*
— Ебаный твой рот, Рыж, ты где шлялся? — взрывается Лысый, и Рыжий морщится. Судя по тому, как громко тот матерится, Мэйли сегодня в дневную смену. Она работает в кафешке в соседнем районе и после каждого рабочего дня неизменно приносит им всем несколько отвратительно сладких пирожных, которые не успели продать. Рыжий никогда не говорит, но всегда ждет, что та принесет кусочек морковного торта, очень похожего на мамин. Рыжий стягивает кеды, проходит на кухню, садясь за стол и пытаясь экстренно придумать, как вообще все это объяснить. Теперь даже не спиздишь. Какого хера я заранее не придумал, что сказать? — Не психуй, у меня деньги на мобиле кончились, интернета не было. — Я тебе звонил! — А я, блять, не слышал. Че доебался вообще? — Так и где ты был? — давит Лысый. — Если я скажу, то ты назовешь меня пидором, — уклончиво отвечает Рыжий. Лысый хмурится, садясь на стул напротив. Его глаза заговорщицки щурятся. Мудила. — В притоне? — спрашивает. — Ты ебанулся? — шикает Рыжий, сжимая зубы. — В гей-клубе? — Лысый, блять! — Тогда почему я должен назвать тебя пидором! — фыркает. — Ну так где? Блять, думает Рыжий. Почему-то кажется, что лучше бы он реально был в притоне или гей-клубе. И то, и то объяснить было бы сложно, но любое из объяснений не звучало бы так абсурдно, как правда. Потому что правда — это лютая дичь. И Чэн — лютая дичь. И его швы после ножевого, и шакшука, и глаза, и уставшая вечно поджатая линия губ. Все полная дичь. — Я был… у Чэна. Ну, своего начальника. Лысый застывает, слегка отводит голову назад. Его глаза расширяются, как пиздец. — Братан… — Хули ты братанкаешь? — взрывается Рыжий. — В него пырнули вчера. — В него что? — Пырнули, — цедит. — Ножом в плечо. Я… помогал ему гулять собаку. Рыжий видит, как это начинается — как края губ Лысого тянутся в обе стороны, превращаясь в абсолютно бессовестную лыбу, которая моментально выдает все третьи, четвертые и десятые смыслы, что Лысый самостоятельно додумал. Рыжий винить его не может — сам бы о том же подумал. Ага, ножом пырнули, ага, собаку гулять, всю ночь гулял, ага, понятно. Сука. Ну какая же херня. — Не смей, — выжимает Рыжий. Лысый лыбится еще сильнее, хотя больше уже физически некуда. — Я, блять, тебя предупреждаю. Лысый набирает полную грудь воздуха, задерживает дыхание. Говорит: — Я видел порно, которое… — Завались, бля, господи! — и кидает в него первым попавшимся журналом. Там что-то о здоровье и медицине. Лысый смеется, как угашенный, почти сгибаясь пополам на стуле, и Рыжий терпеливо ждет, когда приступ этот закончится. Скрещивает руки на груди, старается контролировать себя, чтобы не вмазать тому по морде. Не вмажет, конечно. Кому угодно, но не Лысому. Блять, лучше бы я реально был в гей-клубе. — Бля, братан, — успокаиваясь, выдыхает Лысый. — Че у вас там за цирк? — С конями, — хмуро кивает Рыжий. — Так и вы, э-э… — Нихуя такого, — рыкает. — У него реально псина здоровая, ретривер. А я… вел себя как мудоеб с ним, хотя он мне помог, ты и сам знаешь. Он реально вроде нормальный. Вменяемый. И вообще — про авторитет у начальства слышал, не? — А ночевал ты зачем? Резонный вопрос. Знать бы на него ответ. — Чтоб с утра не ехать опять гулять собаку, — сдержанно, насколько возможно. — Вы спали в одной кровати? — Лысый, еб твою, какого хера вообще? — Да я шучу, — опять смеется. — Ну ты и перец, Рыж, конечно. Но вообще норм. Про авторитет и все такое. — Ага, — отмахивается Рыжий, наливая воды из фильтра. Перец, думает. Он немного переперчил шакшуку. Есть можно, но чувствуется. Вряд ли Чэн станет ее есть в любом случае, хотя стоило бы — выглядел он как дерьмо даже после душа. С самого утра так вообще. Твою мать, мысленно шипит Рыжий. Это уже становится невыносимым, начинает конкретно так надоедать. Ему должно быть абсолютно по барабану, будет ли есть Чэн его сраную перченую шакшуку