I Never Missed You

Сок из апельсинов, которые ты выжимаешь разливается по всему столу, но вас это не волнует. Все утро на вашем лице сияет мягкая улыбка. Саймон еще спит, и вы хотите удивить его сегодня особенным завтраком: яичница, свежевыжатый апельсиновый сок, ягоды и… «Ты забрал мою рубашку». Ты вздрагиваешь, когда слышишь его знакомый грохот всего в нескольких фунтах от себя. Лестница вчера вечером завыла, как вдова, но, очевидно этот человек научился избегать скрипучих мест, когда ему хочется. Чертов ниндзя-тяжеловес. «Это было не обвинение», говорит он, уголок его рта слегка изогнулся, темные глаза, которые занимались с тобой любовью прошлой ночью, одобрительно окидывают тебя взглядом. Ты подходишь к нему со стаканом, полным солнца, но он хватает тебя. Твои пальцы находят шрамы на его спине, когда вы двое обнимаетесь, и ты чувствуешь странное содрогание в животе. «Что это…?» Твоя рука плывет по рельефным белым хребтам, которые пересекают его спину. Коллекция образует целый горный хребет, и это леденит, потому что ты только коснулась пространства между его лопатками. «Напоминание. Никому не доверять». «Никому…?» «Никому». Ты остаешься трусихой и воздерживаешься от расспросов о подробностях. Ты сомневаешься, что он вообще ими поделиться. «Я приготовила тебе завтрак», ты опускаешь взгляд на красочную палитру, которую ты собрала на тарелках. Это какой-то инстинкт — хотеть накормить мужчину после того, как он так хорошо тебя трахнул? «Понимаю», говорит он все более одобрительно. Затем тебя поднимают на стол, рядом с тарелками, как будто ты завтрак. Скоро на тебе остается только его рубашка и твои крошечные носки, которые Саймон решает не снимать, слишком занятый тем, чтобы положить свое лицо между твоих ног. Никто раньше не делал ничего подобного… Никто не выбирал тебя вместо завтрака; целое изобилие деликатесов разложено. Он облизывает тебя, пока твои ноги не начинают дрожать на этой измученной спине. Ты чиста, ты не тронута злом, и он несет твою наивность на своих плечах, как будто она ничего не весит. Он прижимает свой язык к тебе, сосет твою плоть, истязает тебя на этом столе и даже не слишком беспокоится о своих зубах. Отросшая щетина, которую он еще не сбрил, жалит и обжигает, когда он скользит по твоим складкам. Сказать, что грубый подбородок на твоем шелке ощущается приятно, было бы преуменьшением. Ты раздеваешься рядом с завтраком, одетая в золотой свет, сияющий через маленькое, оставленное открытым окно. Ты чувствуешь себя живой, и сырой, и звездной. Падающая звезда, комета высоко над небом, хотя пространство, через которое ты воспламеняешься, состоит из золотых лучей солнечного света и запаха апельсинового сока. Он забирает рубашку, когда он заканчивает. После того, как ты заканчиваешь и пытаешься изо всех сил вернуться на землю с трясущимися ногами. Единственное, что на тебе надето, это твои носки, но ты чувствуешь себя совершенно голой перед ним, вялой и тупой еще до того, как начался день. Саймон только облизывает губы, надевает эту рубашку и хватает свою тарелку. Он осмеливается заметить, что горячей воды нет. Ты ставишь чайник, покачиваясь, чувствуя жар на своих щеках, пока он садится, чтобы съесть свой второй завтрак, как будто это самая естественная вещь в мире: первым делом с утра разбить тебя. Саймон. Он чинит дверцу твоего холодильника. Он помогает тебе убраться в гараже и трахает тебя на столе. Маслянистый, пыльный, грязный стол. После этого вы вместе идете в душ. Ты хихикаешь, он улыбается. Полностью, сейчас. Ты хочешь спросить его, это тоже было бесплатно?.. Не только его член. Но его улыбки. Его помощь и поддержка. Взгляды, которыми он тебя одаривает, когда ты выходишь из душа, готовая к тому, чтобы тебя облизали до основания. Он называет тебя своей принцессой, чтобы подразнить тебя. Чтобы довести тебя до состояния, когда твои глаза вспыхивают полуяростью, полупохотью, как раз перед тем, как он проскользнет в тебя. Он точно знает, за какие ниточки дергать — и затем называет тебя любовью как раз тогда, когда ты собираешься высказать ему все, что думаешь. Ты оказываешься на столе, на стойке, на полу. Он берет тебя, пока твоя челюсть медленно отвисает от его дерзости и его члена, разрывая тебя на части медленной любовью. В первый раз, когда он берет тебя в миссионерскую позу, ты кончаешь. Как будто его член был создан для тебя. И он осмеливается дразнить тебя по этому поводу. «Ты только что обрызгала весь мой член?» У тебя слезы на глазах, на щеках стыд, а он там мокрее, чем мокрая собака.