***
Прошло несколько лет. Олег вроде говорил, что уехал на год, а потом что-то подвернулось, куда-то призвали, где-то задержался, а потом перестал писать вовсе. Серёжа переживал, помнил, ждал. Сам не знал о своей преданности, но ничего поделать не мог. Иногда хотелось отвлечься, особенно спустя года два. Серёжа начал ходить один по клубам, знакомился с кем-то, то с девуками, то с юношами, но ближе флирта и коктейля за чужой счёт никого не подпускал, не позволяло что-то на подкорке, удерживло. Олег уже наверное совсем забыл или даже специально заставил себя забыть. Зачем убиваться по смазливому мальчику, правильно? Ну было что-то, первая любовь там, все дела, прогулки, поцелуи, лёгкий петтинг. Не так тяжело это отпустить.***
Вот Разумовский стоит в своей собственной квартире, большой и просторной, дорогой и красивой. Пьёт газировку, какая-то суперсладкая, чуть противная, шоколадная вроде. На нём чёрная водолазка, чёрные джинсы, но без ряби, однотонные, мягкая ткань идеально сидит на крепких бёдрах и голенях. Волосы покороче, чуть ниже ушей и то потому, что не стриг давно, пора бы записаться. Телефон в руках звякает, уведомление из его собственной социальной сети. Какой-то Волков, знакомая фамилия. » Я в Петербурге, хочешь встретиться? » 17:38 Серёжа не думает между «заблокировать» и «отключить звук», почти сразу печатает ответ, приписывает в конце свой адрес и улыбается экрану уголками губ.» Приезжай »
20:39
***
Серёжа опирается спиной и руками о стол сзади себя, отклоняет голову назад, открывает шею. Чужие губы горячей влагой проходят по кадыку, целуют каждый миллиметр бледной кожи. — Что, правда совсем никого не было? — Олег говорит тихо, низкий голос режет тишину, Серёжа улыбается. — Ни души. Волков поднимается поцелуями выше, руками притягивает к себе ближе, прижимается всей грудной клеткой. Заправляет непослушные рыжие волосы за ухо, прикусывает мочку уха, слыша лёгкое шипение. Волче поменялся, повзрослел. На коже появилась пара новых шрамов, чуть загорел, подкачался ещё сильнее. Серёже становится жарче, хочется раздеться или встать под вентилятор. Да, первое в этой ситуации звучит приятнее. — Какой правильный, верный… — Олег целует уголок губ. — Вспоминал? Серёжа кивает, чуть наклоняется и утягивает в долгий мокрый поцелуй, а отрывается от Волкова с причмокивающим до ужаса пошлым звуком. Олег гладит выразительные мышцы на руках, крепкий пресс. Разумовский правда поменялся в лучшую сторону, стал ещё более привлекательным, хочется его всего и сразу, даже спустя столько времени. Мужчина убирает с чужого плеча лишние прядки волос, подталкивает вниз, опуская того на колени перед собой. Берёт Серёжин подбородок, поднимает лицо на себя, заглядывает в глаза, такие же светлые, глубокие, но более хитрые и спокойные. — Клянёшься, что у тебя никого не было? — Серёжа кивает. — Словами. Вспоминаются дни, когда Разумовский оставался один на один с собой. От скуки хотелось делать хоть что-нибудь. В такие моменты в голову приходили воспоминания о прогулках, чужих руках на своих бёдрах и животе, о том, как шея была усыпана засосами и следами. — Клянусь. — И ты всё ещё хочешь только меня? В голосе издёвка. Конечно, блять, хочу, Олеж. Хочется снова ощутить бабочек в животе, быть желанным только для одного человека, быть самым открытым и прекрасным в своей наготе, но не для толпы, а для него. — Хочу. — Серёжа льнёт к чужой руке, прижимается щекой. После чуть поддаётся вперёд, упирается носом в низ Олегова живота, смотрит из-под бровей так грязно, но искренне. Волков всё понимает, разрешает действовать.