или нет. Но, в конце концов, он ее сам готовил — имеет право на спасибо. — Так он че, реально норм? — спрашивает Лысый. — Вроде, — пожимает Рыжий плечами. На шее вдруг фантомно ощущаются вчерашние поглаживания. Вверх по позвоночнику проносится молния мурашек. Нет. Нет, нет, нет, блять. — Ну и нахера ты себя как мудоеб тогда вел? — фыркает Лысый. — Потому что я думал, что он не норм. — А почему тогда ты… — Я тебе сейчас в морду дам, чесслово, уймись. Лысый устало качает головой. Хочется сказать, что это он подначил Рыжего извиниться — а еще сказать спасибо, что тот вообще жив остался. Рыжий и извинился. Вроде как. Настолько извинился, что проснулся сегодня в шесть утра в чужой кровати, в чужой квартире, думая о том, что до прогулки с Лео еще два с половиной часа. Книжка в читалке особо отвлечь не смогла, но время потянула. И ему стоило свалить. Свалить сразу после того, как он вытер лапы Лео. Но квартира Чэна — синоним к слову «одиночество». Абсолютно все, что в ней есть, обезличено и стерильно, там практически невозможно находиться, не чувствуя себя очередной дорогой декорацией. Она полностью состоит из декораций: и мини-холодильник в гостиной, и бутылки с дорогим бухлом, и огроменная плазма, и скудный набор восхитительно свежих продуктов в идеально чистом холодильнике. Это не квартира, а экспонат, и в ней так тихо, что можно задохнуться. — И что теперь, вы типа друзья? — Ага, бля, лучшие, — язвит Рыжий. — Не. Бой через неделю, а пока с тем мужиком тренируюсь. — А вчера как все прошло? — подозрительно оглядывает его лицо Лысый. — Норм. Более-менее. Я выиграл. Только по ребрам прилетело. Если выиграю тот, что через неделю, то попаду к самому там стремному. — Рыж, но… — Бля, не начинай, — отмахивается. — Я просто волнуюсь, — совершенно серьезно и искренне говорит Лысый. В его голосе — три километра тоски. Рыжий понимает, что ему не все равно, но не хочет этого принимать. Наверное, это действительно хреново — когда лучший друг так и не оправляется от старой жизни, когда тянет ее за собой, словно хвост или сорванную цепь, так и не выныривает. Продолжает тонуть, когда ты протягиваешь ему руку с края лодки. Рыжий выдыхает, прикрывая глаза. Они стали слишком разными, и он не знает, хорошо это или нет. — Я знаю, — кивает. — Все будет норм. — И че там за финальный босс? — Акулой зовут. — Че, зубов дохрена, что ли? — фыркает Лысый, расслабляя плечи. — Не, ебалом не вышел просто. — Здоровый? — Ага, — морщится. — Как шкаф. Неповоротливый сто пудов. Лысый молча кивает, будто порываясь что-то сказать, но не находя среди всего словаря тех слов, на которые Рыжий бы сейчас не выбесился. Они знают друг друга слишком хорошо, чтобы быть правдой. Они — спустя время, драки, улицу — больше, чем друзья. Больше, чем братья. И Рыжему по-человечески тоскливо видеть, как Лысый меняется. В лучшую, конечно, сторону. Это белая, но больная зависть. Он себя за нее ненавидит. Телефон в кармане коротко жужжит. Он Лысому не врет — интернет у него действительно закончился, а попросить пароль от вай-фая у Чэна… не додумался. На самом деле, даже не вспомнил, что ему нужно бы ответить Лысому или маме. Он даже этот гребаный телефон не проверял, только с утра увидел парочку пропущенных от Лысого, перезванивать на которые было еще слишком рано. Сейчас Рыжий очень жалеет, что дал Би свой номер. Мутант: сегодня подходи к двум Мутант: будешь пизды получать Мутант: Ԑ==> Невменько, блять. — Еб твою, — шипит Рыжий себе под нос. — Че? — дергает головой Лысый. — Да у меня тренировка сегодня. К двум свалю. Когда Мэйли вернется? Лысый вряд ли замечает, как смягчается его лицо, когда Рыжий произносит ее имя. — Она до пяти сегодня. Тебе лучше вернуться пораньше, иначе я сожру все пирожные. — Наслаждайся, — отмахивается Рыжий, вставая со стула. — Эй, Рыж, — окликает Лысый, и Рыжий оборачивается, вздергивает