Часть 1
25 мая 2024 г. в 18:13
Уже тогда я ждал тебя.
Трепетно.
Конечно, безумно клонило в сон, но лишь мысль о том, что завтра утром ты будешь наблюдать за всей прелестью моего дома, безумно будоражила мою тонкую душевную организацию.
Спать хотелось, но уснуть я не мог.
Было плохо; отвратительный сон, где ты держишь кричащего младенца на руках и смотришь на огонь.
Пожар.
Меня, наверное, там нет.
Может, я наблюдаю за этим свысока, поглощая очередное дешёвое вино лишь с мыслями:
"Вот это ужас. Какое отвратительное вино."
Я не знаю, что горит.
Наверное, это она. Ах, это снова она.
Может, я горю вместе с ней.
А может, я просыпаюсь в чертовски холодной постели, выпиваю стакан воды и брожу по комнате.
Нет, её там нет.
Нет, она не горит.
И тебя, душа моя, нет.
Я посмотрел на себя в зеркало.
Такое себе зрелище- видеть себя по ночам. Но завтра я буду прекрасен настолько, что буду радовать не только свой глаз, но и твой.
Осталось лечь спать.
Вроде дело за малым.
Но вроде и нет.
Шаги отдавались страшными шорохами.
Я пытался сделать их вместо страшных бесшумными.
Что же, у меня не вышло.
Вроде весна, а постель неестественно холодна.
Пришлось поселить на своей кухне дурманящий запах чая с имбирём, напоминающий Артура.
Ох, Артур...
Спасибо ему за то, что провёл в это утро. Иначе бы я не уснул.
И не встретил бы тебя.
А я тебя люблю, ты это знаешь.
И ты меня любишь.
И я это знаю.
Мы редко говорим об этом.
Ты признаешься только на моём языке.
Какой ты романтик, Иван.
Встречаю тебя со свежей головой и в любимом пиджаке, сладко улыбаясь твоему теплу.
Моë тело дрожит, но твои руки унимают эту дрожь. Спасибо тебе за то, что имеешь большие и тёплые руки. Казалось, будто ты вынимаешь моё сердце и гладишь его тёплыми руками.
А ты всего лишь приветственно обнимаешь меня.
Я отдходил от этого состояния, я разговаривал с тобой. И почему-то ты крайне редко отвечал.
Да, Париж красивый, но очень странный город. Это единственное, с чем ты согласился.
Мы обедаем неясно чем.
И пьем неясно что.
Я лишь вижу твой восторженный взгляд, твои чудесные глаза цвета лаванды. Нет, я не могу сравнить их с лавандой, ведь ты мне дороже.
Теперь ты собираешь мои волосы в хвост. Говоришь, что так я милее.
Какой ты романтик, Иван.
Я забываюсь каждый раз, когда чувствую дым и когда вижу тебя.
Я вспоминаю её.
О, как ты на неё похож.
Я уже видел эти лавандовые поля.
И ценил кого-то больше, чем растение.
И чувствовал этот дым.
Могу ли я теперь проснутся?
Кажется, нет.
Я лежу; я лежу на твоих руках и не чувствую даже пустоты.
Меня так же трясёт.
Мне так плохо, Иван.
Я снова её вижу; я вижу, как горит часть моей души, моей любви, моего сознания.
Она звала Бога.
И я зову Бога, я зову Бога чтобы избавил меня от этого.
Я ничего не вижу.
Я вижу лишь дым и огонь.
Я ничего не слышу.
Я слышу лишь:
- Я люблю тебя, - какой ты романтик, Иван. Не находишь ничего целебнее для больного сгоревшей в пепел душою, но наконец-то произнёс эту фразу на своём языке. Говори на нём чаще.
Я ничего никому не скажу:
- Где мы, Иван? Неужели это она?
Ты снова молчишь.
- Я ничего не вижу. Что горит, Иван?
- Собор Парижской Богоматери.
15.04.2019.