… затем он снова заставляет тебя кончить, наслаждаясь непристойной похвалой, которую ты только что дала ему своей киской. Твоя пизда не может лгать; он уже знает это. Так что держать губы закрытыми тоже бесполезно. Поцелуй меня. Это то, что ты обычно заказывала. Но после исключительно тихого, страстного и отчаянного траха, который заставляет вас обоих затаить дыхание, оставляя его зависшим всего в нескольких дюймах от твоей потной верхней губы, ты шепчешь… «Я хочу поцеловать тебя». Ты ожидаешь, что он посмеется или высмеет тебя, по крайней мере, отпустит одну или две глупых шутки. Но он этого не делает. Вместо этого он опускает взгляд на твои губы, и он сглатывает с тяжелым глотком, затем сокращает расстояние между вами двумя. Накрывает твой рот своим, используя эту сильную челюсть, чтобы открыть тебя для поглощения. Поцелуй длится достаточно долго, чтобы ты начала дышать через нос. Твои внутренние стенки сжимают его, все еще глубоко внутри, и порывы выдохов, проходящие через его ноздри, бьют по твоему лицу чистым блаженством. Он немного запыхавшийся, когда отстраняется — отстраняется ровно настолько, чтобы посмотреть тебе в глаза. «Это подойдет…?» В его глазах цвета дробленого янтаря пьяная сила, но, к твоему удивлению, ты слышишь свой собственный вопрос, лежащий перед тобой. Тот, который ты задала, когда собиралась на ту вечеринку. Я сделаю…? Твои руки находят его челюсть и обхватывают его лицо с обеих сторон, притягивая его обратно к твоим губам. «Да». Ты сделаешь больше, чем просто сделаешь. И затем ты говоришь… «Я хочу большего». Он тихонько усмехается тебе в лицо. «Маленькая жадина». Затем он снова тебя заглатывает. Вы целуетесь несколько минут, пока он не становится наполовину твердым внутри тебя. Это самый романтичный поцелуй, который ты когда-либо разделяла с кем-либо. Он говорит тебе, как ты избалована, между вдохами, которые вы оба делаете, а затем балует тебя еще больше своим ртом, языком и членом. Вы начинаете сворачиваться вместе вечером. Просто чтобы посмотреть комедию. Он массирует твои ноги и улыбается все больше с каждым днем. Это своего рода домашнее, как он морщит нос от твоего прекрасного белого вина и спрашивает, что в том графине, который стоит у тебя в кабинете. Когда ты говоришь, что это просто какой-то старый бурбон, он идет и наливает себе бокал, как будто он наконец-то обрел себя как дома. Это заставляет твое сердце густеть от любви. Ты почти забываешь, зачем он здесь вообще. Когда ты спрашиваешь его о плане, он подробно объясняет его тебе, целуя тебя по ребрам и пупку. Он не торопится, целуя внутреннюю часть бедра, впадину под коленом, нежную кожу под коленом. Он целует твою икру и лодыжку, при этом поддерживая твою ногу для своих губ одной рукой. Затем он делает то же самое с твоей другой ногой, но на этот раз целует от лодыжки до бедра, пока не достигнет… Тебя. К тому времени ты уже забыла половину плана, потому что понимаешь, что Саймон давно не смотрел на тебя, как на стейк или мусор. Он смотрит на тебя, как на королеву. Можно сказать, что он боготворит тебя, но одна эта мысль заставляет твое сердце трепетать с тревогой хрупкой колибри. Саймон приносит тебе продукты, а себе берет только пиво в качестве награды. Ты бы с радостью предложила ему ящик, если бы знала, что это сделает его счастливым. Но ты на самом деле не знаешь, что сделает его счастливым. Ты ничего не знаешь об этом мужчине. Ты знаешь, что ему нравится, когда ты напряжена и зла. Ему нравится, когда ты сонная, без макияжа, в одной его рубашке. Ему нравится трахать тебя сзади и прижимать к себе после этого. Ему нравится мыть тебя, нравится, когда ты моешь его. Ему нравится смотреть, как два высоких дерева за окном качаются, когда дует сильный ветер. «Что делает тебя счастливой?» — спрашиваешь ты однажды ночью, после того как поимела его во рту. «Минет», — отвечает он с серьезным лицом, и ты толкаешь его в плечо. Мило. Мягко. «Нет, серьезно». «Не знаю». Он вздыхает и поворачивается, чтобы уставиться на твой потолок с обеспокоенным взглядом. Возможно, это сложный вопрос. Или оружие, подаренное не по доброй воле. «Собаки», пожимает он плечами через некоторое время. «День тишины. Хороший виски». Он не дает тебе оружия. Ты получаешь веревку, но недостаточно, чтобы задушить его. Он никому не доверяет. «Почему вам не нравится миссионерская…?» Вы продолжаете поджаривать его, обхватив пальцами бледные волосы на его груди. «Я никогда не говорил, что мне это не нравится». «Не избегайте вопроса, мистер Доггистайл». Вы приподнимаетесь на локте и кладете ладонь ему на сердце. Его взгляд медленно перемещается с потолка на вас. «Саймон. Почему ты всегда трахаешь меня сзади?» Он поднимает брови, словно невиновен в преступлении, в котором его обвиняют. «Не всегда». «Серьезно, Саймон». Самодовольный взгляд возвращается; он придает его глазам восхитительную маленькую искорку и дергает уголок этого целующегося рта. «Мне нравится твоя задница». «Но не мои глаза?» Улыбка гаснет, и он глотает короткий сюрприз, застряв между правдой и вызовом. Но затем его глаза успокаиваются, как успокаивающееся море под полной луной. Строгий, но не беспощадный. Смелый, но не бессердечный. Если на то пошло, он голый и непокрытый. «Дорогая. Больше всего люблю твои глаза». Твое