину прямо в лужу, образовавшуюся внизу склонов. - Чёрт! – вырвалось у него. Встав, он снова залезает на самый верх и, разогнавшись, отталкивается от бортика. Вновь неудача. За ней следующая. Потом ещё. Ещё. Снова и снова Рэки падает. “ - Тебя, кстати, все называют «другом Ланги»!” - Чёрт. Чёрт! Чёрт возьми! – срываясь на крик, он ударил по луже рукой и медленно поднялся. Почему?! Почему у него ничего не получается?! Ведь это он научил Лангу кататься. Пару месяцев назад, он даже стоять на доске нормально не мог! Нечестно! Обидно! Несправедливо! «Друг Ланги». Как будто он его последователь. Извечный подражатель, что так старается быть рядом с непревзойденным талантом, за которым никогда не сможет угнаться. Мелкая сошка. Рэки со всей силы пнул скейтборд. Он буквально жил этим. Это была его единственная отдушина, единственная вещь, где он мог быть самим собой. Он отдавался этому со всей душой! Для чего?! Чтобы его называли чьим-то другом?! Чтобы все его старания так и остались незамеченными?! Сколько крови и пота он пролил, разучивая новые трюки?! Сколько досок он сломал, сколько штанов разодрал до дыр, падая вновь и вновь?! А Ланга… Ему достаточно лишь одного взгляда на трюк, чтобы он смог успешно все повторить… Каян поднял доску и с размаху швырнул её о землю. Зачем он так старается, если ему никогда не обогнать природный талант. К горлу начал подступать ком. Как же ему было обидно. Сколько раз он проигрывал в турнирах. Сколько раз его доски разламывали на мелкие щепки победители. Но Рэки не сдавался и каждый раз он приходил обратно к себе в мастерскую и делал новые чертежи, мастерил новые доски. Когда он только пришел на «S», он проигрывал в каждом соревновании. Все смотрели на него, как на ни на что неспособного, не скрывая, смеялись, показывая пальцем. Ему было больно, сердце каждый раз сжималось от очередной пропущенной шутки о его никчемности. Но он упрямо вставал, делал новую доску и продолжал стремиться к цели. Несмотря на все падения, на все неудачи, Рэки упрямо поднимался и шел вперед. А Ланга… Впервые попав на гонку сразу же выиграл у опытного Шедоу. Конечно, Рэки был счастлив. У него, наконец, появился друг, с которым их объединяли общие интересы. Каждый вечер, что они проводили здесь, на рампах, сейчас особенно остро всплывал в памяти. Чёрт! И ведь Ланга совсем не виноват в его срыве, его можно было понять: куда занимательнее было кататься с кем-то более опытным, с кем-то более одаренным, с кем-то более интересным… Каян взял в руки скейтборд и снова швырнул его об землю. - Черт! – вновь вырвалось у него и, не выдержав, он сорвался на крик: - Какой смысл вообще стараться?! Есть ли смысл лезть из кожи вон, стремиться добиться чего-то, если придет человек с талантом, для которого всё, над чем ты так усиленно корпел, будет легче щелчка пальцами?! Какой смысл отдавать всего себя делу, когда есть люди, чей уровень ты никогда не достигнешь?! Надоело! Хотелось все бросить! Прямо сейчас! Удалить все видео о тренировках! Разжечь гигантский костер и спалить в нем все доски, все запчасти! Чтоб костер был настолько большим, что озарил бы всю Окинаву пламенным заревом, а дым от него разнесся бы, охватив всю Японию! Нет! Весь мир! Хотелось кричать. Громко и долго, до надрыва связок, до неприятно режущего чувства в горле. Кричать о том, как Рэки устал быть посмешищем для других, устал быть просто чьим-то другом… Невзирая на дождь, Рэки сел на корточки и обнял руками колени. Бросить скейтбординг… Звучало как его худший кошмар, ставший, к сожалению, явью. Стоило только прикрыть глаза, как перед глазами, как кинолента, проносились воспоминания: как он первый раз встал на доску – весь в защите с головы до ног; как исполнил первый олли, учась по видео из интернета; как он нашел себе друга, с которым вместе катался; как навещал его в больнице, после той злополучной гонки с Адамом; как встретил Лангу, там, рядом с магазином; как учил его стоять на доске. Как будто ножом по сердцу воспоминания врезались в разум, будто говоря, ты точно хочешь бросить все это? Ком в горле разрастался. Будто бы перекрывая доступ кислорода, затруднял дыхание. “ - Тебя, кстати, все называют «другом Ланги»!” К неприятному ощущению в горле добавилось легкое жжение в глазах. “- Кстати, рыжий, который все время за ним таскается – кто он?”. Сдерживаемые слезы подступали до рези в горле. “-Да, скейтер он так себе. Не бери в голову”. Вдох. Выдох. Вдох… “- Похоже, скейт – не твое!” После очередного судорожного вдоха горячие крупные слезы начали катиться из глаз, оставляя дорожки на щеках. Не хотелось, чтобы наступал следующий день, ведь придется столкнуться с Лангой в школе. Рэки уже сам несколько раз пожалел, что наговорил там, под фонарем, но это ощущение одиночества, будто брошенный ребенок посреди уже опустевшего парка, ощущения никчемности разъедало его изнутри. Каян поднял голову с колен. Холодные капли дождя, падавшие на лицо, смешивались с горячими слезами, что очерчивали следы на щеках. Воздуха как будто не хватало, а глаза застилала мутная пелена. Было больно. Больно где-то внутри, глубоко. Больно и страшно. Казалось, что вскоре Ланга сам о нем забудет. Он не настолько интересный как Адам, не настолько одаренный как Мия. Он обычный. Нет. Даже хуже. Он так себе. Слезы и не думали останавливаться. Как будто наружу прорвалось всё, что он так долго сдерживал: зависть, досада от поражений, злость на самого себя. Рэки медленно поднялся, подобрал скейт, валявшийся где-то в кустах, куда он его зашвырнул, и верно ждавший хозяина, и зашагал прочь от этого злополучного места. Голова гудела. А слёзы все так и стекали по щекам...