"Помни Ригу, помни то Что быть могло..."
***
Осень в Риге на этот раз выдалась в разы приятнее осени Санкт-Петербурга. Пока жители второй столицы побогаче прятались от извечных дождей в кофейнях, а победнее защищались зонтами как могли, прибалты спокойно расхаживали в пальто и кедах по городу, не опасаясь промокнуть до нитки. Так и Пётр, приехавший по работе в столицу Латвии, дивился прогулочной погоде на набережной. Как несколько лет назад, когда был ещё подростком, он вышагивал по чуть мокрому в некоторых местах асфальту. Только вместо рюкзака в руке с перстнем был дипломат, а по-мальчишески выбритые виски сменила аккуратная стрижка. Птицы тихо кружили вокруг портовых грузовых посудин, изредко перекрикиваясь между стаями. Ветерок трепал полы пальто прохожих людей и юбки платьиц их дам. Неизвестно, долго бы шёл Пётр и созерцал спокойствие Риги, если бы не до боли знакомый голос, раздавшийся откуда-то из-за спины: -Пётр! Обернувшись, он долго не мог понять, откуда он раздаётся. Но окинув взглядом толпу позади него, он вырвал из неё тонкую ручку в бордовых кожаных перчатках. Слух не подвёл, это точно была она. На другой стороне, где стояли старые дома, отделявшиеся от портовой дорожки двухсторонней полосой автомобильного движения, рукой ему махала худая высокая девушка в бордовом пальто и перчатках. Заметив её, Пётр прошептал: -Чтоб меня...Лида! Как только светофор дал добро на переход, девушка направилась быстрым шагом к Петру. Он и сам не стоял как вкопанный, пошёл ей на встречу. Они остановились на расстоянии трёх метров друг от друга. На него смотрела не та девчонка с короткими каштановыми кудрями, а уже взрослая девушка с драгоценной заколкой в волосах и алой помадой на тонких губах. Хотя она значительно подросла, изумруды глаз и милый веснушчатый нос совсем не изменился с того момента, как Пётр видел её в последний раз. По взгляду было видно, что она испытывает то же самое, и ищет в коренастом мужчине того юнца, который когда-то целовал её в шею, сидя на бочках в этих доках. Сквозь линзы очков, аккуратно выстриженную бороду и зализанные назад волосы она увидела его - Петьку Казакова. -Здравствуй, Лида! - начал он. Шатенка ещё немного постояла, потом бросилась к нему и ответила, уткнувшись в ворот его пальто: -Здравствуй, Петя!***
Свет фонарей прорезал ночное небо, освещая дорогу. В кафе было шумно, как всегда, и витал запах макарон. За столиком с видом на море сидела очаровательная шатенка и презентабельный брюнет, потягивая кофе с ликёром. -Ты стала краше прежнего, - заметил Пётр. Лида улыбнулась. -Мы так изменились! Вот смотрю на тебя, и язык тебя "Петькой" не поворачивается назвать! Этот суровый взгляд, аккуратно уложенные волосы, борода...тебе, кстати, идёт. Друг мой, сколько времени прошло? -Если посчитать...Лет семь, выходит. Этот год был бы восьмым. -Но им, слава Богу, не стал. К слову о Боге, ты всё ещё воинствующий атеист? Пётр ухмыльнулся, отпил из чашки, и ответил: -Стыдно в мои года воинствовать. Тихий атеист, мирный такой. -Ты, значит, в Риге по работе? -Верно. Партия хочет здесь штаб открывать. А я и опыт жизни в Латвии имею и связи... -И какой опыт!.. На обоих нахлынули воспоминания. Тёплые, как лето. Лето, которое они провели на этих улицах. Кофе сменил виски, зашелестела пачка Parlament'а. -Ну а ты, Лида, как живёшь? Поступила в литературный? -Ах, поступила...