сердце делает сальто назад. Ты была дурой, потому что что еще он делал, кроме как искал твои глаза первым делом с утра? Дарил тебе вспышки озорства за завтраком, занимался с тобой любовью этими глазами, пока ты кончала вокруг его члена? Этот жидкий огонь и дым не покидали тебя с тех пор, как он вошел в этот дом. Вы дышите вместе; ты можешь чувствовать, как медленно поднимается и опускается его грудь. Было время, когда ты думала, что этот мужчина не способен любить, но теперь ты боишься, что ему никогда не позволяли любить достаточно. «Мы никогда не разговаривали, ты знаешь», — шепчешь ты. Его сердце раздувается под твоей ладонью, как парус. «О чем ты хочешь поговорить?» «О нас». «Так говори». Стены возводятся так быстро, что ты чувствуешь, как они выбивают тепло из твоего тела. Холодно, это Антарктика, техника, которую он использует, чтобы отстраниться. Твоя комната превращается в царство льда от жестокого, бесчувственного безразличия, которое он излучает. Ты была глупой, да… И ребенком. «Ты все усложняешь», — говоришь ты, замечая, как мужчина начинает напрягаться под кончиками твоих пальцев. Это не выход, но ты недостаточно умна, чтобы остановить свою ярость. «Что происходит, когда ты делаешь свою работу?» Он не вздыхает. Он даже не думает дважды, прежде чем дать свой ответ. «Я возвращаюсь на базу». Теперь ты знаешь, почему его называют призраком. Ты задаешься вопросом, был ли он вообще здесь. Саймон становится для тебя напоминанием, напоминанием никому не доверять. «…Правильно». Ты медленно убираешь руку. Как будто это как-то помогает от боли, если притворяться, что ты не только что прикоснулась к горячей плите и не обожгла пальцы. Он замечает, как ты напрягаешься гораздо больше, чем он. Рука на твоей талии становится тугой, и ты думаешь, всегда ли ты была окровавленным стейком для этого зверя, глупой маленькой принцессой с твоим вином, вздохами и мокрыми глазами. Он просто не хочет отпускать последние кусочки своего прекрасного, восхитительного мяса. «Я никогда не думал, что ты хочешь отношений», — говорит он глухим голосом, и красная ярость почти ослепляет твое зрение. Ты слишком взбешена, чтобы даже кричать на него. «Любовь…» — пытается он в последний раз. «Убирайся с моей кровати». Его мускусный аромат все еще ощущается вами, когда ты спускаешься по лестнице на следующее утро. Он сидит в конце ступенек с сгорбленными плечами и напряженной спиной, изгнанный в человека, которым он был в первый день вашей встречи. Ваше сердце истекает кровью от этого зрелища, гадая, ждал ли Саймон там всю ночь после того, как вы выгнали его из вашей спальни. Но кипящая желчь в вашем желудке заставляет вас поднять подбородок и отвести плечи назад, когда вы спускаетесь по этим ступеням с слышимым грохотом, когда ваши каблуки стучат по паркету. Он, должно быть, услышал тебя, прежде чем вы издали шум, подобающий разгневанной королеве, но встает только после того, как вы прошли половину лестницы. ты не позволяешь себе даже посмотреть в его сторону, когда он делает глубокий вдох. «Люблю. Милая». Но с этими словами ты бросаешь на мужчину взгляд, полный презрения, когда проходите мимо него. «Не надо». «Позволь мне...» «Не говори ни слова», — резко поворачиваешься ты и поднимаешь руку, чтобы защитить себя от любой жестокости, которой он хотел бы тебя запятнать. «Ты не разговаривай со мной. Просто делай свою работу. Хорошо?» Его грудь раздувается от еще одного глубокого вдоха, но в остальном этот человек снова неподвижен, как статуя. «Мэм». Тебе требуется некоторое время, чтобы заметить, что он снова вернулся к этому термину, и ты наклоняешь голову. Это движение воина, который замахивается мечом перед боем. Он скрещивает руки на промежности, словно пытаясь защитить самые уязвимые места от удара ниже пояса, но его глаза полны ненависти и боли, когда он говорит с тобой самым претенциозным, насмешливым тоном. «Мисс». Твое сердце замирает — Саймон становится тем, по чему ты скучаешь. Удар и бегство. Тебе приходится сопротивляться желанию скривиться от чистого яда в его голосе — неважно, как он вас называет, потому что этот тон просачивается прямо сквозь вашу кожу, как щелок. Это больно; это обжигает видеть его еще более замкнутым в своей раковине, чем когда вы впервые встретились. Он отступает далеко за линию фронта, он идет дальше тыла, и это горькое поражение для вас обоих. Этот человек растирал тебе ноги, пока вы смеялись над глупой шуткой в ​​ситкоме. Тот же человек был внутри тебя — ночь за ночью, за ночью. Твое сердце разрывается, когда вы видите отстраненное, совершенно пустое выражение на его лице после того, как вы видели, как он дарит вам множество расслабленных и озорных улыбок. Вы разделяете завтрак в похоронной тишине. Вы хотели бы заплатить ему, чтобы он остался дома, чтобы вы могли провести свой день, полный ужаса и тоски, без Саймона Райли, следующего за вами по пятам. «Я собирался сообщить