Твои слова

Мой свет, мой свет, волшебник мой, ответ из пустоты, Тоска, горячая ладонь, забытый утром сон. Моря во мне бьют в твёрдость скал и в грудь до хрипоты, Их глубина зовёт к тебе и губит галеон. Бумага жжёт — листы, листы заполнены тобой — В потоке лет я ни о ком не пела так навзрыд: Чернила в горле — мёд и соль — и звёзды вразнобой, Как блёстки, улетают с губ и падают в Аид. Но ты, но ты — всегда любовь к изломам, остроте Неосторожных строк, весной написанных всерьёз. За сотни миль они — к тебе — чужие и не те, Чтоб стать сокровищем для птиц в покое стылых гнёзд. Они твои. Тогда, сейчас, на сломе всех времён — В твоих руках они живут и знают суть свою. Твои слова цветут во мне — настурции и лён. Они мои. Они звучат и дышат. Я пою.