Перед тобой редактор литературного кружка южной Риги. Если б можно было вернуться в прошлое, я бы схватила себя 15-ти летнюю за хвостик и трясла бы до тех пор, пока мысли о работе в редакции не ушли! -Пощади свой хвостик, он так мило прыгал, когда ты бегала через весь двор. И что же, всё так плохо? -Конечно не всё, но...Не о том я мечтала, не о том рассказывала тебе в заброшенном судёнышке, помнишь? Воспоминания полились непрерывным потоком. Вперемешку мозг давла картинки двора, ржавого каркаса рыбацкой лодки, старого ДК, портового склада и даже квартиры бабушки. -Такое не забывается. Даже спустя столько лет. Лида помолчала, призадумалась. Потом положила подбородок на сложенные руки и спросила: -А двор помнишь? -Помню, как же! Там я и попал в тебя мячом. -Там ты и читал свои первые проповеди. -Там я учил тебя играть в волейбол. -Там ты впервые взял меня за руку. Пётр перевёл глаза на море. -Даже это помнишь? -Глупый, как такое забыть? Ты, такой робкий, боясь получить пощёчину, собрался и взял мою ладошку в свою мужскую ладонь... Для каждой девочки это незабываемое чувство. Ненадолго повисла тишина. -А ты, Лида, помнишь порт? -Ты, наверное, будешь смеяться, но я до сих пор иногда там гуляю. Судёнышко наше так и не убрали, представь себе! Как взгляну, так вспомню: ты, я, мальчишки со двора. Ты стоишь на ящике и вещаешь о вреде капитализма, о его бесчеловечности, а мы сидим вокруг тебя и только глазами хлопаем... даниэль, кстати, в партию какую-то вступил недавно. Если это ваши партнёры, повидайся с ним, он очень рад будет. -Годы идут, а Рига всё та же. Общаешься ещё с ребятами со двора? -Все разъехались, теперь только пишем изредка друг другу. Классика нашего века, не правда ли? -Правда. В Петрограде обстановка не лучше. Вечер перерос в ночь, холод на улице заставлял разойтись. Пётр расплатился с официантом, накинул шарф и вышел к своей давней подруге, поправлявшей берет. -Как печально, что встретились мы так поздно...-сказала она. -А ты что, переезжаешь? -Нет, к тёте в Белград еду, с документами помогать. Держу пари, когда я вернусь, твоего следа в Риге не будет. -Верно, командировка всего 3 дня. Но про след ты зря, его я оставлю. Пётр достал из дипломата старый плёночный фотоаппарат. Настроив и поглядев в линзу, он остановил прохожего и попросил сфотографировать их с Лидой на фоне кафе, из которого они только что вышли. -Как проявлю плёнку, отправлю тебе фото по почте. Адрес всё тот же? -Да. Отправь обязательно. -А теперь пошли во двор. Во дворе Пётр сделал ещё один снимок, на этот раз себе. На нём шатенка сидела на скамейке под старой яблоней, а справа от неё в кадр попала стоящая на площадке старая песочница. У подъезда пятиэтажного дома Лида, стоящая в дверном проёме, скзаал: -Ну что, прощай, получается? -Прощай, Лида, был рад увидеться. -И я рада!***
Вернувшись из Белграда, в почтовом ящике Лида обнаружила письмо из Петербурга. В нём лежала фотокарточка, подписанная давно забытым его почерком: "Рига 2015". Лида спрятала фотографию в любимый роман, когда в дверь её комнаты легко постучал костяшками мужчина. -Дорогая, чай стынет. -Уже иду! Лида убрала книгу к остальным на полке. Окинула взглядом комнату и, выходя пить чай с семьёй, подумала: "А ведь мы когда-то в этой комнате тоже пили чай...Пили чай и целовались, такие дети!..И где же мы теперь?" Дверь захлопнулась о комната, ещё секунды 3 назад полная образов из памяти Лиды, вдруг резко опустела.