(не) живи(.) моментом

когда тебе семнадцать — всё плавится в искренности и любвеобильности. когда тебе семнадцать — всё переливается в грёзах об удачном выпаде жребия. когда тебе семнадцать — ты куришь, ругаешься матом, ненавидишь математику, монотонность учителей и домашнее задание. тебе семнадцать и ты заканчиваешь случайные улыбки в поцелуях, в бесконечности пожизненных обещаний и клятв. тебе семнадцать — ты не думаешь о чём-то глобально-фундаментальном. и это нормально. когда тебе семнадцать — погибать в пустоте, выражаться в слезах, в криках о несправедливости, перерабатывать это в рифменные стихотворения — неординарно. когда тебе только семнадцать — биться в припадочной боли, отказываться от истины в словах и врать ради своего (такого неверного, ошибочного) блага — первобытно. это не те люди, не те вещи, не та кровать. не те строки, не тот поэт, не тот главный актер пьесы. это не те учебники, это не те знания, не тот ответ в примере, не та ручка, не тот листок, не тот сборник стихотворений: одни чересчур сложны для понимания, другие чрезмерно просты. встань на стол, на замёрзшее озеро, на подоконник у открытого окна, на ограждение крыши, на каркас здания, встань! и ты увидишь, узришь, посмотришь на ситуацию под другим углом, без узора, без красивой лжи. посмотришь миру в глаза и сорвёшься, упадешь, утонешь, расколешься, разобьёшься в дребезги. и вот тогда!, тогда ты, может быть, что-нибудь поймёшь. но пока тебе семнадцать, об этом лучше не задумываться. слишком много неправильности в действиях и мыслях, слишком много неоправданности и ненависти. слишком много пропусков английского и литературы, слишком много исписанных тетрадей, вырванных и испорченных листов, слишком много наложенных друг на друга проблем. проблем, давящих на тебя с неба, жмущих балластом к свежевырытым шести футам земли, к прямоугольной яме, которая поглотит, заберёт с собой не одного подростка, а сразу двух. тодда одолевают демоны, монстры из шкафа и под кроватью в желании увидеть жизнь в другом ракурсе, под призмой спокойствия. тодд не может овладеть собой, когда просыпается среди ночи, когда узнаёт обо всём, тодд не может перестать безостановочно рыдать, оглушительно кричать и биться осколками тысячи стёкол. он разрушается фасадами старых зданий, забывается радио-хитами и размазывается грязью по мёртвому асфальту. он выходит на улицу, наступает по дороге из холода чувств, шагает по тропинке невозможности. босыми ногами, открытыми ранами, саднящими руками, без верхней одежды, без прежних искр в глазах, без тайного шёпота на губах, без сил на восприятие. без стремительной быстроты, без желания функционировать. это не тот снег, не те деревья, не то окружение, не те вещи. ему нужны другое учебное заведение, другие ощущения, другие чувства, другая жизнь. не можешь найти чего-то близлежащего к душе? значит воспроизведи саморучно, создай это сам. не можешь найти кого-то определённого среди других, простых, серых, пустых? не можешь поймать взглядом, заговорить, протянуть руку, ощутить волосы, нос, щёки? не можешь — значит для начала найди самого себя. прошлое переходит в будущее, будущее переходит в прошлое. прошлое-будущее-прошлое-прошлое-прошлое — вечный двигатель с бурлящей нефтью, вечная память, вечное угнетение в каждом жесте, слове. в каждой секунде, минуте, часу, в каждом дне, неделе, месяце. это не та рубашка, не те брюки, не то настроение, не тот случай надежды на лучшее, исключительное. не тот выбор веры в восстановление очерёдности положительных событий. это не та книга, не тот период для принятия, не тот, иной жизненный свет, не тот, чтобы ярко и радостно, чтобы без задней мысли, без грусти в ухмылке, без брезгливости к правде. этот свет полуживой-полугнилой, блёклый, мрачный, с трупным запахом. это не то место для шага вперёд, это не тот день, когда можно раскаяться, исповедоваться, сознаться. это не то общество мёртвых поэтов, не тот уэлтон, не тот тодд. это не та хаотичность, не то расстройство, не та фобия. это всё — не то. не близкое к сердцу, не достаточно родное. это слишком нудно, слишком заумно, слишком наивно. карпе дием теряется в сколотых воспоминаниях, в распоротых эмоциях, в зазеркалье, в других местах. это вскрытая скальпелем правда, это резвая, разливающаяся венозной кровью из запястья трагедия, это конечность в определённом дне определённого года, в определённом сломанном мальчике с убитой обстоятельствами мечтой. это конец игры, это проигрыш по всем факторам: найден в прятках от реальности, пойман в догонялках от неверия фактам, раскатан в картах у судьбы, уничтожен в реальности. только реальность — это не игра, в реальности нет дополнительной жизни, стратегии, поблажек и хорошего конца. в реальности тодд живёт, ест, спит, учится, помнит. а в игре умер тогда же, в то же мгновение с выстрелом. в то же мгновение с нилом.