вам новые данные о цели», — нарушает он тишину, и ваше сердце словно выжимают из пресса. Саймон даже не притронулся к завтраку. «Оказывается, он прошел подготовку в снайперском подразделении». «И что?» «Есть большая вероятность, что он предпочтет использовать дальнобойное оружие». Он профессионален, резок, беспристрастен. Даже больше, чем когда вы впервые пожали ему руку. И все это время эти глаза обжигают вас; они изучают вас, словно вы самая сложная головоломка, которую он когда-либо пытался решить. Он холоден как лед в своих словах и горяч как ад в этом взгляде. Эти глаза, кажется, пронзают вашу одежду, они даже проникают под кожу. «Ладно», — говоришь ты, не оглядываясь на него. «Нам нужно как можно скорее обновить наш протокол». Наш… Мы. Его мускус все еще цепляется за вас, когда вы спускаетесь по лестнице на следующее утро. Он сидит в конце ступенек с сгорбленными плечами и напряженной спиной, изгнанный в человека, которым он был в первый день вашей встречи. Ваше сердце истекает кровью от этого зрелища, гадая, ждал ли Саймон там всю ночь после того, как вы выгнали его из вашей спальни. Но кипящая желчь в вашем желудке заставляет вас поднять подбородок и отвести плечи назад, когда вы спускаетесь по этим ступеням с слышимым грохотом, когда ваши каблуки стучат по паркету. Он, должно быть, услышал вас, прежде чем вы издали шум, подобающий разгневанной королеве, но встает только после того, как вы прошли половину лестницы. Вы не позволяете себе даже посмотреть в его сторону, когда он делает глубокий вдох. «Люблю. Милый». Но с этими словами вы бросаете на мужчину взгляд, полный презрения, когда проходите мимо него. «Не надо». «Позволь мне...» «Не говори ни слова», — резко поворачиваешься ты и поднимаешь руку, чтобы защитить себя от любой жестокости, которой он хотел бы тебя запятнать. «Ты не разговаривай со мной. Просто делай свою работу. Хорошо?» Его грудь раздувается от еще одного глубокого вдоха, но в остальном этот человек снова неподвижен, как статуя. «Мэм». Тебе требуется некоторое время, чтобы заметить, что он снова вернулся к этому термину, и ты наклоняешь голову. Это движение воина, который замахивается мечом перед боем. Он скрещивает руки на промежности, словно пытаясь защитить самые уязвимые места от удара ниже пояса, но его глаза полны ненависти и боли, когда он говорит с тобой самым претенциозным, насмешливым тоном. «Мисс». Твое сердце замирает — Саймон становится тем, по чему ты скучаешь. Удар и бегство. Вам приходится сопротивляться желанию скривиться от чистого яда в его голосе — неважно, как он вас называет, потому что этот тон просачивается прямо сквозь вашу кожу, как щелок. Это больно; это обжигает видеть его еще более замкнутым в своей раковине, чем когда вы впервые встретились. Он отступает далеко за линию фронта, он идет дальше тыла, и это горькое поражение для вас обоих. Этот человек растирал вам ноги, пока вы смеялись над глупой шуткой в ​​ситкоме. Тот же человек был внутри вас — ночь за ночью, за ночью. Ваше сердце разрывается, когда вы видите отстраненное, совершенно пустое выражение на его лице после того, как вы видели, как он дарит вам множество расслабленных и озорных улыбок. Вы разделяете завтрак в похоронной тишине. Вы хотели бы заплатить ему, чтобы он остался дома, чтобы вы могли провести свой день, полный ужаса и тоски, без Саймона Райли, следующего за вами по пятам. «Я собирался сообщить вам новые данные о цели», — нарушает он тишину, и ваше сердце словно выжимают из пресса. Саймон даже не притронулся к завтраку. «Оказывается, он прошел подготовку в снайперском подразделении». «И что?» «Есть большая вероятность, что он предпочтет использовать дальнобойное оружие». Он профессионален, резок, беспристрастен. Даже больше, чем когда вы впервые пожали ему руку. И все это время эти глаза обжигают вас; они изучают вас, словно вы самая сложная головоломка, которую он когда-либо пытался решить. Он холоден как лед в своих словах и горяч как ад в этом взгляде. Эти глаза, кажется, пронзают вашу одежду, они даже проникают под кожу. «Ладно», — говорите вы, не оглядываясь на него. «Нам нужно как можно скорее обновить наш протокол». Наш… Мы. «Протокол…» — шепчешь ты и наконец поднимаешь на него взгляд. Его губы вытягиваются в тонкую линию, когда он видит, как рушатся ваши стены; они не продержались и полдня. «Саймон, я не могу этого сделать», — говоришь ты, твой голос надламывается. Слезы уже через несколько секунд. Они затуманивают ваш взгляд, но когда он медленно встает из-за стола и нерешительно делает шаг к вам, вы резко поворачиваете голову обратно к своему тосту. «Я хочу сменить телохранителей». Краем своего затуманенного зрения вы видите, как он поднимает руку. Если бы вы не знали, вы могли бы сказать, что он слабее всего. Но рука падает прямо назад и дергается рядом с ним. Вы удивляетесь, почему он вообще так плохо маскирует спазм под потягивание. Как