Даже во сне,ты вдохновляешь меня

Спинка стула снова прогибается под его весом. Кажется, что он вот-вот сломается, и, вероятно, так и произойдёт. Стулу, конечно, не больше лет, чем самому персонажу, сидящему на нём, но это не столь важная деталь. Глаза внимательно следят за воском, медленно стекающим по горящей уже несколько часов свече. Остатки давно засохшего воска всё ещё украшают канделябр. Но почему никто не очищает эту прелесть? И главный вопрос – зачем это делать? Это раритет из редкого металла, который легко можно поцарапать, используя неправильный материал для очистки. Как можно рисковать? В тишине комнаты каждый звук, каждый шорох кажется значительным. Пламя свечи трепещет от слабого сквозняка, создавая танцующие тени на стенах. Стул, несмотря на свою хрупкость, продолжает служить верой и правдой, удерживая груз лет и воспоминаний. Молодой парень, хоть и не настолько молод, сидел за этим столом.Он всё ещё иногда подставлял свои руки, играя ими и создавая различные изображения. На столе лежала перьевая ручка и немного разлитые чернила на бумаге, на которой что-то было написано неразборчивым почерком. Как говорится, "пишет, как ворон когтем скребёт". Кто ж сможет прочитать что-либо от такого автора? А ведь мы даже не знаем, поэт ли этот мужчина или человек совершенно другой масти. Комната была наполнена атмосферой уединения и задумчивости. Пламя свечей трепетало, отбрасывая причудливые тени на стены, создавая иллюзию движения в неподвижной тишине. Взгляд парня время от времени скользил по комнате, останавливаясь на полках, уставленных старинными книгами, многие из которых были покрыты пылью, словно давно забытые воспоминания. Он глубоко вздохнул и взял перьевую ручку, которая казалась ему архаичной и немного неудобной. Но была в этом инструменте некая магия, связь с прошлым, которая подталкивала его продолжать писать, несмотря на все трудности. Чернила медленно впитывались в бумагу, оставляя за собой тёмные пятна, как следы пережитых мыслей и эмоций. Иногда, когда взгляд его падал на неразборчивые строки, он чувствовал себя потерянным. Почему его мысли так трудно выразить словами? Может быть, причина была в самом процессе, в попытке передать нечто неуловимое и глубоко личное. Возможно, именно в этих неразборчивых строчках скрывалась истинная суть его души, его внутренний мир, который оставался загадкой для окружающих. Но независимо от того, был ли он поэтом или просто человеком, стремящимся выразить свои мысли, он продолжал писать. Возможно, когда-нибудь кто-то сможет расшифровать эти строки и понять, что скрывается за хаотичными завитками чернил. А пока его мир оставался заключённым в этих тенях, перьях и чернилах, создавая свой собственный танец на страницах его жизни. В тот момент его тело вздрогнуло от неожиданного прикосновения. Тёплая рука нежно погладила его по голове, и он замер, не в силах пошевелиться. Внезапное ощущение парализовало его, и перьевая ручка выпала из его ослабевших пальцев, оставляя за собой чернильный след. Чернила расплывались на бумаге, размазывая и без того неразборчивый текст, превращая его в черное пятно, словно тёмное облако мыслей, которые он пытался выразить. Мягкое прикосновение продолжалось, успокаивающее и одновременно тревожащее. Он почувствовал, как пальцы аккуратно перебирают его волосы, вызывая волну тепла, распространяющуюся по всему телу. В этот момент время словно остановилось, и все звуки внешнего мира стали приглушёнными, отодвинутыми на задний план. Он медленно поднял взгляд, пытаясь увидеть лицо человека, который стоял за ним. Но страх и удивление сковали его движения, оставив его в полумраке своих мыслей и ощущений. Он не знал, кто это был, но в глубине души понимал, что это прикосновение несло в себе что-то важное, неуловимое, как эхо давно забытых воспоминаний или недосказанных слов. Чернильные пятна на бумаге продолжали расширяться, словно его мысли, расплывающиеся и теряющие форму. В этот момент он осознал, что не может вернуться к прежнему состоянию — Я так хотел бы послушать твои стихи,сердце мое. – бархатный голос разнёсся эхом по помещению,заставив Афтера резко развернуться в сторону,где он ожидал увидеть обладателя такого знакомого и любимого голоса – В последнее время,я слышу их все меньше и меньше,что с тобой,любовь моя? – костлявые пальцы тепло сжали чужое плечо.Чужой нос закопался в чужих волосах,вдыхая приятный запах мяты — Прости. – произносит блондин,ощущая,как на его глаза наворачиваются слезы боли и грусти – Мне больно. – шепчет мужчина,чувствуя как две руки обвивают сначало его плечи,а дальше ложатся на его грудную клетку — Я знаю, – отвечает черновласый, – ты сможешь пережить. «И даже если ты сможешь заменить меня» «Читай мне свои стихи» «Неважно..Рифма или нет» «Любовь моя сильнее,чем рифма» — Я все еще искал твои глаза,ведь они,как море, которое я видел лишь раз в жизни.И ты – единственный,чьи глаза тебе эти шли.Ведь никогда,я не смог бы увидеть человека такого,который блестал такой же добротой и любовью,что и ты Могилка любимого человека никогда не забывается,даже если ты сможешь найти своего путника,с кем будешь идти дальше. Ты всегда будешь помнить родные глаза и не сможешь их заменить.