Не сдамся..просто так

Многие начинают создавать свои работы с пустой мелочи или пришедшей идеи в голову после просмотра, прочтения той или иной книги и фильма, также случайно услышанной музыки по радиовещанию, что потом так и въедается в твой мозг с той идеей, которую ты понял лично для себя и начинаешь строчить, строчить и строчить. Пока не иссякнет вдохновение или не отвлекут тебя прерывая тот ритм, тот лад, точнее настрой, благодаря которому ты мог и закончить историю, но не все идет гладко. Поэтому ты забрасываешь эту книгу, историю до поры до времени. А потом как-нибудь допишу. И она валяется без дела очень долго, покрывается слоем пыли, пока спустя несколько лет при генеральной уборке ты случайно не заглянешь на шкаф или под кровать и найдешь ее. Прочитав, глупо улыбаешься, думая что нашлась родимая, считал ее потерянной, а она ждала тебя. После всех дел садишься за стол пересчитывает историю разбирая свой детский почерк такой кривой, не ровный, не аккуратный, но до боли родной. И берешься за историю заново, переписывая и дополняя историю, заканчиваешь ее концовку возможно Happy End или трагедией. Зависит от тебя, зависит только от тебя и только тебя. Всего-то. Вот и вся сказка. Пожалуй начну историю сейчас *** Это утро не отличается от обычного. Ничего нового нет. В школе тем более. Косые взгляды в твою сторону потому что твоя жизнь интереснее чем их. Забились по углам и шепчутся, поглядывают на тебя, словно крысы из угла, ждут, ждут черти, когда дашь слабину, чтобы наброситься стаей и загрызть к чертовой бабушке. Ну, ну, ожидайте, мелкие стервятники. Весело улыбаюсь чуть задрав голову и расправив плечи, направляясь к нужному мне кабинету. Так всегда. Так каждое утро. А ну да. Ангелам законы НЕ писаны. Если чего и ожидает их так это грязь в которой они тонут, та трясина что тянет их на дно жалкого мира нищеты и бедности, не смотря есть у них деньги или нет, не зависит от их статуса и родились ли они с золотой или серебряной ложкой в жопе. Всех ждет одно. Смерть. А там и яма может оказаться братской или для одной персоны. Но суть не меняется. Все будут зарыты, погребены под землю. Захожу в класс. Никого. А ну да, время еще есть для наших дебилов, на урок успеем. Смешно. Прохожу в конце кабинета поставив свою сумку на парту. А нет. Мелкий здесь. Бросил сумку и свалил, как обычно. Ну ничего, придет и народ притащит. Странно то что сегодня он во время. Обычно Мелкий опаздывает. *** Урок литературы идет скучно. Нам снова втирают морали мира и его основу. Кто-то кого-то убил, кого-то осудили, кого-то подозревают, а просто познает любовь. Скучно. -Хей, псс. Поворачиваю голову к Мелкому, взглядом спрашивая его «Что те надо?» -Сегодня собираемся на Перекрестке ветров в 19:00. Сможешь? — шепчет он поглядывая на учителя чтобы та ненароком не спалила контору. -Поняла. Он кивает утыкаясь в тетрадь записывая лекции, я бы так не старалась на его месте. Тетради не собирают на проверку, домашнюю если и задают письменно, то спрашивают устно. Скучно. Скрещиваются руки на парте утыкаясь лицом в руки. Мне ничего не будет. Знаю я эту ее литературу на отлично, и все тут. Нет вы не подумайте, что я терпеть его не могу, что аж сплю на уроках по этому предмету, нет. Если бы не уволилась наш старый учитель литературы и русского, параллельно введя уроки общества Мария Борисовна, то я бы то и делала что строчила бы, записывала каждую буковку, закорючку, запятую. И не покривлю душой, начала бы с ней жить. Жаль что она ушла в декрет и в место нее сейчас ведет эта старая карга. Даме под семьдесят лет, а скачет как горный козлик, ворчит на всех и вся, замечания делает. Да толку то? Все равно по своему все делают. Спать охота.