будто он хочет, чтобы вы увидели, что он тоже в смятении. «Я останусь, пока…» «Нет. Уходите». «Мисс. Я просто заберу свои вещи», — говорит он, и вы коротко киваете. Не обмениваться взглядами, вероятно, лучшая политика после того, как вы сообщили ему, что больше не нуждаетесь в его услугах. Лучше сорвать пластырь одним рывком, чем пытаться притворяться, что эти отношения были чем-то большим, чем просто сексуальными. Ты знаешь, что он пришел к тебе домой с минимальным количеством вещей, с дорожной сумкой, полной сменной одежды, и большим чемоданом, который, как ты предполагала, был контейнером для разного оружия. Вот почему ты замечаешь, что ему требуется на удивление много времени, чтобы забрать эти вещи и выйти из твоего дома. Когда он наконец выходит из своей комнаты — нет, не из своей комнаты, а из гостевой, напоминаешь ты себе — он ставит багаж в коридоре и возвращается к тебе, вероятно, чтобы вежливо попрощаться. «Ты не даешь мне поговорить с тобой, поэтому я написал тебе чертово письмо». Ты превращаешься в твердый камень, когда он кладет конверт между твоим стаканом воды и чашкой кофе. Ты сидишь с колотящимся сердцем, а он собирает свои вещи, идет к двери, выходит из нее и уходит из твоей жизни. Это один из тех моментов, которые хочется остановить и перемотать назад. Сделать все по-другому, чтобы не пришлось дойти до этого. Вместо этого вы слушаете, как хлопает входная дверь. Затем вы поднимаете дрожащие пальцы с колен на чистую белую вещь, которая хранит его секреты. Вы открываете ее и обнаруживаете, что читаете строки, нацарапанные удивительно сложным почерком, сквозь поток горячих слез. Они затуманивают ваше зрение, но не затуманивают его слова. Ты пересматриваешь письмо в бешеной спешке один раз, затем еще раз с большим контролем и пытаетесь вспомнить, как дышать. Он делится сморщенными воспоминаниями о своем прошлом, уродливыми, ужасными вещами, из-за которых ваш завтрак почти подступает к горлу. Он говорит вам, что перестал встречаться одиннадцать лет назад не просто так. Он пишет, что предпочел бы снова подвергнуться пыткам, чем заставить вас страдать от своего прошлого и неспособностей. Есть определенные строки, которые проникают в ваше сердце, как вор с самым тонким ломом. Строки вроде Я не умею обращаться со словами и ты уже должна знать, что я сломленный человек. Строки вроде Я не чертов поэт, но мне будет не хватать твоего тепла даже под солнцем пустыни. Некоторые строки заставляют тебя хотеть разорвать письмо на куски. Такие строки как Не бросай свои бриллианты в пыль и Я не смогу дать тебе то, что ты заслуживаешь. Он думает, что ты не сможешь принять его тьму, поэтому он укрывает тебя от нее. Он говорит, что вернулся бы к тебе, если бы мог. Ты не знаешь, что, черт возьми, он имеет в виду. Если бы он мог? Что, черт возьми, мешает ему? Ты сидишь в своем пустом, одиноком доме, уверенная в том, что это не ты этому мешаешь. Это не ты только что выставила его за дверь. Кто приказал ему уйти, потому что ты больше не нуждаешься в его услугах. Письмо заставляет тебя плакать, а потом оно заставляет тебя кипеть. Такие милые слова и так много пустых предложений. Если бы только, если бы я не был, если бы я мог. У тебя возникает ощущение, что он снова над тобой издевается. Если бы ты не была принцессой и избалованным ребенком, то, возможно, он бы пересмотрел эти отношения. Ты оставляешь там письмо, оставляешь кофе и завтрак. Ты почти хочешь, чтобы кто-то застрелил тебя и избавил от страданий, когда ты вызываешь такси и едешь в сердце города. Ты полностью онемела, когда кончики твоих пальцев касаются шелка, льна и всех новейших дизайнов. Они обвиваются вокруг маленьких флакончиков яркого лака для ногтей и касаются духов, сделанных из последних бесплатных полевых цветов горящего мира, но ты не чувствуешь, чтобы что-то шевельнулось внутри. Ты пустее, чем эхо, которое разносится по торговым центрам и каменным коридорам; ты чувствуешь себя беднее всех нищих на улице. Шоппинг всегда заставляет тебя чувствовать себя лучше. Но теперь ты хочешь сжечь все свои деньги, выбросить драгоценности в окно, поджечь все чертовы магазины, как какой-то чертов анархист. Ты выходишь из каждого магазина, ничего не купив, и пытаешься вспомнить, каково это — обедать, не утопая в слезах, которые нельзя выплакать на публике. «Я не могу дать тебе то, что ты заслуживаешь». Это та фраза, которая обжигает тебя больше всего. Ты знаешь, что он имел в виду, когда писал эти слова, кажущиеся скромными. Но твое кровоточащее сердце искажает это предложение, пока его слова не становятся свидетельством чистого отвержения. У тебя есть деньги, так что ты не заслуживаешь любви, так ведь? Ты хочешь найти его и встряхнуть. Дело не в том, чего ты заслуживаешь или чего он заслуживает. Дело не в том, чего заслуживает кто-либо другой. И если этот чертов человек думает, что не заслуживает любви только потому, что