бровь. — Че за футболка? Рыжий ведет взглядом вниз по своему торсу. Он, блять, ушел из квартиры Чэна в футболке Ксинга. Просто потрясающе. — В секе взял, — бросает он Лысому и скрывается в своей комнате. Он не понимает, как это произошло, но за прошлую неделю их тренировки с Би — и Ксингом — превратились в рутину. Душ. Прощупать ребра, потыкать подушечками пальцев в синяки, пытаясь понять, насколько болит. Всегда недостаточно, всегда терпимо. Постоять под кипятком, выкручивая потом в холодину, чтобы отрезвиться. Чистая одежда, тренировочную закинуть в рюкзак. Бинты, телефон, наушники. Готов получать пизды. Би действительно ее дает. Рыжий разглядывает свою разбитую губу в небольшом зеркальце и сразу же фантомным ударом куда-то по печени чувствует прикосновение чужих холодных пальцев. Снова. Желание въебаться головой в это зеркало почти побеждает любой здравый смысл. Ему хочется сдавить виски ребрами ладоней, но это даже выглядеть будет жалко. Хуже самого прикосновения пальцев к губе только вызванный этим спазм. Рыжий отряхивает голову, выученным наизусть внутренним тоном говорит сам себе: похуй-нахуй. Наскоро одевается, накидывая рюкзак на плечо, и плетется к выходу из дома. Сил на тренировку нет абсолютно, потому что он на ногах с самого утра, но легче вскрыть себе горло, чем отцепиться от Би. — Я пошел, — бросает он, натягивая кроссовки. — Удачи, бро, — скалится Лысый. — Спасибо, бро. — Бро-о-о. Рыжий закатывает глаза, совсем не скрывая усмешку.~
— Вы меня заебали, оба, вдвоем, — рычит Би, вытирая пот со лба краем футболки. Ксинг в ответ только фыркает, откидываясь на мат в маленькой тренажерке Арены, пока Рыжий пытается собраться в кучу после того, как ему пару раз несильно, но ощутимо прилетело по корпусу. Лучше бы его раз в неделю вмазывали кулаками в сетку, чем каждый день тренироваться с Би. Всю их первую неделю, до ножевого в плечо Чэна, Рыжий не особо чувствует результаты, но на этой все меняется кардинальным образом. В первый день, после квартиры Чэна, Би выбивает из него всю дурь. Во второй — все мысли. На третий Рыжему удается лупануть его по ребрам, прежде чем тот выколачивает весь норов. На четвертый к глотке подступает желудок вместе с его принципами, а на пятый — со злостью. Рыжему приходится сломаться и подчиниться. Приходится вслушиваться в каждый совет и всматриваться в каждое движение, засунуть агрессию глубоко в задницу, а контроль вытянуть наружу, потому что это единственный способ не получить от Би по яйцам в обоих смыслах. Ксинг каждый раз смотрит взглядом: вот про это я говорил. И еще, кажется: ты молодец, хорошо справляешься. Рыжий даже не замечает, как тот становится обязательной частью их тренировок. И не понимает, почему после избиения — даже несмотря на их разговор у стенки Пантеры — Ксинг относится к нему настолько хорошо. Вот прям настолько — чтобы поддерживать, присутствовать на этих занятиях-избиениях-младенцев, стоять рядом, болтая о бессмыслице, пока Рыжий курит. Причины нет ни одной, но Ксинг все равно делает. Может быть, он просто придурок. Может быть, придурок сам Рыжий. Кто-то из них точно. Вероятно, оба. Би с каждым днем не пытается быть с ним мягче, но злится на него Рыжий все меньше. — Перерыв пятнадцать минут, — говорит Би, обливая свою голову водой из бутылки. — Может, закончим? — тянет Ксинг. — Я устал. — Именно поэтому мы и не закончим. Рыжий фыркает куда-то себе в кисть, потирая скулу, по которой Би заехал косым слабым ударом. Он, конечно, не признается, но эти тренировки реально имеют смысл. Работают почти как медитация — охренели бы любые йоги. Спустя время он устает драться с агрессией, устает вкладывать самого себя в каждый замах, устает пытаться бить отчаянно и резко. Это правда сложно, когда перед тобой партнер, которого невозможно завалить без задней мысли. Ему приходится думать над тактикой