Cold Stone

Отвратительный запах гниения душит нас. Помещения переполнены людьми, лежащими на кроватях и на полу. Они еще живы, но уже разлагаются. Все знают, что смерть их неминуема. Одни боятся, другие смирились со своей участью. Здесь, в больнице, едва ли чище, чем на улице, но мы стараемся максимально соблюдать стерильность. Мы - врачи. Мы не возвращались домой уже очень давно. Нашим семьям запрещено приходить сюда: риск заражения слишком высок. Наши блокаторы постепенно кончаются, а новые производятся слишком медленно. Лекарств не хватает. Врачей - тоже. Мы - опора. Мы должны быть крепче железа, крепче стали. Мы должны нести смысл, спасать других, жертвовать собой. Иначе нельзя. Это наше призвание, наша суть, мы были рождены для этого. Мы должны были отдавать свои жизни, свои судьбы, чтобы спасать чужие. Мы отдаем всех себя, но пользы это не приносит. Мы умираем, и пациенты умирают. Что происходит? Разве мы плохо делаем свою работу? Нет. Мы делаем все возможное, все доступное, мы на грани. Просто болезнь... болезнь пока сильнее нас. Это пройдет, мы справимся. Погибших не вернуть, конечно, но все, кто будут после нас, должны жить. Наши чувства были обострены. Мы рыдали и кричали. Мы были живы тогда по-настоящему. Чувствовали биение сердец, слышали собственное прерывистое дыхание, гулкий шум в ушах. Гораздо страшнее теперь. Мы опустели. Чувства иссякли, и души гниют теперь пуще тел. Процесс разложения пошел.