sketches on blood

Май еще никогда не был таким холодным. На улице вовсю гулял ветер, а температура не поднималась выше 8 градусов по Цельсию. Хану казалось, что скоро придется надевать шапку, а не таскать футболку с мультяшками, купленную в детском магазине по такой же детской цене. Джисон думал, что погода грустит вместе с ним, но тогда бы она не била его градом и не морозила внезапно появившимся снегом (вот это конец весны). А еще он думал, что Бога нет. Иначе зачем ему убивать Хана..? Лейкоз. Диагноз ни капли не утешительный. Твоя смерть течет по твоим венам, ее перекачивает твое сердце. Без своей смерти ты не можешь жить. То, что дает тебе жизнь, так же, без зазрения совести убивает тебя. Джисон, на самом деле сам не понял, как заболел. В свои 15 он уже смирился с тем, что умрет. Не внезапно, как было бы при сердечном приступе, удушье или даже потере крови, нет. А больно, муторно и с вечной жалостью в глазах близких. Хану было противно смотреть на это. Каждый подобный взгляд вызывал только злость и отвращение, все напоминало ему о том, что он больной. Больничные стены, врачи и запах лекарств давили на него, не нашлось ничего лучше как уйти. *** Шел дождь. На ровном, новеньком асфальте растекалась вода, образовывалась в реки между мелкими камнями в дороге и стекала в канализацию. Джисон думал, что жизнь примерно такая же. Ты вдруг начинаешь существовать, растешь, переплетаешься с другими людьми, становишься другим и в итоге исчезаешь. Живешь уже где-то в другом месте другим человеком, а может, не существуешь вовсе. Никто не знает, что будет потом. Джисон тоже. Его кроссовки промокли насквозь и издавали противный хлюпающий звук, джинсы стали тяжелее от колен и вниз. Ноги замерзли. Джинсовка стала весить раз в десять больше из-за скопленной в ней воды. — Чего мокнешь?— приятный глубокий голос раздался совсем рядом.