боя. Следить за партнером. Читать его мысли. На улицах так не дерутся, но здесь и не улица. Все было бы круто, просто, черт возьми, зашибись. Тренировки отлично загружают и разгружают голову, потому что нет времени пиздострадать, когда нужно пытаться увернуться от огроменных ручищ долбаного Би. Но до и после это всегда приходит. Каждый день, почти неделю подряд. Он каждый гребаный день задумывается почему. Почему Чэн больше не звал его гулять с Лео. Не появлялся в Арене всю неделю, не писал, хотя Рыжий уверен, что номер у него есть. На третий день случается секундный припадок чистого волнения, когда Рыжий вдруг думает, не сдох ли он там в своей кособокой квартирке от какого-нибудь сепсиса, но Би ведет себя абсолютно как всегда, так что, наверное, нет. Приступ реально длился не больше секунды, а над его смыслом и происхождением Рыжий думал весь оставшийся день. Думает до сих пор. Решает, что его ебет только потому, что это нелогичная херня. Абсолютно дурацкая ситуация: он не огрызался, два раза погулял Лео, вел себя более-менее. Как минимум, не послал нахуй в третий раз. Приготовил шакшуку, пусть и слишком перченую. Остался, в конце концов, на ночь. И самолично сказал, что погуляет Лео пару дней. Он был уверен, что Чэн доебется, притянет за слова. Но Чэн не доебался. Вообще. Прям нисколько. Это практически возмутительно. Рыжему неиронично хочется вскрыть себе череп. Думает об этом много. Думает сейчас, в пятнадцатиминутном перерыве, краем уха выхватывая какой-то бестолковый разговор Би и Ксинга. Не будь Би собой, Рыжий несомненно решил бы, что они друзья, но это что-то другое. Что-то, больше похожее на некровную родственную связь. Би относится к Ксингу с непонятным грубым теплом, агрессивной заботой, как хреновый и апатичный, но отец. Наверное, последний не спиздел, когда сказал, что они вдвоем ему помогли. Помогают до сих пор. — Хэй! Неужели! — вдруг вскрикивает Ксинг, и Рыжий дергается, смотрит в сторону. У скакнувшего под ребрами сердца нет оправданий — это только что было реально абсолютно по-пидорски, как у семиклассницы, которая увидела в коридоре старшеклассника, в которого влюблена до беспамятства. Рыжий предпочитает пока об этом не думать, зная, что никогда не сможет, и просто оглядывает Чэна, стоящего в двери тренажерки. Он выглядит абсолютно нормальным. Собой. Идеальным до скрипа, совсем как его квартира и простыни без единой складки. Контраст кусает куда-то в шею, когда перед глазами встает его образ: растрепанные мокрые волосы, кровавые бинты на плече, лицо бледнее снега. Обдолбанные уставшие глаза. Он весь — обдолбанный и уставший. Это другой человек, совершенно точно, потому что сейчас Чэн стоит в своих сраных брюках, сраной черной рубашке, со сраными зализанными назад волосами, с идеально ровной спиной, словно под линейку. В солнечных очках. Рыжий сглатывает. Опять светобоязнь? — Реально неужели, — фыркает Би. — Живой? — Вполне, — кивает Чэн. — Как у вас дела? — Кошмарю пиздюков. Продемонстрировать? Чэн внимательно оглядывает тренажерку нечитаемым взглядом, пока не останавливается на Рыжем. А глаза такие же уставшие, как и раньше. Как и всегда. От его ледяного взгляда-пощечины хочется поежиться или скрутиться в трубочку, и Рыжий не может заставить себя удерживать зрительный контакт, отворачиваясь к стене. — Продемонстрируй, — доносится из-за спины голос Чэна. Твою мать. — Вставай, принцесса, — говорит ему Би. — Будем циркачить. Рыжий чувствует, как с привычной злобой сжимаются кулаки. Какого хрена этот мудак сначала позволил ему остаться у него на ночь, а потом неделю не появлялся? Ни ответа ни сраного привета. Бинты на костяшках натягиваются. Рыжий хрустит шеей, разворачиваясь к Би и вставая в стойку. А теперь он, блять, приходит, как ни в чем не бывало, и смотрит за спектаклем. Би дергает верхней губой, ведя головой, как зверь, и