он обрел дом в страданиях, то он последний человек, которому следует позволять решать, кто чего заслуживает. Ты идешь сквозь толпу и улицы, как маленький вихрь, на грани того, чтобы выкрикнуть свое сердце и одиночество в воздух, пока твои голосовые связки не огрубеют. Ты так взбешен, что твой разум даже не замечает выстрела. Единственное, что ты слышишь, — это стекло, разбившееся рядом с тобой, прямо перед тем, как в тебя врезается целый валун. Его запах окутывает тебя, как безопасное, теплое одеяло, даже если это одеяло весит тонну и заставляет твои джинсы тереться и рваться, когда вы двое ударяетесь об асфальт. Саймон оставляет тебе синяки, царапины и ожоги по всему левому боку, пока твое тело скользит по грязи. Еще один выстрел; на этот раз над тобой разбивается стекло автомобиля, и окружающее тебя тело напрягается, пока ты не беспокоишься, что твой телохранитель был ранен. Телохранитель, которого ты уволила этим утром, который все еще делает свою работу, который даже не оставил тебя... Люди кричат ​​и бегут в разных направлениях вокруг и над тобой, но время останавливается, когда Саймон приподнимается всего на дюйм или два. «Оставайся внизу», — хрипит он тебе в ухо. «Не двигайся. Не двигайся, черт возьми, ладно?» Весь мир мог бы замолчать от того, как ты слышишь только его голос. Его слова. Его страдания. Ты остаешься неподвижной как камень и смотришь на него снизу вверх – твои губы приоткрываются, потому что он смотрит на тебя с нетерпением, которое не просто давит, оно требовательно. «Да», – заикаешься ты, – «да, конечно». Кто-то злится, потому что третий выстрел отправляет его прямо на тебя, и только тогда ты замечаешь, что цепляешься за него, за его куртку и рубашку, как за живой щит. Затем живой щит снова говорит, и слова, которые вылетают, только заставляют тебя сжимать его крепче. «Ему скоро нужно сменить магазин. Ты оставайся здесь, ладно? Я пойду». «Нет, не надо», – твои пальцы обхватывают его одежду и пытаются удержать его на себе. «Не уходи. Я боюсь». Я заведу тебе собаку. День тишины. Я куплю тебе хорошего виски. Обещаю… «Я скоро вернусь», – бормочет он, теперь тише. "Я обещаю." Затем он отрывается от тебя. Твое тело скучает по его теплу, как песок пустыни должен скучать по солнцу, и ты понимаешь, что все испортила, когда наконец-то можешь увидеть его в своей стихии. Он ловкий и красивый, когда тянется за своим оружием, достает его и через несколько секунд готовит его к тому, чтобы обрушить смерть на твоего безликого врага. Ты все испортила, потому что если Саймон пойдет, его могут убить — он человек, а не щит, он даже не оружие — и все то, чего ты никогда не говорила, будет преследовать тебя всю оставшуюся жизнь. «Не оставляй меня», — ты хочешь дотянуться до него, но не смей не подчиниться его приказу. Это должно заставить тебя рассмеяться: ты наконец-то делаешь именно так, как он говорит. Ты наконец-то доверяешь ему свою жизнь, как раз перед тем, как он тебя покидает, покидает, покидает. «Саймон…» «Милая. Я никогда тебя не покидал». Он смотрит тебе прямо в глаза. Ты глотаешь слезы. «Мне так жаль», — шепчешь ты, и кто-то кричит; все гудит, машины проносятся мимо, пока ты говоришь ему все то, что собиралась сказать несколько недель назад. «Я никогда не хотела, чтобы ты уходил. Ты мне всегда нравился. Я… я думаю, что я люблю…» «Тсс. Не делай этого со мной сейчас». Слова такие тихие, что тебе приходится прилагать усилия, чтобы расслышать, что он говорит себе под нос. Как будто он разговаривает сам с собой, и ты понимаешь, что ты придурок, раз говоришь ему такие вещи, когда он пытается сосредоточиться на своей миссии и своей работе. Но иногда ты просто не можешь сдержаться. Никто в твоей жизни не сравнится с ним. Никто не вызывал такого шума, такого смятения, такого опустошения и такой любви. «Что делать?» ты стонешь там, неподвижно на земле, пока он бросает на тебя последний, болезненный взгляд, прежде чем его взгляд останавливается на все еще неразбитом куске стекла, тусклом, мимолетном зеркале витрины магазина, которое он использует, чтобы обнаружить движение в одном из зданий. Затем он выглядывает из-за машины, и ты задерживаешь дыхание — теперь он приманка, и тут же пригибаешь голову, когда раздаются еще два выстрела. У тебя даже нет сил кричать; все твое тело просто содрогается от эха чистого страха — как он может так играть в пятнашки со смертью? А затем он уходит. Он обходит машину и бросается к зданию и снайперу; он исчезает из твоего поля зрения так быстро, что ты думаешь, не были ли эти последние недели всего лишь сном. Сбитый и убежавший. «Делай что…» — повторяешь ты на земле и сворачиваешься в комок, хотя он сказал, что тебе не следует двигаться. Ты считаешь, что не так уж и велико преступление — сворачиваться в позу эмбриона, когда ты не знаешь, вернется ли он когда-нибудь, чтобы отругать тебя за нарушение правил. Ты хочешь закрыть уши от звуков, которые