Часть 1
31 октября 2020 г. в 09:46
Сегодня он проснулся с мыслью о смерти. К нему часто приходят странные мысли, ни с того ни с чего занимающие голову. Смысла от них никакого, пусть заедают как сломанная пластинка. Только эта уж больно навязчивая. Он подумал, что будет после его смерти? Ничего, скорее всего. Кто-то продолжит спокойно мыть посуду, жаловаться на своих домашних и спешить к врачу. А ведь смерть близко, она безмолвно наблюдает, когда вы моетесь в душе, проходит мимо по улице, скользнув взглядом. Такая бестелесная, просто мысль о смерти, такая ощутимая, стоит перед тобой. Какой она будет, сможет ли он до нее дотронуться?
Он все лицедействует. Меняет маски, привычки, истории. Играет чужими жизнями легко, с изяществом. Смеется в лицо чужому горю, понимая, что является его причиной. Такой яркий, мельтешащий, загадочный и чертовски харизматичный. А по сути вязкий, серый, отвратительный. Та самая конфета в красивой обертке, которую вы смело кусаете, лишь бы побольше запихнуть, в итоге выблевывая в отвращении. Интересно, это замечает кто-нибудь кроме него? Вряд ли, люди заняты своими жизнями. Он лишь еще один повод повздыхать над своей горемычной судьбой перед смертью. Странно быть представителем небесной кары в чьих-то глазах.
На нем безукоризненная маска, цвета бетонных стен. Такая слизкая и липкая, только свяжись, не отцепится. Как мокрота, всегда где-то в горле, а попробую покашлять, не вылезет, а жить мешает. Но не маска сделала его таким, он сам. И от этого приходит эта навязчивая мысль, вроде того, что будет после его смерти? Ничего. Всю жизнь убежденный, что безумно ценен, он получал подарки, улыбки, слова признаний и вздохи поклонниц. Всю жизнь убеждал себя, что это было адресовано ему. Но каждый вечер в зеркале была лишь серая тень. Это все что от него осталось или это и есть он? Дазай не помнит, каким был, кажется именно таким, всегда. А все это восхищение, аплодисменты, о нет, это не ему, это его лицедейству. Этим искусным маскам, изящным, словно сотканным из паутины. Из того яда, что захлестывает нутро, заставляя харкать кровью по ночам. Все, что у него есть: это маски и навязчивая мысль о смерти. И то и другое безумно прочно засело в нем. Мысли даже не позволяют шевелить извилинами мозга, кажется в этой коробке поселилась вязкая масса. Она пеленает ему глаза, перекрывает гортань. Он хрипит, чьи-то дрожащие руки перерезают артерии. Так привык делать это с жертвами, что уже может почувствовать как это на самом деле, быть перерезанным. Несчастные падают замертво, а он все еще внутренне хрипит, начиная душить самого себя, лишь бы вытащить этот комок. Маска немного трескается, но это не страшно, совсем не страшно.
Он не знает кто он, но знает, куда давить, чтобы люди говорили правду. Иногда в их правде он слышит отдаленный звон, раздающийся где-то в нем. Совесть? Душа? Черт его знает. Он давно уяснил, что его собственная правда состоит лишь в том, что он актер. Это так очевидно, что люди всегда ведутся, веря его искренности.
Иногда он не может быть в своей квартире, бетонные стены давят, натягиваясь на кости. И он бежит к людям, на свет. Только не видит его, этот чертов свет. Там на него давят бетонные стены голосов, проникая в самое нутро своим шумом, резонирую с его личной паутиной. Он актер, ни больше, ни меньше. В нем нет искренности, веры, света или тьмы. Только серая вязкая масса, похожая то ли на струпья, то ли на прах или пепел. Из всего этого, как из нитей, он плетет свои маски, каждый раз воспевая свою печаль, иногда мелькающую в безэмоциональном взгляде. Упиваясь ею, ведь это все что у него есть. Жалкая печаль, отвратительная пустота и омерзительное послевкусие от жизни, которую он живет. Да и не живет вовсе, никогда не жил.
Кто он? Актер.
Зачем он? Черт его знает.
Как он стал таким хорошим актером?
Просто слышал людей. Когда пот пытками, перед смертью они исповедаются ему, он внимательно слушает. Чтобы найти смысл, чтобы найти себя в их словах. Еще ни разу он не нашел того, чего ищет. Но иногда слышал звон, и так он что-то осознал. Все люди одиноки, глубоко внутри. И та печаль, она есть в каждом. Он не одинок. Он лишь один из тысяч таких же. Посмотрите вечером в зеркало. Вдруг и вы увидите ту паутину в глазах.