Рыжий вдыхает. Да, блять, сначала «ты отказываешься от своей помощи, бла-бла-бла», а потом действительно «мне не нужны твои услуги». Выдыхает. Прикрывает глаза. Напрягает пресс. Пошел ты нахуй, Чэн. Импульс опоясывает мышцы, ползет от ног вверх, по корпусу, к плечам и шее, и Рыжий легко уворачивается от первого удара, замахиваясь в своем собственном. Мажет, но не теряет контроль. Уворачивается, заранее замечая движение чужой руки, делает пару быстрых шагов назад. Зрение — на пределе резкости, и он вслушивается с тяжелое дыхание Би, центрируя взгляд на его корпусе, чтобы видеть, предвидеть, предчувствовать. Контроль не подводит, когда чужой удар оказывается резким и неожиданным. Контроль не подводит, когда кулак вылетает вперед, почти цепляя лицо. И когда все-таки цепляет. — Еб твою, — шипит Би, отходя назад. — Стоять, блять. Это было красиво. Это и сейчас красиво — тонкая струйка крови, текущая сквозь пальцы, когда Би прижимает кисть к разбитому носу. Рыжий едва успевает сдержаться от улыбки, или усмешки, или злорадного смеха, когда Ксинг где-то сбоку громко свистит, крича что-то наподобие «да, Рыж, ура, туда его». Би отряхивает голову, смотрит на Рыжего. — Нихуя себе, — говорит, и это лучшая похвала, которую Рыжий вообще слышал. Он в ответ как-то смущенно кивает, неопределенно ведя плечами. Старается, старается, старается. Ну нахер. Не выходит. Все-таки переводит взгляд на Чэна, который пристально всматривается ему в лицо. Его левая бровь — идеальная сука — вздернута вверх, руки скрещены на груди, и лицо кажется расслабленным на грани с удивлением. Рыжий вздергивает подбородок, молча говорит: смотри, бля, вот тебе твой ебаный контроль. Смотри и иди нахуй. — Теряешь хватку, Би, — хмыкает Чэн, кивая в сторону Би. Мудак невменяемый, блять. — Молчи, босс, — отмахивается Би, и Рыжий отворачивается к стене. Нарочно долго и тщательно массируя забитые плечи и бицепсы. Слышит, как Би сплевывает кровь на пол, тихо матерясь сквозь зубы, и как Ксинг подходит к Чэну. Вслушивается. Совершенно осознанно вслушивается в их рикошетящие от стен тренажерки голоса. — Ты как? — спрашивает Ксинг. — Все в порядке. — Опять? Рыжий хмурится. Что опять? — Ничего серьезного, — отвечает Чэн. — Ладно. Знаешь, я испугался. — Не стоило. — Ты Лео заберешь? Пальцы, массирующие плечо, замирают на секунду, и Рыжему приходится приложить абсолютно все усилия, чтобы заставить их двигаться снова. Не выдать себя, не выдать себя, не выдать себя. Вот почему Чэн не звал его. Да, логично. Пиздато. Просто пиздато. — Заберу. Рыжий думает, что этот горький вкус на корне языка — злость. Но он ошибается, не в состоянии полноценно этого признать. Этот вкус родом из детства, когда мама вдруг дает конфету не тебе, а ребенку своей подруги и задает ему много каких-то вопросов, общается с ним, этим чужим мальчиком, так ласково, как должна только с тобой. Это ревность. Это смесь обиды с ревностью в пропорции пятьдесят на пятьдесят, и ее не получается сглотнуть. Он так часто в своей жизни чувствовал себя придурком, что это можно назвать хобби. Но сейчас пробивает потолок, высовывая тупую голову навстречу бескрайнему небу, которому нет конца и края. Если он способен чувствовать что-то более идиотское, чем это, то… нет, не способен. Потому что это полная херня, абсолютная лажа. Это дичь в неразбавленном. Чистяком после двух таблеток кеторолака. И это чувство не испаряется, когда они выходят из тренажерки. Не испаряется, когда он переодевается в раздевалке, слушая бубнеж Ксинга. Его не смывает ни ветер пасмурной улицы, ни сигаретный дым. Рыжий даже не замечает, как он подходит, становясь рядом под козырьком. — Уже лучше, — говорит Чэн, и Рыжий почти давится дымом. — Че? — откашливаясь. — Тренировка. Уже лучше. Рыжему хочется послать его нахуй. Вслух. В третий и финальный. Он хмурится, глядя вверх, на затянутое