следуют за этим, — ты боишься, что сглазишь что-нибудь, если будете слишком внимательно прислушиваться к тому, что происходит в этом здании. Ты пытаешься сосредоточиться на своем дыхании, медленно возвращающем тебя в твое тело. Ты даже не заметила, что по твоей руке течет кровь. Забавно, что ты замечаешь боль только после того, как видите, как течет алая кровь, которая образует маленькие ручейки вокруг ваших пальцев. Ты не хочешь смотреть на свое горящее плечо, потому что шок уже здесь. Жгучий пульс усиливается, когда вы слышите еще один выстрел, затем еще один выстрел. Эти звуки бьют по вашему плечу и посылают еще больше огня по вашей руке. Проходят минуты или часы, и ты думаешь, как странно, что все совершенно неподвижно, как странно, что нет ни сирен, ни машин, ни криков. Они наконец-то перекрыли дороги. Плакать начинаешь только тогда, когда видишь, что он жив. Ты пытаешься подняться с земли, чтобы встретить его – истекающая кровью принцесса, просыпающаяся от своего прекрасного сна и понимающая, что все было просто дурным сном, приветствующая своего рыцаря в черных облегающих тактических брюках и с пистолетом на поясе. Бриллианты и тьма… Он бросается к тебе, как будто в отчаянии. Ты находишь странным образом прекрасным, что он не только рад видеть, что его клиент все еще жив и здоров, но и рад знать, что ты все еще здесь. Что его принцесса ждала его. Он падает на колени и не дает тебе подняться. Ты быстро оказываешься в его объятиях, чувствуя себя такой счастливой и защищенной, что даже не удосуживаешься сказать ему, что ранена. В любом случае, это всего лишь царапина. Даже если бы тебе оторвало ногу, ты бы не стала жаловаться, что тебя вот так подхватили на колени. «Тсс. Я тебя поймал. Я тебя поймал». Он баюкает тебя, как ребенка, а по твоему лицу текут слезы, но не слышно никаких звуков плача. Ты рыдаешь целой рекой слез, и твой нос забит, заставляя тебя дышать ртом, но нет никаких воплей, криков, рыданий. Первые слова, которые слетают с вашего языка, — это унылая жалоба ребенка. «Ты бросил меня», — хандришь ты, когда он гладит твою голову. «Только ненадолго». «Ты вернулся». «Я же сказал, что вернусь». Еще больше слез течет, и на этот раз ты шмыгаешь носом и всхлипываешь. Он нежно качает вас вперед и назад, пока вы плачете в его объятиях. Саймон был бы хорошим отцом. «Он…?» — шепчешь ты, затем поднимаете на него глаза. Он просто кивает и быстро осматривает вас, резко вздыхая, когда замечает рану на вашей руке. Тебя снова кладут на землю, он осматривает твое плечо и говорит, что пуля немного поцарапала кожу, но в основном просто испортила вашу куртку. ты почти сожалеешь, что рана не такая серьезная, как кажется. Ты думала, что жжение означает раздробленные кости и изуродованную плоть, но царапина не глубже, чем если бы ты случайно порезалась кухонным ножом. «Нет, я не хочу… Никакой больницы», — умоляешь ты, когда он предлагает отвезти тебя в отделение неотложной помощи. Ты не проведешь остаток дня в холодной процедурной, где уставший медицинский персонал только промывает рану и накладывает большой пластырь. «Просто отвези меня домой», — умоляешь ты, словно ты его дочь, которая не хочет сегодня идти в школу. «Пожалуйста?» «Конечно. Как хочешь». Он делает несколько телефонных звонков, договаривается с местной полицией или что-то в этом роде. Ты не хочешь ничего об этом знать. Ты не хочешь знать, кого и как подстрелили в том здании. На этот раз тебя везет не такси. Ты не знаешь, где он взял машину и водителя, но машина большая и черная, а твоя голова лежит на коленях у Саймона, когда ты лежишь на заднем сиденье. Между водительским сиденьем и задним сиденьем есть панель, так что вы даже не знаете, кто за рулем, но вы только благодарны за уединение после безумного утра, за которым последовало покушение на убийство. Вы поднимаете глаза на Саймона, который впервые смотрит на вас, пока вы вместе в машине. «Почему ты стал солдатом?» — спрашиваете вы, не зная, почему шепчете. Он держит вас за руку — простая, полезная вещь, но его хватка на вас крепка и тепла и ощущается так же интимно, как и те разы, когда этот мужчина был внутри вас. «Я хотел помочь людям». «Убивая их?» «Спасая тех, кого могу». Он тоже держит руку на вашей щеке. Саймон говорил тихо с тех пор, как в вас стреляли, был гуманным, заботливым и нежным, и вы понимаете... Этот человек голый перед вами; он лишен всех притворств. И он не тьма. Он не скелет, не мертвец и даже не солдат. Он — маяк в ночи. «Ты хорошо поработал», — ты нежно сжимаешь его руку. Последняя стеклянная пелена в его глазах разбивается, но гораздо тише, чем те окна, по которым стреляли из винтовки. «Я живу, чтобы служить, мэм... мисс». «Не... Саймон, пожалуйста, не называй меня...» Он спускается. Ему не нужна эта рука, чтобы поднять твой подбородок, чтобы встретить его в поцелуе. На этот раз это не голодное пожирание, а мягкое обещание, любовная