приближающимся дождем небо. Тучи скалятся в лицо, а воздух наэлектризован перед грозой, и Чэн, этот ебаный Чэн по левую сторону создает ощущение грома. Рыжий решает узнать, потому что должна быть причина. Если она, причина, ему не понравится — он пошлет Чэна нахуй даже ценой своих собственных тридцати двух, не считая восьмерок. — Ага, — буркает Рыжий в ответ. — Что я не так сделал-то? — Что ты не так сделал? — Чэн подкуривает, глядя на него искоса. — С Лео. Что, лапы плохо промыл? В чем причина? Свой голос звучит именно так, как и должен. Обиженным, ревностным. Детским. Рыжий чувствует себя ребенком, хотя ему двадцать, и ничего не может — и не хочет — с этим сделать. Это просто полная срань: сначала предложить ему остаться на ночь, а потом сбагрить Лео Ксингу, не сказав ни одного ебаного слова. Это не по-пацански, и наплевать, что Чэну тридцать-мать-его-три. — Ты спрашиваешь, почему я отдал Лео Ксингу, а не предложил тебе дальше его гулять? — Да, — смело отвечает Рыжий. — Какая, бля, проницательность. — А ты разве хотел? — Че? — хмурится Рыжий и поворачивает лицо. Чэн слегка клонит голову, его солнечные очки приспущены на кончик носа, открывая взгляд, но это не помогает. Что в очках, что без — и так нихрена непонятно, что там, в этих черных радужках, происходит. Здесь, на свету, они на самом-то деле не такие уж и черные. Что-то вроде безупречно глубокого серого, в цвет измазанного сажей металла. — Если тебе понравился Лео, ты мог просто сказать. Я не собираюсь разгадывать намеки. — Я не… — осекается. — Дело не в Лео. — В чем? — В том, что это, блять, тупо. Больше у Рыжего объяснений нет. В этой ситуации идиотское все, от одного до десяти. Тупое поведение тупого Чэна. Тупое его ножевое (сам нож, увы, острый). Тупая его безликая квартира. Тупые тренировки. Тупое детское чувство, которого не должно существовать вообще. Тупой ты, тупой я, вот такая вот семья. — Ты забыл свою футболку у меня в квартире, — говорит Чэн после паузы. — Я в курсе. — Если хочешь увидеться с Лео, можешь как-нибудь приехать после боя. Заберешь заодно. — А ты че, привезти мне не можешь? — фыркает Рыжий. — Могу. Но ты ему понравился. Он даже скучал, когда ты ушел. Ну да, супер. Я понравился его собаке. Осталось только очаровать родителей. — Посмотрим, — отмахивается Рыжий, затягиваясь почти до кашля. — Как плечо? — Все в порядке. — И где ты неделю шароебился? Твою мать. Почему этот разговор стал похож на семейную разборку? Периферией зрения Рыжий замечает, как Чэн коротко щурит на него глаза, словно молча спрашивает: хули ты до меня доебался? Без мата, конечно, но суть одна. Хорошо, что спрашивает молча, потому что у Рыжего абсолютно нет ответа на этот вопрос. Он сам себе его же и задает. — Возникли некоторые проблемы, — отвечает Чэн. — Не о чем волноваться. — Ага, — фыркает. — Как будто бы ты сказал мне, даже если бы волноваться было о чем. — Здесь ты прав, — мягко качает головой. — Но все и правда в порядке. Он пиздит, думает Рыжий, не понимая только, о чем именно. И: ты знаешь еще какие-нибудь слова, кроме «все в порядке»? Ножевое в плечо для него — в порядке, его пустая депрессивная квартира — в порядке, оставить Рыжего у себя на ночь — в порядке. Съебаться потом на неделю. Вернуться. Стоять здесь, рядом. Полный, мать его, порядок. Мудак. — Ты готов к бою? — вдруг спрашивает Чэн, и Рыжий хмурится в ответ. — Ну да. Я всю неделю тренировался, если что. — До хорошего бойца тебе все еще как до неба. Они сталкиваются взглядами, когда налитое грозой до краев небо разрывается от грома. Это практически, блять, романтично, думает Рыжий, прикусывая эту мысль вместе с языком. Футболку нужно забрать, это факт. Одна из его любимых, пусть и просто белая. Как он реально умудрился слинять без нее? Выдыхает и отводит взгляд, глядя наверх, в острие формирующейся молнии. — А я высоко прыгаю.