печать. ты чувствуешь, как остаток шока покидает твое тело в его объятиях. Больше нет холода, только хрупкое жжение. «Ты никогда не смотришь мне в глаза», — шепчешь ты, и слеза сбегает из уголка глаза. Глупо говорить это, когда он смотрит на вас со всей любовью в мире. «Да, я смотрю», — он мягко проводит большим пальцем по вашей щеке. Его губы прямо там, в дюйме от ваших. «Как ты могла это не заметить?» Он прав, как всегда. Темная любовь почти поглощает карие глаза, когда он смотрит на тебя, освещая тебя так, как он освещал тебя уже много дней, много недель. Как ты могла это не заметить? Ты поднимаешь руку, чтобы коснуться его щеки, не заботясь о боли, даже не скорбя о том, что твоя кровь пятнает его подбородок. Кажется, его это совсем не волнует, так почему бы тебе? Когда ты приходишь в свой дом, он прогоняет одиночество, печаль, все, чего может бояться богатая девушка, неся тебя на руках, переступая порог вместе с тобой, как будто вы теперь женаты. Он снимает с тебя куртку с любовью и нежностью, обрабатывает твою рану и вытирает кровь, запекшуюся на твоей руке. Рана сильно кровоточила для такой маленькой раны, и ты поджимаешь губы от того, как точно она отражает твои чувства к нему. Он перевязывает рану, проверяет по крайней мере два раза, не слишком ли туго он ее перевязывает. Его забота разбивает тебе сердце, потому что ты не знаешь, оставит ли он тебя после этого. Его больше ничего здесь не держит – ты не сможешь удержать Саймона Райли при себе. Поэтому ты бросаешь его во второй раз, поднимаешься по лестнице в свои одинокие владения, пока он убирает небольшой беспорядок в ванной. Это маленькое чудо, что он следует за тобой. Он открывает дверь в твою комнату без стука – не потому, что он имеет право на твою личную жизнь, а потому, что между вами больше нет преград. Вы крепко обнимаетесь во второй раз за этот день, и ты обнимаешь его, чтобы прижать к себе. «Ты скоро меня покинешь», – говоришь ты стене перед собой, мужчине позади тебя, который так нежно прижимает тебя к своей груди. «Я буду скучать по тебе». «Любовь», – шепчет он за твоей спиной, ты чувствуешь слова у себя за спиной как теплый гул. «Я вернусь. Если ты хочешь меня, я вернусь к тебе». «Ты…?» «Я обещаю». У тебя больше нет слез, чтобы плакать, поэтому ты довольствуешься изучением удара в сердце, раны, которая высохнет из тебя, если никто не перевяжет ее достаточно крепко. «Я тебе не верю». «Дело не в том, веришь ли ты мне». Он разворачивает тебя и снова позволяет тебе окунуться в его тепло, в тот же золотой свет, который проникал через окно, когда он прикоснулся губами к тебе на кухне. Почти страшно осознавать, что нет ничего, что могло бы удержать его от тебя. Ничего, кроме тебя. Единственное, что стояло между вами, была только гордость. «Саймон», — ты выдыхаешь, мягко пытаясь познакомить его с милосердием. «Дело не в том, чего мы заслуживаем». Он моргает несколько раз, грудь у твоего бока немного проваливается. Это жесткая перезагрузка. Уголок его рта дергается, прекрасное предательство его капитуляции, знак удара валуном — твоим валуном, наконец-то обрушившим оставшиеся стены. «Ты так думаешь...?» «Да. Я так думаю». Он проводит костяшками пальцев по твоей груди — знакомое движение, которое всегда заставляет твое сердце биться чаще. Раньше ты думала, что это прелюдия, когда это было правдой, попыткой прикоснуться к органу, который, как говорят, является домом любви. Ты думаешь о тех временах, когда его резкое дыхание касалось тебя прямо перед тем, как он кончил, о настойчивых похвалах, которыми он осыпал тебя всего за несколько секунд до того, как ты заплакала от удовольствия. Не могу насытиться тобой, питомец, ты чертовски идеален, я заставлю тебя кончить, спой для меня, вот так... Ты всегда думала, что это каталог поверхностной похоти, когда это было подношением обнаженной преданности. Он был таким же уязвимым, как и ты, когда вы вместе дрейфовали в космосе, когда ты тонула в его ошеломляющем полуночном море. Он тоже загорался и горел, снова и снова, пока вы оба не были удовлетворены и вспотели. Он всегда прижимал тебя к себе, отчаянно дышал любовью на твою кожу, целовал твои ключицы и шею, прежде чем положить голову тебе на сердце. Остановившись там, над твоим пульсом, словно он наконец нашел дорогу домой… Рука скользит между твоих грудей и обволакивает твою талию. Она облегает тебя, как вторая кожа. Ты почти уверена, что его руки были созданы для того, чтобы держать тебя. «Ты спросил, что делает меня счастливым», — говорит он, совершенно голый и обнаженный. Тяжелая любовь окружает тебя теплой безопасностью; твое дыхание свободно течет, пока ты ждешь его признания, последнего раскрытого секрета. «Я думаю, ты знаешь, любовь». Ты знаешь. Наконец-то тебя осенило. Ты не знала, что слезы надежды тоже могут быть огнем. Ты никогда не была так жаждущей сгореть. «Теперь смотри на меня этими красивыми глазами».